"SOLO QUIERO CAMINAR" Se estrena hoy: Gloria, Aurora, Ana, su hermana y Paloma, han fracasado en su intento de robo por el que Aurora es detenida y encerrada en prisión. Mientras tanto, unos traficantes mexicanos han llegado a España y Ana, que se gana la vida como prostituta, es contratada por el jefe de la banda, Félix, que le ofrece casarse con él e irse a vivir a México.

AMOR Y MYOLASTAN

El sonido gu es la oscuridad,/el sonido ru, eso destruye./El que de la oscuridad hace la destrucción,/como gurú se le conoce."
"Soy una puta, un perro, y un gilipollas. " "-¿Qué? –le preguntó: -Díme dónde estás, qué estas haciendo y qué te has metido… "

"-Nada" –le dijo Héctor: "-No me he metido nada, sigo en la carretera buscando té. Estoy con uno, al lado del Retiro. BcnQuedamosYa, se llama de nisk, y…bueno, sólo nos hemos metido un poquito de cristal, medio acidito, unas copas, ghb, coca, poppers y viagra, nada más…no me he metido nada raro... ¿Quieres venir? Podrías venir, hacemos un trío y te introduzco sólo la puntita, en plan amistad, o se la introducimos a él, que es de pareja abierta-abierta y por eso dilata, dilata mucho más…¡Uhmmm, la vida es interesante, una aventura! ¡Vas a fliparr tío!" Vaya –pensó: Su amigo Héctor seguía un poco yonkito, para variar el pobre, la verdad…, la culpa era de la sociedad, para qué haría la rehabilitación, si llevaba marcadas a fuego lento las mil y una rehabilitaciones, como Amy: el artista nace, está claro. Otra fiesta más a lo Marlon Brando y James Dean: sex & drugs & rock and roll…No tenía ganas de ir, no ¿Para qué? No tenía ganas de verle. Siempre lo mismo, siempre lo mismo. Estas divas post-adolescentes dándoselas de Brokebars Super-Stars, de Keanus y Riveres Phoenix incomprendidos al borde del fín de semana, qué peligro, pero sobre todo qué coñazo. Menudo coñazo...

-“Eres una de las personas más cuerdas que conozco, vente y lo pasaremos bien, si me das a elegir, me quedo contigo” –le dijo Héctor, y colgó.

Una orgía más, una de esas fiestas llenas de elegantes y distinguidas personas: artistas, notarios, economistas, capitanes de barco, empresarios, catedráticos, maquinistas de tren y de metro, gurús que se metían opilantes sustancias posadas en cajitas de plata, desafiando al tiempo, al espacio, al Proyecto Hombre Ya, a la psiquiatría moderna y a María Teresa Campos que decía por la tele que eso era muy malo y añadía: "-Mirad sino, lo sanas que estamos Terelu y yo."

Terelu, bailando cachota y jamona en el “Mira quién baila”, un programa de corte semimafioso, semi-feudal, con mucho de la España Noir-noir, dogmático-dancístico, cursi, repulsivo…Una razón sin más para darse a la droga, porque sí…Ver el “Mira quién baila Today”, con los chirriantes hermanos Cadaval, de serios, de insoportables, contando chistes malos, cansinos y cutres, que no hacían gracia ya ni al apuntador: un motivo claro para hacerse yonki por dinero, dinero, dinero….Un claro motivo para seleccionar una motosierra Black & Decker, viendo varios modelos bajo el suave hilo musical de "El Corte", y dedicarse con el cacharro, a darle un buen corte inglés ó baturro, a la Igartiburu en el cuello..Porque sí, porque tú lo vales...Hay gente que lo va pidiendo, oiga.

