AMOR Y MYOLASTAN

El sonido gu es la oscuridad,/el sonido ru, eso destruye./El que de la oscuridad hace la destrucción,/como gurú se le conoce."
"Soy una puta, un perro, y un gilipollas. " "-¿Qué? –le preguntó: -Díme dónde estás, qué estas haciendo y qué te has metido… "

"-Nada" –le dijo Héctor: "-No me he metido nada, sigo en la carretera buscando té. Estoy con uno, al lado del Retiro. BcnQuedamosYa, se llama de nisk, y…bueno, sólo nos hemos metido un poquito de cristal, medio acidito, unas copas, ghb, coca, poppers y viagra, nada más…no me he metido nada raro... ¿Quieres venir? Podrías venir, hacemos un trío y te introduzco sólo la puntita, en plan amistad, o se la introducimos a él, que es de pareja abierta-abierta y por eso dilata, dilata mucho más…¡Uhmmm, la vida es interesante, una aventura! ¡Vas a fliparr tío!" Vaya –pensó: Su amigo Héctor seguía un poco yonkito, para variar el pobre, la verdad…, la culpa era de la sociedad, para qué haría la rehabilitación, si llevaba marcadas a fuego lento las mil y una rehabilitaciones, como Amy: el artista nace, está claro. Otra fiesta más a lo Marlon Brando y James Dean: sex & drugs & rock and roll…No tenía ganas de ir, no ¿Para qué? No tenía ganas de verle. Siempre lo mismo, siempre lo mismo. Estas divas post-adolescentes dándoselas de Brokebars Super-Stars, de Keanus y Riveres Phoenix incomprendidos al borde del fín de semana, qué peligro, pero sobre todo qué coñazo. Menudo coñazo...

-“Eres una de las personas más cuerdas que conozco, vente y lo pasaremos bien, si me das a elegir, me quedo contigo” –le dijo Héctor, y colgó.

Una orgía más, una de esas fiestas llenas de elegantes y distinguidas personas: artistas, notarios, economistas, capitanes de barco, empresarios, catedráticos, maquinistas de tren y de metro, gurús que se metían opilantes sustancias posadas en cajitas de plata, desafiando al tiempo, al espacio, al Proyecto Hombre Ya, a la psiquiatría moderna y a María Teresa Campos que decía por la tele que eso era muy malo y añadía: "-Mirad sino, lo sanas que estamos Terelu y yo."

Terelu, bailando cachota y jamona en el “Mira quién baila”, un programa de corte semimafioso, semi-feudal, con mucho de la España Noir-noir, dogmático-dancístico, cursi, repulsivo…Una razón sin más para darse a la droga, porque sí…Ver el “Mira quién baila Today”, con los chirriantes hermanos Cadaval, de serios, de insoportables, contando chistes malos, cansinos y cutres, que no hacían gracia ya ni al apuntador: un motivo claro para hacerse yonki por dinero, dinero, dinero….Un claro motivo para seleccionar una motosierra Black & Decker, viendo varios modelos bajo el suave hilo musical de "El Corte", y dedicarse con el cacharro, a darle un buen corte inglés ó baturro, a la Igartiburu en el cuello..Porque sí, porque tú lo vales...Hay gente que lo va pidiendo, oiga.

No, no era yonki, por suerte no tenía la problemática media de los hombres modernos, tal vez igual es que no era tan moderno, lo más que tomaba era un Myolastan de vez en cuando, pero para aguantar los blogoteos de las vértebras cervicales, los Feevy’s, los Widgetes que tardaban en cargarse y esas cosas, sino de qué (como dijo en la farmacia: "-Por favor, dénme algo para las verticales, me refiero, para las cértebras"). Pero ver a la Terelu unos breves minutos ("La Telele", como la llamaba su ex), era un motivo claro para que la población cayera entera en el mundo de la droga: Ni el G-8 ni el G-20, eso no era una mujer ni un ser humano, era un cruce entre un Gremlin y una maldición de gitana…sus gestos, los plataformones, su arte, su estilohh, esos vestidos que parecían diseñados por tres enemigos suyos a conciencia...porque sino, no es que hubiera crisis, es que la vida era un cuento de terror...

