ELBLOGDERIPLEY

ELENA ANAYA CUENTA ATRAS

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Mon, 13 Feb 2012 22:41:00 +0000

Una vez conseguido su quinto Bafta, Almodóvar desvela que volverá a la comedia "picante" con Javier Cámara como protagonista: Un rodaje durante el próximo verano, que lleva como título provisional: "Los Amantes Pasajeros". Mientras todo ésto ocurre, Elena Anaya ha ido despegando poco a poco internacionalmente: Desde "La Piel que habito", no ha parado de rodar fuera. En breve se estrenará "Cairo Time" con Patricia Clarkson y "A Bout Portant" que se lanzará en España con el título "Cuenta Atrás", e internacionalmente como "Point Blank". En breve una entrada con más cine.

APOCALYPSE

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Sun, 12 Feb 2012 00:08:00 +0000

POP AIR FEAT LA PROHIBIDA

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Fri, 10 Feb 2012 15:02:00 +0000

En breve una entrada con mucho cine. Ripley ha estado muy ocupado estos días, sufriendo a un dentista, una gripe ¡Y una alergia a las arizónicas en Enero! Las arizónicas están tan disparadas como la contaminación de Madrid y son tan peligrosas como las gramíneas: Como no llueve, y el clima de Enero-Febrero es atípico, hay una enorme alergia a las arizónicas, que son unos pólenes como con nombre de grupo de coristas drag. Mientras llega la entrada, muy pronto y nos recuperamos de las arizónicas, podéis disfrutar con esta animación de Chuso Ordi y Pop Air con La Prohibida

FALLECE THEO ANGELOPOULOS

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Tue, 24 Jan 2012 23:01:00 +0000

Falleció el director de cine griego Theo Angelopoulos, autor, -entre otras-, de una de las más impresionantes obras del cine europeo moderno, una de aquéllas películas hechas de una pieza, que dejaban anonadados, sin aliento, a los espectadores en sus butacas, después de acabarse, la grandiosa y bellísima PAISAJE EN LA NIEBLA. No hace falta hacerse una wikipedia de él, ni fingir que se es muy cinéfilo: Basta con verla y que te llegue al corazón.

LA TORMENTA SOLAR

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Tue, 24 Jan 2012 02:13:00 +0000

En estos momentos está ocurriendo la mayor tormenta solar desde 2005, una tempestad "geomagnética" que empezó el lunes, alcanzará hoy martes su punto álgido y acabará el miércoles. La N.O.A.A estadounidense (National Oceanic and Atmospheric Administration), la ha calificado dentro de un nivel "Fuerte" 3 (sobre 5).

http://www.swpc.noaa.gov/

AMOR ELECTRO ROSA SANGUE

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Sun, 22 Jan 2012 21:45:00 +0000

MISTERIOSA ELA ORLEANS

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Tue, 17 Jan 2012 01:58:00 +0000

Prácticamente desconocida aún en España, la cantante de culto polaca afincada en Brooklyn Ela Orleans, nos presenta un onírico pop fluctuante, extraño, suavemente mágico, con toques de bossanova, flamenco, jazz, ecos de otros mundos, cercanos al universo de David Lynch, al cine clásico, a un universo incatalogable, casi criptado, que se nos abre para ser escuchado misteriosamente.

SARKOZY ET LE TRIPLE A

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Tue, 17 Jan 2012 01:35:00 +0000

Sarkozy no quiere saber nada de la pérdida de la Triple A de Francia en la Moncloa: No lo acepta, la pregunta sobra y no toca: Moody's aún la mantiene, ésa es la última información, así que a nadie se le ocurra preguntarle por anteriores informaciones, porque monta en cólera.

MR. BREY

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Mon, 12 Dec 2011 02:36:00 +0000

Se aproxima la fecha clave de la Toma de Posesión de Mr. Brey

MERCOZY CELESTIAL

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Wed, 30 Nov 2011 20:44:00 +0000

Un hombre con andares majestuosos de mujer, recorre un Corte Inglés vacío, lleno de dependientas que hacen tertulia, tipo Curri Valenzuela, arrastrando una inmensa bufanda morada que barre el suelo de mármol.