No, no era yonki, por suerte no tenía la problemática media de los hombres modernos, tal vez igual es que no era tan moderno, lo más que tomaba era un Myolastan de vez en cuando, pero para aguantar los blogoteos de las vértebras cervicales, los Feevy’s, los Widgetes que tardaban en cargarse y esas cosas, sino de qué (como dijo en la farmacia: "-Por favor, dénme algo para las verticales, me refiero, para las cértebras"). Pero ver a la Terelu unos breves minutos ("La Telele", como la llamaba su ex), era un motivo claro para que la población cayera entera en el mundo de la droga: Ni el G-8 ni el G-20, eso no era una mujer ni un ser humano, era un cruce entre un Gremlin y una maldición de gitana…sus gestos, los plataformones, su arte, su estilohh, esos vestidos que parecían diseñados por tres enemigos suyos a conciencia...porque sino, no es que hubiera crisis, es que la vida era un cuento de terror...

Volvió a sonar el teléfono. Héctor, otra vez: "-Jo, deberías venirte, hacer un trío, y luego invitarme a la Gay-Disco, que no tengo dinero, tú siempre me invitas, y a mí no me da vergüenza: Tengo el pecho lleno de semen seco, de tres corridas, y no pienso lavarme. Me encanta cuando se seca…la costra seca que se queda…y el olorcito…Sales así, y ligas más. Es un secreto, no se lo digas a nadie. Esta noche quiero salir, que me lleves al antro ese, quitarme la camisa, y mezclar semen de quince personas distintas en mi pecho…Nunca he hecho una marranada de esas, que está tan de moda, un bukakkismo, y ya es hora. Tengo treinta y un años y quiero hacer uno ¿Te animas? Mezclar sémenes en el pecho, mezclar sémenes, todos los sémenes de todos los hombres…Y llevar en mi pecho sus semillas, sin lavarme…llevar vida que no engendra y mogollón de información genética en mi torso…, jo, cómo mola."

Colgó el teléfono. Héctor drogándose, metido como siempre en orgías de sexo, pasión y carne, cosas de la juventud, como los cantantes del pop, y él solo en su casa, leyéndo un libro, con alguna oportunidad lejana de una breve cita amorosa, sí, pero con ganas, más que nada, de irse a la cama y dormir. De no pasar frío, de olvidar la vida debajo del edredón, de no complicársela.

En los días de otoño, menguaba la luz, atardecía más pronto, cambiaba la hora, normalmente se volvía a engordar uno o dos quilos, para aguantar la travesía del duro invierno, bajo ese largo edredón por el que tal vez pasarían caricias, besos, polvos, pasiones, y algún hombre roncando. O tal vez no, ya no…-pensó-, mientras se dormía: “-No tengo ganas de drogarme, ni de orgías como las de Héctor, que uno acaba en el mejor de los casos envuelto en ladillas, y bautizar y cristianar a cada una, sería un verdadero engorro…”

En los días de otoño, el hombre apasionado dormía en silencio, la ciudad dormía, dormían los niños en sus cunas, y el frío atravesaba las rendijas de las puertas y las contraventanas. Sólo daban ganas de dormir, dormirse pronto. Bendito el tiempo del sueño no vivido en las realidades de cada casa...

Allí en la oscuridad, pensó en qué harían ahora todos sus amores, y siquiera si todos estarían vivos o no. Nada sabía. “El hombre que leía las manos como hobby”, un periodista de “El País”, había visto en sus palmas: un... “pero tienes un amor ahora, aquí dice que tienes ya un amor ahora. O lo tienes ó lo vas a tener pronto…”
A veces las cortinas hacían ruido. A veces, a lo lejos, en la mortecina gran ciudad contaminada y languideciente, se escuchaba el estertor de un ama de casa que moría de indolencia, cien ladridos de perros ahogados por sus collares que ascendían al aire, para espantar el humo, ó un sudamericano borracho e inadaptado cantando. Cerró los ojos y soñó. Se imaginó a si mismo cantando una canción de amor, aunque se giró al otro lado de la cama y sólo se encontró con el precipicio del borde de la almohada... Pero dormir era regresar siempre a un territorio del que como diría Rilke: "Conviene pensar mucho para poder decir/ algo de tantas cosas ya perdidas/ de aquellas largas tardes infantiles/ que nunca regresaron como fueron." La infancia, paraíso perdido de aquel primer y único amor...que no volvería, abrazado una y otra vez.

