PHELIZ BLOGGERITO

LUCHINO VISCONTI: CESTA DE NAVIDAD I

Afortunadamente, ya se encuentra en el Tube una representación importante, que incluye escenas de la filmografía del gran cineasta Luchino Visconti, también de sus dos grandes obras maestras del Neorrealismo. El día 25 noche y 26, la fiesta toca a su fín, es día de comer sobras y pasear, como Burt Lancaster en "Il Gattopardo"

A los más wagnerianos, siempre les quedará Ludwig, el rey loco y gáyer de Baviera, mecenas del famoso compositor, con Helmut Berger y Romy Schneider.

LUCHINO VISCONTI: CESTA DE NAVIDAD II

Una vez abierta la Cesta de Navidad más cómoda y lujosa, abrimos la segunda cesta, que contiene las dos grandes joyas y obras maestras del Neorrealismo (-salvando "La Terra trema" que es un documental-no ficción en parte-). Estas dos grandes joyas son "Bellissima" y "Rocco e i suoi fratelli" ("Rocco y sus hermanos"). Ambas escenas están en italiano (la primera con la explicación, no ofrece dificultad para ser entendida y es breve) .En ellas, se avisa que destripamos el argumento parcialmente, para quiénes aún no hayan podido gozarlas. La primera es la escena final de "Bellissima": la historia de una madre que se plantea salir de la miseria, llevando a su pequeña hija a un casting de niños para un anuncio. Es la escena en la que Anna Magnani , la madre coraje, es consolada y ayudada a descalzarse.

La segunda escena, es tal vez la escena cumbre de "Rocco y sus hermanos": es la historia de una madre y sus cinco hijos que emigran del Sur -sin futuro y atrasado- al Norte de Italia, próspero e industrioso. Está en italiano original también. Es una cena de Navidad, en la que están los cuatro hermanos buenos y trabajadores cenando con la madre, en el pisito nuevo y medianamente decente que han conseguido, incluído el casado y su mujer, encabezados por Rocco, que ha salido de la miseria, haciéndose campeón de Boxeo-peso ligero y es un santo. Aunque nadie se lo espera (-excepto la madre-), a finales de la cena suena el timbre, y se presenta Simone, el hermano golfo y bala perdida, que también quiere cenar con ellos, pero que en el fondo sólo va porque necesita dinero, está en la ruina, y llega con el abrigo manchado de sangre...Rocco intenta protegerlo de la ira de los demás hermanos, y se desata la tragedia: para darles la nochecita a su familiares, confiesa que ha cometido un asesinato. Alain Delon y una jovencísima y casi debutante Claudia Cardinale, entre los actores.

UNA ESTUPENDA VELADA (QUEDADA II)

La quedada no sólo ha sido un completo éxito, sino que el Tx, sabedor de que era el único no-Friki de la noche, se la ha apropiado muy sabiamente: No hay fotos, no hay grandes fotos, nadie se ha atrevido a hacerlas, porque todos nos hemos decidido querer bastante (tipo friki), y encima nos hemos decidido querer sabiamente (asco de navidad). La máxima estrella invitada no ha sido ni Ripley, ni Yunzapito, ni Móchez ni Reput ni nada, sino un señor que se ha traído Funksturm que se llama Dr Turbio, que es comentarista de Escolar y que es un cachondo mental de tomar nota, así os lo digo (otro momento friki ha sido su presentación al principio desconcertante, me ha dicho algo así como: "¿Blog, blog? Yo no tengo Blog"....Totalmente genial cuando lo he comprendido, chicos):-). (no es una crítica, es que hay gente que no tiene Blog y son seres vivos, Amparo, claro que sí).

Sabía que si traía a mi Cub ó a Dimitri la armaba, lo sabía, pero Funksturm es una chica sabia, y Ripley es su antiguo admirador, y lo sigue siendo, la verdad, y sino que los Tonis se hubieran traído a la Trasobares. Pero no, señores, qué noche más bonita, no ha pasado eso, y los Tonis son dos señorones que dan lujo a Madrid, a Barcelona, basta que se muevan.

He conocido a Lunag, y ésto es impagable. Ripley es gáyer, pero no tiene un pelo de misógino, y las chicas se dan cuenta, chatis: Max y Pon, que son nuestras jefas y nuestra clase dirigente, se dan cuenta, y con ocho basta ¿Vale?