El hombre se detiene a pedir muestras de una nueva crema reafirmante que quita el mal olor, los granos, las arrugas, las rojeces, las manchas de la cara, el mal genio de por las mañanas y los estados psicóticos: el ser de andares majestuosos de mujer es un cruce entre Amanda Lepore y Belén Esteban extrañísimo: parece femenino, pero cuando pide cosas en los stands, surge en él una voz mezcla de la Pantoja de Puerto Rico y Sara Montiel con catarro, que parece como china.

Lleva desde hace dos horas realizando obsesivamente un juego extraño y siniestro, que consiste en pedir muestras de productos entre los stands una y otra vez, repetidamente, aunque se las nieguen y le contesten que no queda ninguna.
En el silencio de la gran superficie, al fondo de la sala, reverbera el sonido de un walkie-talkie:
-"¡Va para el siete, Paloma! ¡Ffffffffffff! ¡No!, ¡Cambia de rumbo y se dirige al cinco! ¡No! Peligro en Lierac Homme,¡Ffffffffffhhhhhh! Se acerca ¿Por qué da marcha atrás? ¡Fffffffffff! ¡Señorita Soraya, atención! ¡Señorita Soraya atención!"

Amaro Guaripán vuelve sobre sus pasos, lleva zapato bajo, pero anda como una muñequita de porcelana a la que le hubieran dado cuerda: Sufre una extraña enfermedad que consiste en una especie de estrés post-traumático, asociado con el ensayo obsesivo-compulsivo en su rostro de muestras de productos de belleza, por lo que en parte de la frente y pómulos presenta un curioso vitíligo que le confiere un desagradable aspecto extraterrestre.

Algunas señoritas miran con asombro su paseo, delectadas, como si se enfrentaran a una aparición de la Vírgen de Fátima: todas las dependientas saben que pide las muestras en una especie de idioma codificado y antojadizo, entre francés y latín, por lo que Adela, única que habla la lengua de Rosseau en la planta, corre de stand en stand intentando desactivarle por si pregunta y pide más muestras, contestarle con evasivas, recordarle que tiene que pasar por la farmacia a medir su presión arterial: Sacarlo del gran almacén con buenos modos, sin llamar al de seguridad que está hasta las narices, y que hace dos semanas interpuso denuncia por acoso sexual.

De pronto, Amaro decide emplear su arma secreta de chantaje, desafiando al guardia de seguridad, da un salto y acosa a la Casa Chanel y a la señorita de su stand por sorpresa, que es la que menos se lo espera, gritando palabras inconexas con una pluma tremenda, sentando sus posaderas sobre el Stand diecisiete, realizando un extraño cruce de piernas, y convirtiéndose en lo que los pocos paseantes de la planta creen un extraño maniquí: Corre el rumor de que sólo queda una muestra gratuíta de crema rodando por los Stands, debido a la crisis, que debe hacer el camino inverso a Amaro, como una especie de backgammon ó ajedrez geoestratégico para que no acabe en sus manos:

"-¡Ffffffffff fffffffffffff! ¡Señorita Eva acosada por Andy!, ¡Sujeto en centro de demostración make-up Lancaster, conseguido objetivo media cara maquillada! Señorita Nuria suba a Dirección a hablar con Señor Losada."

Un teléfono-góndola no para de sonar, mezclado con una suave música de un vídeo de aceites terapéuticos, la jefa de planta mantiene una discusión sobre la ilegalización ó no del matrimonio gay y sobre "El Dúo Tijeretas" , mote de dos dependientas lésbicas que trabajaron allí hacía dos años. Amaro, conseguido de nuevo su objetivo de colarse en una demostración de productos estéticos, para distraerse mientras le pintan la cara como una puerta, finge que recibe mensajes en el celular y se los auto-envía por un método gratuíto de ese-eme-eses. Después, a paso ligero, con media cara maquillada se levanta y se va corriendo, ante sorpresa de todos.