(Gracias especiales a http://habitantedemal.blogspot.com/ por el vídeo y la traducción del poema)

LAS RECESIONES IMPREVISIBLES (II): GHITA.

En aquéllos tiempos difíciles la recesión aún continuaba, camarada Vacuning', arrastrando empresas, trabajadores y pensionistas, en un delirio post-capitalista, perdido, sin rumbo y en el lodo (si tu me dices ven, lo dejo todo): El Samur había presentado suspensión de pagos, la tercera edad atracaba a los chinos a mansalva, y se había vuelto quinqui y desconfiada. Los jóvenes habían huído a Letonia y Lituania..., que ahora eran la segunda y la tercera potencia del mundo. El panorama era desolador: Las barras de pan a 25 euros, los huevos a precio de angulas, la carne de rata, apreciada por los gourmets, como un lujo al alcance de unos pocos, y la reapertura final, decidida por real-decreto del gobierno de concentración de Espe, Oriol Pujol, Rosa Díez y Moratinos, de todos los Sepus, a los que había que acudir con cartilla de racionamiento (muchas falsificadas), dibujaban una realidad dura, surrealista, manejada por un presidente en la sombra como un Gran Hermano, al que todos llamábamos Pantocrátor, pero que nadie sabía quién era...

Juteco, sí señores, Juteco...había quebrado: La mítica Juteco, con ese nombre tan, tan austro-húngaro... Ya lo anunciaba "Le Monde", en grandes titulares: "Jutecq est quebrèe". Esto suponía un fastidio excepcionalmente irritante para el que ésto suscribía, ya que se hallaba coleccionando puntos para hacerse definitivamente, de cara a los maricrismas, con su bote de "Eau de Froilán" de la casa Lancôme punto côme: el agua de colonia más delicada y como mejor del mundo, con un inusitado toque amaderado, y un algo ya, vamos ya, de esencia de lavanda apergaminada con un poco de vainillina a la nuit d'eté.

Ripley se había echado la siesta, y de pronto, se había despertado en un nuevo ORDEN MUNDIAL, un neo-capitalismo refundado, después de las reuniones en Washington, cuya presidenta honorífica, tras el último plan de rescate y re-inyección (llamado Chute Final), era a su término, nada menos, que la niña-cantante rumana Cleopatra Stratan, que se había hecho, con un buen paquete del Wachovia, el Chase Manhattan Bank, y había sobornado a un sector del gobierno norteamericano. Todo sonaba Stratan, las gentes la veneraban, la niña era carismática, y en los móviles polifónicos no dejaba de sonar "Ghita", la canción de la niña: qué mejor canción dedicada al dinero, que una con ese nombre...

Por primera vez, como síntoma de responsabilidad, designio de grandeza y rectitud, el mundo era gobernado por una niña caprichosa, que hundía y reflotaba países desde Washington a Tokio, según su estado de ánimo, y que manejaba los entresijos de la economía mundial. Por suerte, los españoles habíamos jugado una gran baza política, pues habíamos presentado dos niñeras internacionales: Sonsoles y Mdme la Boutillon, siendo elegida en segunda votación, y por los pelos, Sonsoles, que había arrebatado el puesto a la Senhora Lula da Silva, que en un primer momento se encontraba mejor posicionada para el puesto, y se mostraba más cariñosa con la niña marimandona.

Por aquel entonces, el famoso Bloggerito Casanova, estaba en Madrid, los acontecimientos nos pillaron a él y a mí de repente, mirando unas cosas en la Fnac, pero enseguida improvisamos unas actuaciones, bien él de gitana y yo de panderetero, bien al revés. Pasábamos el plato y no vivíamos mal...Por aquel entonces, bien él, bien yo, cantábamos a la Stratan de memoria, por las esquinas y las farolas, y nos ganábamos la vida con la preciosa canción, que cantaba la Niña-Presidenta del Nuevo Orden Mundial, que a falta de ser definido como capitalista, troskista, comunista o neo-post-liberal, había sido ya rebautizado como Stratánico...que es que las cosas habían venido así de duras, y la gente acabó aceptando con resignación, un gobierno mundial infantil...y un extraño post-capitalismo-stratánico indómito, en el que la chavalilla, lo primero que hizo en nuestro país, fue nacionalizar la casa-matriz "Famosa", la de las muñecas, como primera medida para reflotar la economía y los mercados financieros...

