MADRID (MALDITA PRIMAVERA)

Antonia Puenzo abrió las ventanas de la cocina para tender. Entraba la primavera, fuera de plazo, lo que quería decir que un tórrido invierno volvía, con un frío que resucitaba a los muertos, y sacaba como abducidos sus huesos de los nichos, que flotaban Esperanzados en la atmósfera, y en Madrid en cada esquina, el viento hacía doblarse y estremecerse a las máquinas de parking como si fueran el palomitón.

Antonia sujetó a su niño, Juanan Olivares Puenzo al abrir para tender (juntos, frente al tendedero, formaban ellos dos una familia monoparenteral), pero un soplo de aire lo subsumió y se lo llevó para Móstoles en volandas, gritando la madre desconsolada a los cielos, en medio del cambio de clima y el mini-tornado absurdo: Entrando por la otra ventana la abuela, que volvía viva sacada de la tumba, en un flashback:
-"¿Pero madre, qué haces aquí, si estabas en la Sacramental de San Justo?" -preguntó Antonia. A lo que la abuela, sentada en su sillón de orejas de siempre, respondió:
-"Ná, que me ha traío un flashba déso, algo fugaz, y un tanto artificial. Como un flash...que te puede matar."

Ripley salía a hacer la compra huyendo del @mundo Bloguno y de los Comentarios, envuelto en unas pulgas horribles procedentes de unas telas que había recogido de la basura, en un momentazo Diógenes, luchando contra el vendaval como si fuera la protagonista de "La Letra Escarlata", y el trayecto de siempre, que parecía amable en un principio, se iba llenando de extraños figurantes, que de reales y por lo que hacían y decían, se tornaban meros espectros:

Una mujer mayor tiraba de la correa de un perro, -un pastor alemán grandote y cachorro-, y le hablaba como si tal cosa. No eran un par de palabras las que cruzaba con el chucho, sino todo un granado discurso, que el Bloggerito recogía con verdadero asombro:
"-Ya eres un chico grande, y tienes que comportarte como un chico grande José Alfredo Jiménez...."

Era la primera vez en la vida que veíamos que un perro se llamaba "José Alfredo Jiménez", pero la narración más extraordinaria sucedía en la siguiente esquina, en el siguiente chaflán: más extraña aún: casi esotérica:
Un reguero inexplicable de pintura blanca extendida sobre el asfalto, que teníamos que sortear para no mancharnos las suelas de los zapatos, hacía después fijar la vista en un extraño utilitario mal aparcado, con dos hombres dentro, tan peludos que parecían dos monos, con pinta de homosexuales reprimidos, mediana edad, ni niñatos ni vejetes, una edad intermedia, ambos absortos, ausentes, idos, como desactivados, ante una especie de alocado GPS que gritaba órdenes disparatadamente en el salpicadero, y que voceaba armando un chocho tremendo, como una maldición en medio de la calle:
"-¡Dirección en contra! ¡Dirección en contra! ¡Gire a la derecha! ¡Gire a la derecha! ¡Tonto!, ¡Tonto!, ¡Tonto!"

Atrás habían quedado dos sesiones gáyers de messenger verdaderamente surrealistas....Ripley lo consultaba con el Cub: todo era extraño, sumamente extraño: No se trataba de que España se rompiera, ni de que se descompusiera la familia...era algo peor...mucho más absurdo....El Cub le comentaba su experiencia:

-"No, nada...pues que veo a uno, que coge y se me pone a retransmitir por Cam, y sin mediar palabra me enseña el culo. Osea, se baja el chandal y me enseña el culo...
Hasta ahí todo bien...claro: -lo malo es que le digo por el teclado que me gustaría probarlo y tal- ¿Y sabes lo que me contesta? ¿Sabes lo que me contesta por el teclado? Pues me contesta (después de taparse el culo):
-No, si yo sólo quiero amistad...."
"-Hasta ahí todo bien... Si sólo fuera eso...Claro, yo me quedo absorto, como extrañado, pero la cosa no termina ahí...Al rato, también por cam, sin saltarse el eje ni nada, una cosa como muy bien retransmitida y enfocada, se ve una puerta que se abre....y alguien como que entra....¿Y sabes lo que me dice el tío por el teclado?:
"-Un momento, perdona, te tengo que dejar, que acaba de llegar mi novio como habrás visto."

