Lain. Arriquitaun.

IN DREAMS (MASSIEL EN PELIGRO)

Había escapado del Blog, definitivamente. No quería blog, ni más pólen, ni más chorizo de Cantimpalos de admiradores secretos: Y no quería Madrid... Escondido en París como Carmen Rossi y la Condesa de Romanones en sus altas misiones de espionaje, se dedicaba a perseguir a la rubia con el microfilm, intentando superar con gran esfuerzo el homosexualismo al que le incitaba un jóven playboy griego, de nombre Nikitos, gran amante de achucharse los labios como en el anuncio del chico Maritrini y ponerle cardíaco. Gran amante también de tomar más orfidales de la cuenta y conducirle a un no way out, pues era primo de Niarchos, y tenía una serie de negocios en quiebra que no le dejaban dormir. Hablaban en francés, y cuando se enfadaban, discutían en italiano con acento meridional.

Se presentaba a una entrega de premios blogeros, para disimular su verdadera misión, vestido parcialmente de Givenchy, con un extraño traje del cual los pantalones eran inconfesablemente de Springfield, (como homenaje a la Primavera Pluvial que tú y yo vivíamos, amor secreto mío mitad hombre, mitad Centauro).... En la cena de entrega de los premios, le habían sentado junto a Chenill de Valois, distinguido blogger francés que proponía ropa alternativa on line, a golpe de Visa. También estaba la blogera sueca Anika de Mika, admiradora del cantante pop cuyo apellido llevaba incorporado. Y no lejos de él, se sentaban los famosos cantantes Amy Wainwright y Rufus Westinghouse, que amenizarían la velada, antes de desaparecer en los reservoirs del opium del pueblo.

Había presentido peligro en el Hotel Lutecia: le tendieron una trampa con un atractivo cantante estoño como señuelo, que pretendía sacarle gratis el secreto de su eterna juventud: los dos dientes de ajo que tomaba diariamente, las perlas Cirkulín, los potingues de la Dra Ana Aslan, y los concentrados vitamínicos de Ana María Lajusticia Bergasa, cuyo libro: "La respuesta está en el colágeno"("Y todo está en tu mente"), había comenzado a leer la noche previa a los premios. No sabía qué ponerse para la Ceremonia, siempre tenía el mismo problema, así que había pedido una enorme suite con dos inmensas camas de matrimonio, y en la otra cama descansaban varios modelos a elegir:

Se hallaba recluído en el Hotel, y por fín podía dedicarse en cuerpo y alma a la alta misión secreta que se le había encomendado: La liberación de la cantante Massiel. El Foreign Office y Scotland Yard habían ordenado su secuestro para llevarle a los pies del mismísimo Cliff Richard, cosa que había resultado relativamente fácil, pues hallaron a la cantante con un cebollón del cuatro...

De pronto, Massiel escapó de la habitación, mientras sus guardianes dormían y entró en la suya. Le dijo:

"-Me alegro de que me hayan secuestrado, porque cuando me raptaron, estaba a punto de rodar por las escaleras....Nadie sabe que pimplo desde el "Lá, Lá, Lá", porque alguien inventó que mi triunfo fue amañado ...¡Y una mierda! Nadie sabe con la garra y el estilo que canté, yo eso lo llevo muy dentro de todo mi Ser..." y trás decir ésto, vimos que estaba tomada, y se puso a....:

"Y rodar y rodar..., rodar y rodar...", como cantarían unos mariachis... En un alarde de lucidez, la cantante alzó el cuello y le rogó:

"-Huyamos hacia Galapagar, volvamos a Madrid. Debemos disimular y huir cantando a Roy Orbison, o si no te gusta, cantaremos el Flash, que viene muy bien para disimular en las liberaciones secretas. Libérame de esos espías británicos pelirrojos, al servicio de su Majestad cara de vaca, que llevan tres días sin ducharse....¡Emporte-moi sur la libertè, Camarada! Je vous en prie...."

I'VE SEEN THAT FACE BEFORE...

Planeaba huir, envuelto en su propia película, planificar una pausa que encubriera que sólo quisiera recrearse en imágenes, no pensar en nada, siquiera en si mismo, un ansia por llegar cuanto antes a la capital del Sena y perderse con alguien que aguardaba...

La primavera le instaba a huir de la máquina, con pasos y zancadas de negra, sí, un tímido intermezzo, ya volvería... Meterse en un cine de París, y ver una película subtitulada de Abbas Kiarostami, enamorarse, esconderse del pólen, hospedarse en casa de una misteriosa mujer, disfrazarse de jeque, hacer mil veces sexo con hombres perfectos y que le guardaran el secreto. Tomar un avión y luego un barco, como en un anuncio elegíaco de perfume. Descansar un poco a la luz del sol, la cabeza tumbada al ritmo del silencio..., ó escuchando sólo música lejana, pensando en retomar alguna aventura perdida y volver a reconocer la cara de un rostro desconocido aparentemente...petite fleur je vous aime..., et maintenant...buscar a la mujer rubia que tenía el microfilm...

SALOMÉ de Pedro Almodóvar: Uno de los primeros cortos que hizo, en 16mm. Son nueve minutos, pero merece la pena, probablemente mucha gente lo verá por primera vez... Es gracioso, y ya despunta maneras y estilo: Con Fernando Hilbeck, Isabel Mestres y un jovencísimo Agustín Almodóvar.