("Entre visillos y en penumbra, sentado al borde de la cama después de una dura jornada, aunque llena de alegría de vivir, llena de mundos con su locas algarabías, que a saber si estaban en éste ó en otro, exposiciones, escaleras, barandillas, dry-martinis, tacones, chisteras, hombres solos, sueños, perfumes de fiesta, melancólicos salones junto a la Gran Vía, guateques con mujeres rubias y roperos en desorden, Deme, -mi Deme-, pensaba: "-Cuando desperté, Islandia ya no estaba allí"... "Islandia -pensaba: lejana y sola....Indómita Islandia de mis Gunnarsdóttir, casi un glaciar, un iceberg flotante envuelto en humo, todo él en quiebra y a la deriva, como una plazoleta solitaria...")

VICTORIA ABRIL saca un nuevo CD: "Olala!". Es su segunda aventura musical después de "Putxeros do Brasil". Sólo presentará, por el momento, el álbum en Francia. Las canciones se pueden escuchar en www.victoria-abril.com

LAS RECESIONES IMPREVISIBLES

-"Las palabras inglesas "crash" y "crack" tienen un algo de Chitty-Chitty-Bang-Bang, no me digan, con lo fácil que es decir que nos hemos ido a tomar por culo", -dijo la marquesa de Prado y Los Caravajales, mientras empeñaba sus Gemmas Niergas en el Montepío, y todo el oro que le había robado a sus dos asistentas hispanic, antes de despedirlas por quiebra, robarles la ropa de su cuarto, matarlas, descuartizarlas, congelarlas y criminalizarlas, y asegurarse así comida segura para los próximos meses.

No era la primera vez que las grandes damas habían comenzado a vivir de sus asistentas, ésto ya ocurrió en el famoso "Corralito Magyar", y se rumoreaba que muchas asistentas sustentaban con sus ahorros a sus jefas, para no pasar más calamidades y aparentar, mientras las jefas habían tenido que regalarles sus visones, y sus abrigos de piel de guepardo de La Concagua, en un chantaje sin precedentes, y una subversión de las clases sociales, que recordaba una Edad Media sui generis, algo extraño, indómito, un nunca visto en el capitalismo-base, tras las revueltas en Wall Street que habían acabado con el ahorcamiento de Bush en unos semáforos, junto a otros mil quinientos brokers, disfrazados de caperucita, que aseguraban a las hordas que jamás habían visto en su vida un palo de golf, pero delatados en los registros populares por sus Visas-Oro.

En las casas de empeños, las grandes damas del Barrio de Salamanca, Pedralbes y Neguri, otrora tan amigas de tomar el té juntas, hacían como que no se conocían y no se saludaban: Una de ellas, todavía con asistenta-guardaespaldas (una uzbeka, que llevaba un subfusil debajo del chal), contaba que en plena calle de Goya, e incluso en la Diagonal, habían empezado a pasear falsas distinguidas damas con abrigos de piel de perro, de conejo, y hasta de rata, que resultaba al final tan vistoso como el visón, pero algo más económico, aunque los malditos roedores se habían puesto ya por las nubes en los mercados, y no había ya forma humana de cazarlos en las alcantarillas, para poner un buen plato de Navidad con unas sobras.