Y entonces Ripley le comenta al Cub, que él también ha tenido otra experiencia sub-realista, igual o peor:

"-Pues ésto es un señor mayor ¿No? Que me lleva hace un tiempo persiguiendo...Ya sabes que sería un poco de morro por mi parte, intentarme hacer pasar por hombre-objeto como con tíos de veinticinco ó treinta justos, como que no cuela y se quedan extrañados, así que elijo un tío de sesenta y muchos, para que me diga barbaridades tipo "te voy a hacer ésto y lo otro", y hasta ahí bien. Pero la cosa varía, y el que empieza a hacerse el "hombre objeto" es él, en plan fetichista encima, que como quién no quiere la cosa ¿Sabes lo qué me dice? :

"-No" -responde el Cub:
-Pues va y me dice -añade Ripley: - "En cuanto caiga al suelo, ya vas tú y me haces lo que quieras"...
-¿Cómo? -dice el Cub:
-Sí, -contesta Ripley: -Que se supone que el hombre-objeto era yo, en un principio ¿No? Pero de pronto, se me cruza un yayo, que sin comerlo ni beberlo, va y me dice "que en cuanto caiga al suelo, ya le puedo hacer lo que quiera y aprovecharme..."

"-Que en cuanto caigamos al suelo (?) Ya le puedo hacer yo lo que quiera, tipo si él fuera Brad Pitt u Omar Shariff, algo de eso, véte tu a saber ¡Un yayo, colega!...."

"-¿Y tú qué le respondiste? -pregunta el Cub. A lo que Ripley le contesta:
"-Pues que nada...¿Qué le voy a responder a un tío de casi 70 años?...Que de tirarnos al suelo nada, que yo no quería acabar en Urgencias...Encima estaba empeñado en quedar para sexo por la mañana, ó a la hora de comer ¿Te lo puedes creer? ¡Sexo por las mañanas! Ni que esto fuera Nueva Inglaterra, hijo: la cosa está que cruje. Ni desayunar le dejan a uno..."

http://www.myspace.com/algoramusica

Primeras Imágenes e informaciones sobre la nueva película de Pedro Almodóvar "Los Abrazos Rotos" en la página oficial del director (con curioso formato renovado de blog, contando sus impresiones iniciales). Muy interesante la explicación del nacimiento de los abrazos, a partir de la película "Ascensor para el Cadalso", de Louis Malle, con Jeanne Moreau. Habla de Deborah Kerr y de la peli "La Noche de la Iguana" también (aquí somos fans delirantes de esa película, basada en una obra de T.Williams). Link a la derecha, en la página. Los actores, ya en cartel, y ensayando, son Penélope Cruz, Lluis Homar, Blanca Portillo, y una novedad absoluta, que podría sorprender si tiene un buen papel (-es uno de los mejores actores de teatro vivos-): José Luís Gómez.

TENGO EL DIÓGENES (TE LO JURO POR MI BLOG)

Ninguna de las dos frases que encabezaban la entrada era Ripley-Ripley, de verdad te lo digo, pero nos encantaron las dos: la primera se la soltó en un comentario YNSH a Yunza, y aquí el Bloggerito, alucinó vivo (de la genialidad), lo cual también ocurrióle (hete aquí) con la segunda frase, que es nada menos que de la estupenda película "Juno": se lo dice su mejor amiga a la prota, mientras están hablando por el "teléfono-hamburguesa" ó algo así (un teléfono con forma de tal): "Te lo juro por mi Blog....."