Vicky Cristina Barcelona, recibe las primeras críticas, trás su proyección fuera de concurso en Cannes: parece que, pese al título (que ha despertado bastantes recelos, y es un capricho personal del propio Woody Allen), se trata de una divertidísima comedia, y que la sorpresa viene del personaje racial y desbordante que interpreta Penélope Cruz (María Elena), del disparatado macho hispánico que encarna Bardem (Jose Antonio) y su interacción con las dos turistas: Rebecca Hall (Vicky) y Scarlett Johansson (Cristina). La acogida ha sido muy calurosa, y parece que la peli es una delirante comedia sin pretensiones, que despierta auténticas carcajadas.

EL FANTASMA DE MARIE TRINNE

"Siempre hay un Paco que nos deja, y un Paco que nos coge...Pero yo no soy esa que te imaginas", -le dijo a un ceporro en un chat (llamado Kryptonito 33)-: -Eso sí que no. Esa presuntuosidad de decirme que sólo por charlar conmigo "me estás dando vida", eso sí que no, estúpido, psicología del Reader's Digest para cincuentonas...-escribió-: -Eso, me lo dices ya cuando nos toque escuchar juntas "Gwendolyne" de Julio en Benidorm, que ya me haré un top-less de senos fláccidos, tipo lagarta alemana. Pero yo por ahora...yo por ahora, Kryptonito, tomo yogures de Botox, cariño, para parecer tu hija, o la hermana pequeña que nunca tuviste, debido al aborto grave que superó tu madre antes de que vinieras al mundo..."

Se acercó al ordenador, después de haberse comido un buen plato de cous-cous congelado: El pisto y la paella que le había preparado Manuela, el fín de semana anterior, estaban ya pasados, así que los tuvo que tirar, pena de vida moderna al ritmo del microwave oven -pensó. Se acercó al ordenador, se sirvió un culín de whisky en un vaso y fumó un cigarro: Su primer cigarro del día..."-Como siga sin comer con fundamento, voy a acabar pareciéndome al "Fantasma de Marie Trinne, la chansonnière" -se dijo: Pero no, nada de fantasmas, no soy un fantasma: "...Esa niña sí..., no..., esa no soy yo": ("Esa niña no, porque yo era la Rosa Laureada del Sol, Kryptonito...")

Mira por dónde, en dos días tendría una analítica, y entonces, se rió solo, porque se acordó de áquel amigo más jóven, que cada vez que se hacía analíticas, se estaba dos semanas sin tomar coca: no fuera a quedarse el papel de los análisis del color de la leche condensada, convertido en una papelina con forma de Miss Mundo...

También se acordó de aquel otro conocido, que cada vez que se acostaba con un árabe (cada uno tiene sus gustos), lo rociaba con vino de Oporto y decía que "se iba a comer un moro al Oporto"...Qué racista, en principio, pero ni que los culos de las variadas razas supieran distinto... Se vió recordando todos los encuentros esporádicos que le contaba, y se dijo: "-Pero si buscas tan sólo aventuras, amigo pon guardia a toda tu casa, yo no soy esa, que pierde esperanzas...esa no soy yo."

Vivía en un apartamento pequeño, aunque lleno de cortinas, con más ventanas que paredes: le gustaba abrirlas, crear corriente, que corriera el aire, y ver moverse los cortinajes gradilocuentemente, como si todo aquello fuera un palacio decadente: su palacio... ("Y mi palacio fue la juventud...")... A veces pensaba que le hubiera gustado conservar largas melenas al viento, estilo Tadzio ó Daniela Romo, como cuando era un temible, un airado adolescente, pero qué más daba, si ya tenía la espalda llena de pelo...

Atrás quedaron los tiempos, en los que mariposeaban a su alrededor dos o tres amigos peluqueros (¿Qué habría sido de ellos?), no es que tuviera poco pelo, pero el elemento primordial que atraía a los peluqueros, comenzaba a escasear, a veces, por ciertos sitios, como el petróleo, como el metro de platino iridiado, como las mentes preclaras y sensatas en los políticos...: qué más daba...Ahora recordaba, rememoraba, se vanagloriaba de aquel piropo estupendo de un ex: "-Cuánto más calvo te vayas quedando, más guapo vas a estar...". Y se dijo: "-No podrás presumir jamás de haber jugado... con la verdad, con el amor de los demás, si en verdad me quieres, yo ya no soy esa, que se acobarda frente a una borrasca..."

Apuró el whisky, mientras un señor de alguna de las antiguas repúblicas de Yugoeslavia se le masturbaba por cam virtual: era raro... beber whisky y entrever a un desconocido masturbándose...¿Era serbio o bosnio? Se le olvidó preguntar... Por la caras y pucheros que ponía, era un calentorro apátrida-tipo de internet, qué más daba...¿Qué querría de él?: "-Yo no soy esa, que tú te imaginas" -dijo por el micro a áquel hombre-: Gordo, gordo como un caballo percherón: gordo y musculoso. Joven: con un culo que si se le cayera encima, le podría aplastar y dejarle tendido, tr@nsmutado, sobre un campo lleno de pasto fresco, sin que les viera nadie, unas nalgas grandes, apolíneas, redondas, bonitas....

Se puso muy serio, se negó a quitarse ninguna prenda de ropa, y añadió por el micrófono, al hombre desnudo, que miraba asombrado la escena sin entender nada: "-Yo no soy esa, que te imaginas, una señorita, tranquila y senciglia, que un día abrandonas, y siempre perdona, esa niña sí..., no....Esa no soy yo..."