Las ventas de los "turrones Delaviuda", de cara a la pre-temporada maricrismas, habían caído en picado, por mucho que la marca hiciera promoción con el nuevo nombre "Turrones Delaviuda en suspensión de pagos", pero ya los supermercados sólo abrían unas horas al día, vigilados por la policía, pues las hordas se mataban por los potitos de estraperlo. En España e Italia, miles de personas habían huído organizadas en castas, como en la película "El tiempo del lobo" de Haneke, en los yates que quedaban sin embargar de sus ladrillazos, hacia el Norte de Africa, pues se rumoreaba que sus habitantes ofrecían couscous gratuíto, y quedaban aún muchos monos sueltos para cazar y comer, cuya carne era más sabrosa y nutritiva que la de las ratas.

En muchas ciudades y municipios, otras personas se habían arrojado por las ventanas, si bien era cierto que con mucho órden y saneadamente, como había rogado Solbes en televisión, en un intento desesperado de que las subidas salariales extras, demandadas por los basureros, por recoger cadáveres a tutiplén, se integraran en el P.I.B, los Presupuestos y el Euribor sin descuadrarlo, aunque corría un T.A.E raroraro, que no había forma de explicar ni por las Hermanas del Baptisterio.

Lo que en un principio empezó como crisis, simple crisis: dáme tu crisis, por Isis, y te contagio una tisis; en el tiempo y en el espacio, acabó convirtiéndose en una palabra más cagonamente malsonante aún: "Recesión", que rimaba con otras palabras más malsonantes e indómitas todavía, que terminaban en "on"...

De esa forma, los recortes habían afectado a todo, y hasta los azucarillos de los cafés en los bares, costaban ya un euro, después de la época en la que la gente los robaba y comía de menú con eso...Eran tiempos difíciles, en los que hasta las maravillosas mujeres-cantantes de "El misterio de las voces Búlgaras", debido a la recesión, a los recortes compulsivos, y a los decretos-leyes obligatorios de ahorro de bienes y palabras, habían tenido que re-bautizarse como "El misterio de las voces Bul".

"El misterio de las voces Bul" era la música más escuchada por entonces, Bill Gates se había tenido que poner a hacer horas extras, vendiendo perritos calientes a cascoporro de incógnito, para reflotar su empresa, después de que el gobierno norteamericano, en un no-va-más innovatorio, sacara el Plan Isla Bonita; expropiando, nacionalizando y desposeyendo a Madonna de todos sus bienes materiales y terrenales, noticia-bomba que caló en la población y en los periodistas, que la buscaban desesperadamente bajo los puentes, uno por uno, cosa que no era fácil, porque las mafias de pobres se habían apoderado de las zonas bajo los puentes, que estaban petadas de rubias parecidas, y ya era cosa casi de ricos encontrar un hueco disponible...había tortas...

"LA SCONOSCIUTA": EL SOBRIO TORNATORE MÁS OSCURO

Se estrena "La Desconocida" de Giuseppe Tornatore, director de la celebérrima, lacrimógena y laureada "Cinema Paradiso", y uno ve algo nuevo, sorprendente, que sólo puede llegar de una historia original, creativa, que innova un género, aunque aquí, los niños que nos hacen llorar, son un tanto particulares...Mientras aquí y allí, están, estamos haciendo películas con temas de inmigración de contenido social, y hablando que si los papeles o los sin papeles, que si pobrecitos inmigrantes, que si los criminalizamos ó no, que qué malos y qué racistas los españoles, los italianos, los europeos..., y que qué buenos los pobrecitos inmigrantes, y todo eso...llega una película a las pantallas españolas, que innova, se atreve a dárle una vuelta de tuerca al género, y convierte la historia de una inmigrante ucraniana en Italia en un thriller...

De pronto, cúando ves ciertas películas, o cuándo te acercas a ellas, por instinto de ya haber visto algunas, basta con que te encuentres con una que te remueva algo dentro, te llene, te haga plantearte cosas, y eso no lo consigue cualquier director: todos sabemos que es un percal difícil de encontrar.

"La Desconocida" es una película difícil, oscura, sobria, pero va más allá de los estereotipos, del amarillismo, no se detiene en la superficie complaciente en la que se quedan otras películas que hablan de inmigrantes..., indaga, investiga, va más allá de las estupideces para niñatos de buenos y malos: cómo se agradece una historia así . Una inmigrante que a ratos es buena, que a ratos es mala, pero con una historia detrás en la que todo tiene su porqué.