Pues bien...Ripley notaba,...se notaba hacía unos meses con una cierta tendencia al Diógenes éste (el síndrome), pero no lo había verbalizado ni exteriorizado, así en plan tal, y resultaba una cosa hasta divertida: Desde hacía ya tiempo..., en fín, se había vuelto a fijar en los Containers y en los receptáculos de Trendy Garbage...pero no en plan cutre, no se aterren, ahora lo vamos a aclarar....

El caso es que notábamos, notábamos, que la gente tiraba objetos asombrosos a la calle, que acto seguido, se convertían, en lo que en derecho se llaman Res Nullius o Res Nulla: es decir, cosas de nadie... http://es.wikipedia.org/wiki/Res_nullius

Esta entrada iba en plan crítica de las pelis que habíamos visto, y tal, (algo diríamos), pero ésto era un tema menor comparado con traerse a casa, no sé, cuatro carpetas de anillas, llenas de muestrarios de telas sin estrenar: qué preciosidad, qué lujo y qué desmadre, Toñi de mi alma: A ver, no estábamos hablando de ninguna tontería, sino de tejidos tipo Gastón y Daniela ó Hábitat, reducidos a varios muestrarios encontrados en un cubo de basura, todos nuevecitos, sin estrenar: teniendo en cuenta que lo que es en sí el metro cuadrado exácto de tejido, se subía, a un pico oscilante entre las diecisiete-veinticinco mil pelillas y unos euros, pues es que viva lo Diógenes, Mari, Viva Victoria, Afrodita...., "uno llegaba al hogar haciendo unos cálculos de la vieja horrorosos, y colegía, más o menos "un coste de oportunidad" (que habría dicho Keynes), de unas treinta mil pelas en basura, así por la cara...totalmente libres de impuestos, parece...."

El tema es que a ver qué hacía uno con tanta delicada tela y tanto muestrario, porque con las carpetas de anillas en las que venían, cuidadosa y primorosamente presentadas, sí estaba claro...: entonces le daba a uno como por recortar las telas, despegarlas (algunas preciosas: cretonas, sedas italianas, caprichosos estampados de encargo) y llevar a cabo...pues el sueño de toda persona exquisita, refinada y apta perdida para las manualidades : "Un collage de telas" para enmarcar en el dormitorio: al fín y al cabo ésto era mejor que afiliarse a un partido de derechas, ya por la edad, ó lo otro que estaba tan de moda: la droga: también incómoda, por los siempre poco chics y latosos Centros de Rehabilitación, enemigos del interiorismo, del fluir y de las vanguardias estéticas...

Entonces, se dio cuenta de que no sabía qué hacer con las telas (igual las volvería a tirar), y de que había visto Juno, una preciosa peli independiente americana, sobre una adolescente que se había quedado embarazada, protagonizada por una excelente actriz-niña (Ellen Page), ganadora de un Oscar al mejor guión, pelicula cachonda, divertida, tragicómica, en la estela de las dirigidas por Todd Solondz y "Little Miss Sunshine":

"-Tal vez recoja muestrarios de telas caros en plan Diógenes ó Pitágoras, como si fueran Moisés entre los juncos, porque ya nunca me quedaré embarazada como una adolescente" -se dijo, y añadió:
"-Como quiera que sea, no importa, sé que aún soy sexualmente activa, que pronto haré un Collage precioso, que será envidia de todas las Mari-Conchis del lugar, y que tengo dotes artístico-creativas tipo brico-manía, no como otras...No en vano me avalan dos cursos por correspondencia de Corte y Confección del CFC (carísimos, carísimos)....que no son moco de pavo, ni barba de ballena...."

Dejó los ojos en blanco, la vista como perdida, tipo talla de la Dolorosa, pero sin estrabismos de Juan de Juni, y se entregó a la auto-sugestión:
"-Sí, creo que definitivamente me haré un collage, lo fotografiaré y lo subiré al Blog...Convertiré mi blog en un Fotolog, en un alarde de trastismo. O aún es más, convertiré mi Blog en un MySpace, eso es, porque todo el mundo sabe que no me gustan los niños y que no son lo mío..."