Reput es una salada de la vida, no puedo fingir que la comento cada día, porque aquí falsas no somos, pero es una salá de la vida ¿Vale? Y la noche y la estrella máxima de la noche, ha sido el peasso de Tx. Así lo he sentido. El único No-Friki y cómo lo sabía: Sabiduría Sin Blog al Poder.(Esto es relativo, porque también sabedor de que en teoría era el único normal, luego ha abierto la boca y ha resultado ser tan Friki como todas):-) Mención aparte, la estupenda y currada video-conferencia del Churru,tan sólo con un pero que se oyó a lo lejos que da cuenta de lo malos que somos (se escuchó un "tiene gotelet" a lo lejos, no claro que no fui yo, qué mala es la gente, Pepa:-)).

Se lo he preguntado si lo podía poner (al Tx) y me ha dicho que sí. El novio igual de mérito y bueno, el final de Ripley ha sido un desayuno y tomar chocolate con Yunzapito (mitos sexuales me los quedo, por supuesto ¿Qué te pensabas? Y acompañado hasta el borde del Taxi, que uno es una mamá de lo que le dá la gana, hasta ahí podríamos llegar.... ). Encontramos taxi para él bastante rápido en un día tan complicado.

¿Yunzapito? Un ser absolutamente encantador, que deberíamos guardar todos como nuestra antorcha olímpica: es educado, ponderado, no está calvo y es alguien a punto de ser casi tan absolutamente normal como el TX, de hecho lo parece.(Excepto el momento Bluetooth que eso es de comentarlo en una entrada aparte: Ver a Yunzapito emocionado enviando Bluetooths es una experiencia místico-religiosa (espero no hundirle por ésto, de verdad que resulta emocionante ver como usa las nuevas tecnologías. Esto, definitivamente se suma a su Mito).

Nos hemos divertido todos mucho: no hay fotos, no hay nada. La gente cuando se lo pasa bien no hace eso. Yo he echado de menos a mis catalanitos, pero Yunza me ha hecho dejar 4 messatges, que parece que de corrido lo hablo natural (llevaba mes y medio sin tomar una copa). Os quiero ¿Por qué? No lo sé, porque sois unos frikis, como yo, y porque me sale del coño. He echado de menos a la Hillary, a Àlex y a Will o así, porque si me empeño, me empeño, pero ha sido una noche molona que te cagas: estrellato total: Dr Turbio (que pasas a ser uno de mis héroes) y el Tx (que pasas tb, es que no tienes Blog, nos entiendes y me mola).

Y felicidades para alguien el 22 . Besos chicos. Tengo tres mamás: Max, Pon y Yunza. Gracias chicas, os quiero. Y a mi psicopatita en Navidad, un beso y un recuerdo: no soy nadie sin tí, guarrilla. Qué somos nadie sin unas patitas tan buenas y tan saladas. No somos nadie, chico. Nada, nadie, tal vez gente normal, qué mierda. Lo que más mola es no intentar ser nada: Al final lo que sobresale eres tu misma ¿Vale?:-) Llegas a casa y al final lo escribes. Qué poco importa que te dejen comentarios o no, si sientes que te quieren un poco, es así. Quiero decir, que el poder conoceros a algunos y que se os note que se os aprecia, y que nos apreciaís, es una gran recompensa, y un poquito de realidad y vernos, para tanto esfuerzo y un trozo de vida que nos dejamos un poco cada vez que blogamos, no está mal: Esto es un esfuerzo grande, y hay grandes blogs que se esfuerzan, que son amenos, interesantes, y sobre todo que se arriesgan, cada vez un poquito más en la cuerda floja para agradar, complementar, enriquecer, hacernos reir, llorar o enseñarnos cosas. Es un enorme esfuerzo constante por estar al día, por leer, por estar vivo, y casi siempre es bastante generoso y desinteresado, aparte de gratuíto. Aún es importante que así sea.

Hemos estado en sitios muy selectos, pero no voy a abrir la boca, porque no soy el dueño. Es muy difícil pasarlo mal, cuando todos quieren pasárselo como nunca, y en el fondo llevan semanas pensando qué van a ponerse: somos así de frikis. La verdad es que hemos cabido de milagro, y casi no llego porque no me entero de la hora. Pero llevo unos días así, que no me entero de la hora...Evidentemente el final ha sío Púo, pero tampoco tan púo, nos hemos puesto un poco púos, pero tampoco demasiado (Algo púos).
Feliz cumple pá alguien y esoooo. Os dejo que la Dimitri ha metido una cosa extrañísima en el microondas y pretende que me la coma...uhmmmm...Me ha parecido ver una cabeza de hombre, ¿o es un gato?...

Un beso a todos, y gracias por estar ahí, tanto los que pudieron o les apeteció venir, como aquellos que no pudieron, que siguen estando ahí, y que son una ventana siempre abierta, por la que corre aire fresco...