Sale a la calle, coge el metro, se baja en Chueca y entra en un bar gay de diseño, en dónde sólo hay dos viejos: en el bar gay es conocido como Andy, (por Andy Warhol), que es el ser humano al que más remotamente se parece, por decir alguno: Sale a un fast-food y se toma una macedonia en pausadas cucharadas mirando al infinito: Vuelve al bar gay y hoy decide hacerlo otra vez. Sabe que el autobús no se va a detener, y nuevamente el Santo consigue hacer su milagro: Se tira a los pies del autobús, la frenada del neumático queda marcada en el asfalto, pero al otro lado del cruce, vuelve a resucitar como la otra vez, su pelo violáceo multicolor refulge, consigue llegar al metro Sevilla, con apenas dos magulladuras, y luego se mete en la Iglesia del Cármen, donde se coloca de nuevo una peluca negra, ante las cinco personas del Este que van todos los días.

Después de conseguir el milagro, se enfunda su sotana en la sacristía, presidida por una gigantesca foto del Papa Ratzinger al que besa imaginariamente en la boca, que se halla flanqueada por dos fotos también gigantes de Sarkozy y Merkel, sus dos mayores ídolos del Recto Nuevo Mundo, a los que también besa en la boca imaginariamente. Luego sube al altar menor y lee el sermón que ha estado madurando en el Stand de maquillaje: En los bancos, los feligreses apenas entienden lo que ha dicho, la luz ilumina su cara durante el sermón y él se cree una vez más Liz Taylor, pero, como siempre, las cinco personas que le visitan cada día, lentamente se santiguan cuando acaba y se van, pensando en rumano que la fé mueve montañas.

OTOÑO (Spagnaitalia)

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Fri, 28 Oct 2011 00:18:00 +0000

Vuelve a tener una de ésas semanas raras: el clima discurre fuera de lugar, por fín llueve, por fín la boina de contaminación de Madrid, decrece...Y es una semana rara porque como la anterior, le empiezan a suceder cosas extrañas: Una mosca española de fín de Octubre yace tiesa boca arriba, se funde la bombilla de la cocina, la sustituye por otra de los chinos, y cuando enciende el interruptor, la bombilla explota en mil cristales que caen sobre el suelo, tipo fantasía bélica de todo a un euro, saltan los plomos mientras se escucha lejano el ulular de una sirena.

Una rosca se ha quedado dentro de otra y hay que usar alicates: no duda en subirse valiente a la escalera con sus alicates, y ahí que hace un empalme y un desenrosque de casquillo de tócame-roque: Para qué llamar a un electricista si la Gorda Hot-Dog ó la mafia rusa, nos van a cortar la luz...La semana es rara porque, también conectado a un chat, recibe un extraño mensaje como criptado, indescifrable... Alguien le escribe: -"Quiero que nieve en sierra nalga".

Piensa en el castellano y en la educación, en porqué Sierra Nalga no va con mayúsculas y siempre, -al contrario que la mayoría de los españoles, de los que ya no queda casi ninguno que imagine un planeta más lejano ni anterior a la república ó el franquismo-, se retrotrae al siglo XIX: Una época apasionante, muy Greta Garbo, de gentes que se creían "al fín del mundo", de la que ahora no está de moda hacer fascículos ni camisetas. Piensa en Claudio Moyano, en los ilustrados, en Isabel II. Piensa en Gustavo Adolfo Bécquer, en Lord Byron y en el Duque de Rivas: En el romanticismo, morir por amor, sífilis ó encantamientos. Piensa en una época, al contrario que la actual, preocupada más por el fondo que por las formas,: Formas de gastar, formas de estado ó de gobierno, formas de ser ó de no ser, formas de coches, tabletas, móviles y diseños, que parecen decidir la profundidad y esconder algún fondo mágico...Gente apasionada por las formas que olvidó que por lo general son efímeras: Pesadilla de hombres de éxito con disfraz de abdominales: Más Esparta que Atenas: Bellos cuerpos encerrados en mentes cada vez más vacías, obtusas, manipulables, insoportablemente leves.

Uno de los diminutivos de nuevo cuño que menos entiende, referido a nombres propios, es a los Hombres-Juanan: A ellos y a los niños-chuche, castigados sin parque: Qué más da si la O.T.A.N se está replegando en Libia, después de que unos genocidas (-de sátrapas, pero genocidas igual-), nos hayan retransmitido en tiempo real la primera Isla de los Famosos Gore: un apoteosis-caníbal de la libertad, que supera a Atapuerca. La tiranía, la barbarie, la atrocidad son pre-políticas, animales y ancestrales, están latentes lo mismo en cualquier hijo de vecina que en tiranos de cualquier signo político.