SEMANA SANTA

EL ECLIPSE DE RAROMURTI

"Vivo en el Eclipse de la noche, encerrado como un Quijote dentro de un ordenador, entre amores caníbales de hombres en medio de un huracán, a los cuáles devoro como píxeles" -se dijo Carlos, y se pasó la lengua por la boca, sintiendo el placer de áun tener saliva y que brotara: Carlos, un ángel negro según la mala fama que tenía en las fantasías de unos; la buena en las mentes oníricas de otros: maravilloso, caprichoso, super- villano, angelical, perverso, mágico, insustancial, pretencioso, pedante, macizo, repelente, culto, esnob, pacifista, chiripitiflaútico..., con un universo entre las piernas dispuesto a disparar sus fluídos al primero que se le pusiera enfrente.

No buscaba gente que le hiciera pensar, con la que mantener largas conversaciones: buscaba cuerpos con los que apuntalar el vacío existencial de su vida: una especie de desolada y alargada Séptima Sonata de Prokofiev, angustiosa, plagada de momentos-nada que lo saturaban todo: Un Segundo Movimiento que llenara el final de "El Eclipse" de Antonioni, que ponía una y otra vez en su dvd, intentando sumar palabras, imágenes a la desolación de los espacios, los tiempos, las ciudades muertas...

Carlos estuvo enamorado de Raromurti (-nombre ficticio, de una mensajería instantánea virtual-, llena de cuerpos colgados y sueltos en la red como cadáveres, cada uno enterradito en su ataúd, con opciones auto-elegibles de coronas de flores): Estuvo enamorado y no se dió cuenta, ó se dió cuenta demasiado tarde, ó creyó, que aquel ser de apariencia angelical (-sólo de apariencia-), era su última tabla de salvación para rebasar el vacío de los 47 años, la falta de ilusión que da el tedio.

Estuvo enamorado, como todo maricón que se precie, sólo cuando se dió cuenta de que lo había perdido para siempre: porque todo maricón que se precie, también debía hacerle un "Lunas de Hiel" a su pareja, un Gólgota necesario lleno de Queer Ambition y Drama-Queen-Stories-Dana-Diva-International....

Miraba, seguía mirando caras, cuerpos inertes suspendidos en la red en fotografías, y su sabiduría era auto-destructiva, porque sólo servía para constatar que aquéllo no consistía más que en una certera radiografía de la muerte: parques vacíos sin niños que jugaran, asidos a la Play-Station por toda relación humana, gente enamorándose por el ordenador de otras vidas, y completándolas con su imaginación, dado lo inasible del romanticismo cibernético.

Pero Raromurti era distinto: pesado e insistente como ninguno y a la vez temerario y loco, sólo por darle placer a Carlos, se había metido en un Cementerio, al Osario, sabiendo que penetrarle con un hueso de muerto como si fuera un dildo era su fantasía más secreta: y eso hacía el pobre Raromurti con Carlos cada miércoles entre semana sin rechistar: sufriendo los caprichos, los bofetones, los escupitajos y el desprecio de Carlos: todo sin rechistar: Dos Gays de libro.

"Esclava tonta que te hace sentir guapo" -pensó Carlos: "Que infla tu Ego, hasta que, decides ahogarlo de tal forma con el collar, hasta que aprietas tanto, que tu propio perro se enfrenta a tí, y escapa y te ladra no reconociéndote, haciéndote sentir un extraño de ti mismo, en un universo de hombres de nitrógeno que se chupan en el aire, que una página de mensajería Gay Juntacadáveres, hace ficticiamente imaginar que están muy cerca unos de otros; sin disparar la tragedia de que están tan juntos que se ignoran, porque todos buscan siempre otra cosa que nunca llega, porque creen merecer algo distinto, porque se han hecho el amor unos a otros, y luego no se saludan ni se expresan la más mínima muestra de que se han conocido.