Muy fácil retratar a una inmigrante de un país pobre, o un país que pasa por un ciclo económico dificultoso, que llega a otro país supuestamente más rico, y se mete a puta, o a fregar suelos, y se queda ahí...Pero ¿Qué hay debajo de eso? ¿Qué vida han tenido los inmigrantes antes de venir? ¿Quiénes son buenos, y quiénes no del todo y porqué? ¿Qué hacían antes, qué otras vidas tenían, qué oscuros secretos, o qué verdades diáfanas guardaban en su pasado?

La historia es complejísima. No desvelaremos nada esencial de la trama, porque es un Thriller en toda regla, del cual desvelar cualquier detalle, pues uno se lo carga..., con todos los ingredientes del género, digamos "Noir", oscuro... (-y yo necesito ver thrillers como respirar-), pero va sobre una inmigrante ucraniana llamada Irina de cara a la galeria (aunque ha tenido otro nombre de guerra antes...) , rubia y guapetona, un poco rarita ella, hasta que nos enteramos de verdad qué coño le pasa, con un oscuro pasado del que huye...Y que intenta volver a ella y apoderarse....Porque además la peli se plantea porqué el pasado de los inmigrantes no interesa en sus países de acogida, pero también se plantea qué futuro tienen, y si a veces es tan de colores como creen, ó no (tampoco los italianos que salen, tienen una vida de colores, exáctamente)... Es una peli valiente, porque no sólo la prota absoluta es una inmigrante, alrededor de la cual gira toda la historia (por ella misma, no por su relación con los nacionales del país); y todos los demás personajes son casi como un ballet coral; sino que nos adentra, a través del misterio, de la trama, en una desconocida (que es lo que son los inmigrantes cuando llegan a un nuevo país), a la que al final todo el mundo desea conocer desesperadamente (incluído el espectador): la idea por lo menos es nueva, arriesgada, y es un salto al vacío desde las Bollaínes y esas pelis sociales de inmigrantes, que las ves y sales del cine diciendo: "No, si ya...", por lo menos aquí eso no lo dices...: un salto al vacío sin red, que será tan criticado como apreciado, porque el desarrollo de ideas, en directores de fuste, implica riesgo, y eso siempre es de agradecer...Experimentación, riesgo, bucear en historias, historias, historias, que es lo que los espectadores un poco avezados estamos deseando...

Galardonada con cinco David de Donatello (los Oscars italianos), un reparto estelar encabezado por la realmente desconocida y premiada Kseniya Rappoport (una impresionante actriz rusa de nombre también rusísimo y trabajoso de escribir), que borda un papel realmente complejo, hablando italiano con acento del Este, y dando unos matices increíbles a su interpretación, y a la que sucede de todo...Con una partitura excepcional, para acompañar los momentos dramáticos y emotivos, nada menos que del gran Ennio Morricone, el reparto lo completan un irreconocible Michelle Placido (que recrea un personaje, que es una especie de mélange entre el Eduardo Noriega de "Abre los ojos" y "El hombre elefante"). Margherita Buy y Pierfrancesco Favino (habituales de Ferzan Otpetek y también grandes protas en "Saturno Contro"/"Una vida no basta"), y una Angela Molina nuestra, con un algo ya de madura belleza impresionante, como un buen vinazo, haciendo de italiana meridional.

Será polémica porque removerá, porque hará a la gente pensar, porque tiene un algo de políticamente incorrecta, siendo correctísima en realidad, pues no es más que una historia. Pero es una historia original sobre la inmigración, que se atreve a tocar todos los temas espinosos que atañen a esa temática, metiendo el dedo en la llaga, en un ojo si hace falta, y dando un paso más, para espectadores exigentes, que no se contentan con ver historias en las que ciertos asuntos son tratados sólo de puntillas...