Y mientras nieva ó no en sierra nalga, el Gran Hermano europeo nos va recortando poco a poco a todos psicopáticamente, imaginando que somos salchichitas: alomejor es que también la Europa que se quiere (la que es, ó fue), simplemente desapareció.

Y nosotros, mientras, comemos perlas de ajo Cirkulín para la circulación, curamos nuestras dolencias en máquinas alemanas fabricadas por turcos, decidimos que no nos gustan los hombres-Juanan...Un día por fín nieva en Sierra Nalga..., y en medio de la tormenta y las pútridas agencias de calificación, amanecemos al contrario que los Hombres del Norte de la gélida Frankfurt, llenos de inocencia aún, con los ojos negros húmedos y melancólicos, esbozando con la boca una medio sonrisa, dispuestos a encarar el día con un bocata de calamares, un trozo de pizza ó unas sabrosas lentejas, que terminarán como siempre rebañando pan, y pensando, ay dios, que también la Costa Azul, dentro de nada, será una urbanización-fantasma.

UN DIOS SALVAJE POLANSKI

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Thu, 27 Oct 2011 10:48:00 +0000

EL TOPO TRAILER

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Fri, 14 Oct 2011 13:14:00 +0000

Parece que Tomas Alfredson (debutante con "Déjame Entrar"), ha rodado algo más que una buena película nuevamente. Siempre merece la pena hacer el recorrido de los últimos calores hacia la Navidad, si sabemos que nos espera un gran estreno.

HISTERIA, ERA MADRID

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Wed, 05 Oct 2011 23:37:00 +0000

Sí, Ripley va a hablar de la Movida, y tiene 18 años (dieciocho). Háganse a la idea de que este blog está escrito para que lo lea mi sobrino cuando sea mayor...Háganse a la idea de que Ripley no es un treintón ni un veintón, déstos de ahora con la fosa nasal blanca y la lengua dormida de Ketamina: No. Se ha popularizado la droga, se han popularizado los populares, y a Madrid se lo cargó un conjunto de cosas que aún podrían ser peores.

La forma de recordar es traumática, porque ser un superviviente lo es: es resistencia a los palos, pero también aclimatación: La nostalgia es un error.
¿Amantes? Todos: Todos y más: Cualquier leyenda es poco: Faire l'amour a Olvido imposible (-no éramos nuestro tipo-), porque las gentes que no paran de hacerse fotos e ir al peluquero, pues es tiempo que quitan de placer. Pero vamos, casi veinte años de diferencia..., quince, pero es vivir un final de algo irrepetible: un telón de la Movida...recién llegado de Barcelona: Algo que no existió con ese nombre, pero también una ciudad ideal, imaginada, efervescente, realmente lo que decían Antonio Gastón y Antoñito Flores: aristócratas mezclados con golfos, oficinistas con chaperos, putas con médicos, y quién sabe qué más....¿Es eso así ya? Ya no: Siempre hay una primera vez, luego todo lo demás es simulacro.

Una vez superada la barrera de las temerosas visitas a bares, nos dirigimos a nuestra primera discoteca: Hay que poner que tenemos dieciocho, aunque no es verdad. Más tampoco, para los malpensados, pero para los "puristas" edad emancipatoria sirve para despejar dudas.

El protagonista de la entrada está saliendo del armario, pues muy mal, como se sale siempre de los cascarones: Con un inmenso dolor, temor, fragilidad, miedo, inseguridad. Pensando: "-No soy yo, es otro que me habita...No puedo ser así, la gente que es así no es feliz, no es dichosa, no me han educado para ésto, debo inventármelo". Se acerca a la disco, faltan veinte metros: miedo, terror a entrar es poco: -"Si entras, ya no vas a salir más, vas a ser como ellos...Dicen que el que lo prueba, repite. No entres ahí. No bajes, no bajes..."
Justo en ese mismo momento, para terminar de "colaborar con la salida de armario", esa especie de sujeto tímido enfermizo (aunque no lo parezca) se cruza con dos hombres vestidos de mujer, pero tipo entre Bette Davis y Gracita: Ideal como mezcla de shock y primer empujón a la vida desarmarizada.