Carlos cerró la tapa de su portátil: Dentro, descansaba el final de la película de Antonioni, y una foto de aquélla persona que un día amó: A veces se quedaba horas mirándola, hablaba solo y le decía a la imagen:
"-Te quiero feo..." (-el final con Raromurti no había sido ese: el final había sido tal vez más inenarrable: ruidos, gritos, el cristal de una puerta roto: Raromurti tenía novio, y los dos habían querido meterle a la vez la polla en la boca a Carlos...-)

Afuera, la ciudad inmensa y vacía, destilaba humo y una Primavera pasada de rosca que entraba: los supermercados encerraban a gente que hacía la compra llena de ansiedad. Sólo el sueño lograba evadir a Carlos del asfalto, del asfalto de desamor que llenaba su mente: Cerró la tapa de su portátil (-dentro del cual un hombre gordo de Puerto Rico llevaba tres meses escribiéndole incesantemente: "Qué guapo eres, te quiero mucho"-), escuchó zurear a las palomas enfermas; bichos obesos-mórbidos, víctimas del desaforado y anónimo post-capitalismo salvaje de las ciudades... Y la ingesta de un somnífero maravilloso, pequeño, redondo, estúpido, detuvo amablemente su existencia hasta el día siguiente...

LA CARA DE SONSOLES

¡Zapatero Ganó! Las Elecciones Generales Españolas 2008, han alcanzado más de un 75% por ciento de participación: ¡Una excelente noticia para la libertad de todos! Ripley estaba pendiente de la cara seria, alegre pero ligeramente tensa y circunspecta de Sonsoles.

http://www.lemonde.fr/web/illustration/0,32-0,40-1020559,0.html

ARAPA JUN DIS KREISE DUNKE GIAR

Vuelve Mónica : Por lo pronto ya ha conseguido que todo el mundo hable de ella (bien ó mal) "Aber Warum ists so dunkel hier? Warum diese dunkel hiet? Io sono
disperata, je suis seule, je suis seule d'amourrrrr..../ La decadencia....la solución final..."(A Ripley le enloquece ésta estrofa)....

"Yo era la Rosa/laureada del sol/ lluvia del vino/ Burbuja de amor....Y mi palacio fue la juventud,/ cuando cantaba Yo, soñabas Tú,/ Tuve la gloria/ Tuve tu devoción... /En el Ocaso mueres... vieja Europa/ sola...ay, ay, ay, loca y hundida", dice la letra.
Definitivamente, Es La Canción...Ripley ya se la sabe de memoria....Es imposible,
imposible, hacer un tema, una canción, más mariconamente bonita...Es la "Muerte en Venecia" del Pop ¡¡¡Deliciosa locura!!!!

N.d.R: (Nota de Ripley): El vídeo va dedicado a Yunzapito, que está en Londres, y va a la compra con una bolsa de mariquitas ecológicas (-me refiero a los animales, los insectos, malpensados-...Total, no cuento nada que no cuente él por Internet: En Londres se pueden hacer esas cosas sin que te miren mal). También va dedicado a Pe-Jota, por ser el primero en comentar y por otorgarme un maravilloso premio: Ripley grabó éste video locatis con Germán, -su cameraman-, atado a una silla, sólo con las manos libres, y apuntándole el bloguero, con una pistola (-que era de fogueo, pero eso Germán no lo sabía-...) :-). Por último, dónde quiera que estén, Ripley se lo quería dedicar a PícoraViborita, Churru: a todos los bloggers que comentan y a los que no. A la gente que quiere a los maricas, y a los maricas que se quieren entre ellos... Tambien se lo quiero dedicar a Hillary, a Golden, a Gwath, a..., y a...bueno, no sigo, que voy a parecer Carmen Sevilla...