Volvió a sonar el teléfono. Héctor, otra vez: "-Jo, deberías venirte, hacer un trío, y luego invitarme a la Gay-Disco, que no tengo dinero, tú siempre me invitas, y a mí no me da vergüenza: Tengo el pecho lleno de semen seco, de tres corridas, y no pienso lavarme. Me encanta cuando se seca…la costra seca que se queda…y el olorcito…Sales así, y ligas más. Es un secreto, no se lo digas a nadie. Esta noche quiero salir, que me lleves al antro ese, quitarme la camisa, y mezclar semen de quince personas distintas en mi pecho…Nunca he hecho una marranada de esas, que está tan de moda, un bukakkismo, y ya es hora. Tengo treinta y un años y quiero hacer uno ¿Te animas? Mezclar sémenes en el pecho, mezclar sémenes, todos los sémenes de todos los hombres…Y llevar en mi pecho sus semillas, sin lavarme…llevar vida que no engendra y mogollón de información genética en mi torso…, jo, cómo mola."

Colgó el teléfono. Héctor drogándose, metido como siempre en orgías de sexo, pasión y carne, cosas de la juventud, como los cantantes del pop, y él solo en su casa, leyéndo un libro, con alguna oportunidad lejana de una breve cita amorosa, sí, pero con ganas, más que nada, de irse a la cama y dormir. De no pasar frío, de olvidar la vida debajo del edredón, de no complicársela.

En los días de otoño, menguaba la luz, atardecía más pronto, cambiaba la hora, normalmente se volvía a engordar uno o dos quilos, para aguantar la travesía del duro invierno, bajo ese largo edredón por el que tal vez pasarían caricias, besos, polvos, pasiones, y algún hombre roncando. O tal vez no, ya no…-pensó-, mientras se dormía: “-No tengo ganas de drogarme, ni de orgías como las de Héctor, que uno acaba en el mejor de los casos envuelto en ladillas, y bautizar y cristianar a cada una, sería un verdadero engorro…”

En los días de otoño, el hombre apasionado dormía en silencio, la ciudad dormía, dormían los niños en sus cunas, y el frío atravesaba las rendijas de las puertas y las contraventanas. Sólo daban ganas de dormir, dormirse pronto. Bendito el tiempo del sueño no vivido en las realidades de cada casa...

Allí en la oscuridad, pensó en qué harían ahora todos sus amores, y siquiera si todos estarían vivos o no. Nada sabía. “El hombre que leía las manos como hobby”, un periodista de “El País”, había visto en sus palmas: un... “pero tienes un amor ahora, aquí dice que tienes ya un amor ahora. O lo tienes ó lo vas a tener pronto…”
A veces las cortinas hacían ruido. A veces, a lo lejos, en la mortecina gran ciudad contaminada y languideciente, se escuchaba el estertor de un ama de casa que moría de indolencia, cien ladridos de perros ahogados por sus collares que ascendían al aire, para espantar el humo, ó un sudamericano borracho e inadaptado cantando. Cerró los ojos y soñó. Se imaginó a si mismo cantando una canción de amor, aunque se giró al otro lado de la cama y sólo se encontró con el precipicio del borde de la almohada... Pero dormir era regresar siempre a un territorio del que como diría Rilke: "Conviene pensar mucho para poder decir/ algo de tantas cosas ya perdidas/ de aquellas largas tardes infantiles/ que nunca regresaron como fueron." La infancia, paraíso perdido de aquel primer y único amor...que no volvería, abrazado una y otra vez.

(Gracias especiales a http://habitantedemal.blogspot.com/ por el vídeo y la traducción del poema)