Fanny dice:
-¡Uyyy qué mono!
Pedro dice:
- Y qué jovencito...¡Mmmmmm!: ¡Dáme lipstick y pónte manchega so celsa!
Horrorizado, a Ripley no le queda más remedio que huir, porque lo flipas, se están peleando por él (Como diría Capote con sus ex: "Si me vieran ahora"...-frase transitiva, por cierto-.): Es así como Ripley huyendo de la pelea intrascendente, pero de proporciones aún desconocidas, echa tierra de por medio y baja corriendo las escaleras de la disco: Por si fuera poco colándose, porque lo que es doscientas pesetas...

Vaya salida del armario, entrar como "Stop mi Hada, estrella invitada" a todo meter bajando una escalinata de dos en dos (y no será la única, no olviden que quién lo prueba repite): La bajada es como para tener las piernas de Norma Duval ó de Nacho Duato, así que al final de la escalera, la entrada triunfal que es a la vez salida del armario, acaba con un manotazo contra una pared revestida de espejos hasta el techo, que a la vez sirve de freno (es como si el espejo dijera: "eres gáyer, guapo, joven, acepta, folla, disfruta", pero ni que fuera tan fácil todo a la vez): Por el momento, y en la patosidad de quitarse el abrigo, evitando toda posible aproximación humana...

Pues en ese momento evitando lo peor, sucede aún lo más dramático: El abrigo, la inercia del descenso impelen gravitatoriamente una copa de gin casi llena apostada sobre medio poyete, también recubierto todo de vidrio, y la estrellan sobre el espejo central, rompiendo dos piezas de cuajo:
Alguien sin duda engreído y pagado de si mismo empieza a gritar, el resultado es un piñatazo, de tal forma que se entera todo el mundo:
-"¡Ehhh, el chico ese joven, patoso! ¡Me ha tirado la copa, la he puesto ahí por la cola del ropero, por la cola! ¡Estaba llena, estaba llena! ¡Quiero otra copa, quiero otra copa!"

-Sólo tengo cien pesetas (porque a América no voy) -dice un aterrorizado Ripley: "-Yo en realidad... es que me espera la mujer en Alcorcón, me he casado de penalti, me llamo Jesús Javier de Ripley García Tenaille, y creo que este ambiente no me va nada. ¡En absoluto!" "-¡...Todo esto ha sido un accidente fortuíto...!"

En esas sale el dueño de la disco a recibir a un servidor. Tino con sus amigos en un rincón le ve pasar y piensa: -¡Uy qué mono, pero es que ni mirarme el cinturón!
El dueño del local esboza una sonrisa, le da un capón al Bloggerito, gritándole con cierta ironía: "Anda, tira pá adentro, que el plasta éste no te vea". Y añade:
-La copa la pongo yo, que al fín y al cabo el caballero es un cliente habitual...pesado, insoportable...pero habitual. Ahora muchacho (añade):
-¿Me quieres decir quién coño me paga los cristales de la entrada? Porque has roto casi tres... y ésto va niquelao con sus paneles correspondientes. Mal tipo no tienes, feo no eres tampoco, pero tira pá adentro golfillo ¡Tira pá dentro que no te vea en dos semanas! Porque como te salga novio...Tu vas a ser un capricho caro, pero caro, caro, maricón.

DALE A TU CUERPO ALEGRÍA CAYETANA

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Wed, 05 Oct 2011 14:12:00 +0000

Hay una crisis como para estar pensando.

SINGLE MAN KORTAJARENO

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Mon, 03 Oct 2011 07:55:00 +0000

SMETANA EL ARBOL DE LA VIDA

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Mon, 26 Sep 2011 15:43:00 +0000

http://www.elblogderipley.com/2011/09/el-arbol-malick-critica.html

EL ARBOL MALICK. CRÍTICA

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Wed, 21 Sep 2011 09:30:00 +0000

Una vez "reposada" la película, este Bloggerito con osteofito cervical* punzante "Open Comments", se atreve con un resumen que al contrario que las "entradas" más literarias del Blog, intentará ser conciso, objetivo (dentro de la propia opinión intrasferible), resumido, de "The Tree of Life" de Terrence Malick.

"El Arbol de la Vida" habla de esa América (del Norte) terriblemente anglosajona, profunda, de hondos paisajes, puritana, calma, que existió en los 50-60: No Nueva York ni Los Angeles (la América urbana), sino Waco, Tejas (la profunda y rural): Un país inmenso lleno de contrastes: Como una peli filmada aquí en la Comarca de la Vera (un decir): No nos da la industria española (ni europea) para eso.

Es un gran experimento visual, y ésto lo afirma el que suscribe sin haber leído ni haberse apoyado en críticas ni recensiones sobre el filme (el 90% de ellas lía más que aclara). Gran película con enormes condicionantes: El primero, los veinticinco minutos del llamado "National Geographic", que se extienden de pronto inesperadamente en la primera hora de metraje: Luego apenas hay más, pero esto desconcierta, deja pasmados a los espectadores, con razón; a muchos que buscan ocio, pasar un rato que les evada y entretenimiento, les saca con cierta lógica del cine (Es verídico que en algunas salas de Estados Unidos, han colgado carteles en los que reza: "No devolvemos el dinero de la entrada".)

Mientras el cine convencional, muestra cocinas, estancias, interiores, con cuartos de baño y electrodomésticos "inteligentes", aquí Brad Pitt (un comercial mediano, esforzado, bordeando el paro, que adora a su familia, y que considera que educar a sus hijos con dureza les hará más fuertes), está hablando de que ha colocado "un cuarto de baño entero de acero inoxidable"...Y comen judías blancas, guisantes y patatas hervidas.

Desorientados todos los influenciables, que han centrado la película en Brad Pitt: Se trata de una obra autobiográfica, personal de Malick (autor de otra enorme película con Sissy Spacek que es "Badlands" -"Malas Tierras"- también ecológica, agrícola, de lucha del hombre contra el medio): Desorientados los que crean que el centro es Sean Penn: Es Pitt el que ha pagado la peli entre otros, a sabiendas de que aunque el guión fuera fantástico, el resultado podría acabar en algo nada comercial, y arriesgándose: El enfado de Sean Penn no es por el filme en si: es por una especie de duelo interno en montaje: los montadores, en vez de cortar los excesivos veinticinco minutos largos de las escenas de planetas, nebulosas, dinosaurios, bosques y tiburones-martillo, decidieron cortar la mitad del papel de Penn, porque sino les salía un experimento más largo que el Festival de la OTI.

Pero el alma de la película no es ninguno de los dos actores, ligeramente algo más, sí la angelical Jessica Chastain (la madre), pero sobre todo simplemente el niño Hunter McCracken (Jack en la película): porque es un filme muy simple, nada complejo en realidad (una vez superada la nebulosa-trampa), con unos diálogos sencillos y fabulosos, si se consigue llegar al final, y atravesar "el salto a pídola" que es el pastiche planetario, bello pero distorsionador: Si se llega a la segunda hora final... Entendiendo que el planteamiento-nudo-desenlace es inverso: Es decir: es una película que comienza con un desenlace "abierto", parece buscar "desenlaces" al final de la primera hora; y que se plantea a partir de la segunda hora final, superado ese "cambio de rasante", una trama pura, auténtica, con una poética visual rara de ver, atemporal, y que sí ahí se acerca al gran cine.

Porque es una historia sobre la infancia: nada más sencillo y complejo: es ese niño quién roba la peli a todos, su rebelión...,su descubrimiento de la vida...así de simple. ¿Panteísmo?: Explicado rápidamente: ¡Espiritualidad sajona pura y dura! Misticismo: ¿Pero qué religión profesan? ¿Calvinistas, presbiterians, metodistas, católicos protestantes?: No hay el menor símbolo latino, y el panteísmo ("Dios es todo"), es lo más cercano al budismo que existe...La página oficial habla de "dos caminos en la vida": olvida tal vez un tercero que es no dormirse durante la primera hora...y un cuarto que es no irse destempladamente diciendo: ¿Qué coño es ésto?...Sólo a través de "La Gracia" (de Mónaco) y de levantarse con buen pie se accede a la segunda hora...

Y es en esa segunda hora, donde se descubre la gran película que "El Arbol de la Vida" es: Esos cincuenta minutos finales, que son el planteamiento real: El descubrimiento de la vida por un niño, un padre al que odia (y al que acaba amando, -qué hijo no atraviesa una etapa así para forjarse-), una madre a la que adora (que es débil y demasiado gentil) y esa época en la que todos nos revolcábamos en el barro...Los veinticinco minutos "impostados" de secuencias sobre la Naturaleza, han sido algo injustamente comparados con "anuncios de seguros de vida" y con el "National Geographic" -que es un documental carísimo, no obstante, que se vende al mundo y se amortiza por eso-, y ya quisieran tener ésos anunciantes de seguros, los directores de arte, sonido y efectos visuales, que ha pagado Brad Pitt...Lo que ocurre es que el truco no funciona donde se coloca, y tal vez son esos veinticinco minutos los que se deberían haber reducido a tres.

El final, es casi redondo (-excepto un minuto-), porque no es nada panteísta ni religioso: es nihilista, puro azar, pura levedad del ser. Malick no es impostación, no es pretenciosidad, no hay trampa ni cartón, no pretende otra cosa que contar lo que cuenta, finalmente se centra en su propia historia; además totalmente autobiográfica, aunque la relata a la inversa, y ese final, esos cincuenta minutos esenciales, superada la primera hora, son pura poesía fílmica, un poema fílmico casi puro. La banda sonora viene firmada por uno de los mejores músicos de cine contemporáneo (Nada menos que Alexandre Desplat habitual del Maestro Polanski) y la fotografía a cargo de otro peso pesado: Emmanuel Lubezki (nominado ya al Oscar, más que probable candidato nuevamente por la presente, y ya curtido previamente con "¿Conoces a Joe Black?", "Reality Bites" ,"Un Paseo por las Nubes"...)...Cine para degustar con distancia, enorme entereza y voluntad, hasta entrar en el mundo de Jack, el niño, donde todo se hace grande, porque habla precisamente de lo más pequeño, retorcido y sencillo: Vivir.

MALICK ALMODOVAR, INTERVIEW

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Wed, 21 Sep 2011 00:10:00 +0000

MALICK ALMODOVAR

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Mon, 19 Sep 2011 06:07:00 +0000

Con un poco de autoironía, ya vistas dos grandes películas (no perfectas; el cine entretiene, no es un dogma), aparece un personaje algo escéptico entre gaditano, extremeño y manchego (muy autonómico), que explica sin boyerismos que el último cine de Pedro habla sobre la transgénesis, y el de Malick sobre lo panteístico. (En cuanto apriete menos el pico de una cervical latosa, una entrada comme il faut para vds).

EL ARBOL DE LA VIDA

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Fri, 16 Sep 2011 02:42:00 +0000

Fabricada a base de destellos y asociaciones visuales no aptas para quinceañeros, La Palma de Oro de Cannes se estrena hoy.
http://www.elblogderipley.com/2011/09/el-arbol-malick-critica.html

ALGORA SAN JOSÉ DE CUPERTINO

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Wed, 14 Sep 2011 15:39:00 +0000

HELENITA VARGAS

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Wed, 14 Sep 2011 03:01:00 +0000

También conocida como "La Ronca de Oro"(porque se quedaba sin voz en las tabernas, de cantar y cantar), la recientemente desaparecida y más afamada cantante colombiana, homenajea a La Pradera cantando "El Rosario de mi Madre".

BERLUSCONI CHISTE DEL RASCACIELOS

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Fri, 09 Sep 2011 03:56:00 +0000

Definitivamente, podemos consolarnos con cómo está Italia. En España estamos regular, pero ni el Rey ni el Presidente hacen todavía chistes con actuación, gritos y show incluídos. Es insólito, pero en sus discursos políticos llora, actúa, se auto-ridiculiza y en el último, cuenta un chiste de si mismo cayendo de un rascacielos. La patochada (-sin visos aún de que se vaya, pobres italianos-) es insólitamente circense, cómico-grotesca: totalmente asquerosa. Pasen y vean...

http://www.elblogderipley.com/2011/10/esa-mujer-spagnaitalia.html

NO HABRA PAZ PARA LOS MALVADOS

noreply@blogger.com (@ELBLOGDERIPLEY) — Wed, 07 Sep 2011 00:50:00 +0000