PD: (Os he cogido una foto Pikitonis, espero que no os moleste, es que me parece preciosa y bueno, es una disco-bola, y a mí también me ha parecido siempre que tienen mucho encanto). Nos hace ilusión tener un Blog y se nos nota. A veces es casi peor que tener un hijo tonto, pero una pequeña recompensa con gente tan cariñosa, atenta y divertida, merece la pena. Gracias a todos.

FADO DE RIPLEY

La extinta familia (Smith)-Ripley-Nuñez de la Vistahermosa y Solís de Samaranch-Zanetti Bottafuoco (a partir de ahora, simplemente "los García-Pérez"), comunicaba que no había podido hacer nada para evitar el desaguisado que pretendía por Blog su hijo, su vástago, su representante de dios en la tierra, y a pesar de haber removido Roma con Santiago, no habían podido evitarlo... (por favor se lo pido, atentos al minuto 1:56 del vídeo y esas "extrañas" manos, es algo impagable, impagable...)

Hacía una semana que Ripley había ido a casa de Germán (acompañado de Dimitri) y habían grabado otro vídeo désos (estaba pre-grabado todo, los globos, los confettis y todo pre-grabado total), pero éste video pre-grabado era el más impresentable, el más Dior Extreme, sin vergüenza recato ni comedimiento alguno: Germán, directamente había pensado que el Bloggerito se había vuelto loco, cuando ya en su casa le dijo:
-"Germán, quiero cantar..."
-¿Que quieres queeé? -le preguntó Germán:
-"Quieroo cantar, jooo" -dijo Ripley.

-¿Un villancico acaso? -preguntó Germán:
-"No, un villancico no, qué asco", -le contestó Ripley: "Los Villancicos son instrumentos diabólicos, extremadamente heterosexuales, que hunden en la mediocridad a la familia española y outonómica media, fuente: Google Thai"...-dijo Ripley todo redicho y pizpireto-: "-Los Villancicos engendran rencor, zambomba (que es un instrumento con reminiscencias más a escupitajo castellano, que a la casa Ky de Johnson & Johnson, tan dilatante siempre, tan enriquecedora...tan discreta y cómoda en su base acuosa)" (fuente: últimos descubrimientos científicoss).

Haremos lo siguiente -dijo Ripley: "-Saca el micro Stereo total y la camara semi, cariño, que hay que contrarrestar el "furor pechito de Yunzapito" con más arte que María of The Holly Mountain y la Medeiros juntas...Total, el miércoles-jueves habría un especial de "Papito" de dos horas, y ya el sábado o el lunes o martes siguientes, se supone que la Tele-visón(pasión) Española, con ese Lorenzo Milá cantando un fragmento del "Hello Dolly" con su bombín y todo, y Constantino Romero saldría con su peluca rubia bien puesta a lo Marilyn y su voz olímpica...Y la gente se encerraría en bares a cantar la Palacagüina y cosas peores....y bebería cava, Gutiérrez-Caba..."

Hasta ahí todo bien. Ripley sólo quería recordar que hacía exáctamente quince años, por éstas fechas más o menos, puente arriba, puente abajo, tenía veinticuatro o veinticinco años, y estaba en Lisboa, ocupando la habitación de un lujoso hotel del Chiado (su primer lujoso hotel, nunca es tarde ¿Per que No?), con un conserje que era igual de ensimismado que el personaje de "Recordaçoes da Casa Amarela" de Joao-Cesar Monteiro, una gran y entrañable película portuguesa...

Ripley sólo quería recordar aquélla vez que era jóven, y niña, y había llegado a Lisboa con una pareja de españoles (gays porsupuesto) que se estaban todo el rato peleando...Quería recordar que bueno, había pasado un poco de la pareja ésta, había llegado día y medio antes en avión, (mientras la pareja gay iba en tren tipo "La Diligencia" y encima les había costado el doble) y en vez de cuatro días de estancia, Ripley se había quedado tres semanas...Había hablado con Goldengate(d), por blog, sobre la posibilidad de fantasear con quedarte a vivir en los sitios a los que viajas, y bueno...Ripley lo había hecho una, dos...(uhmmmmm)....alguna vez.....qué tiempos, Pepa.

...El caso es que bueno, el intento era temerario (escribir una entrada y cantar en ella), pero el caso es que Ripley se quería acordar de la gitanilla que por aquellos tiempos llevaba dentro. De sus inacabables libros de Derecho, que siempre ocultaba para huir temporalmente con alguna cantante o vedetilla de dudosa reputación (huelga decir , qué hubiera ocurrido en esa época si pusiéramos el término "vedetillo"). Pero el caso es que sí, que finalmente tuvo un momento irremediablemente esnob, entre nostálgico y trágico-cómico, en el que recordó que en el año 93 le habían ocurrido varias cosas malas y buenas: entre las buenas, entrar acompañado a todos los sitios en Lisboa con su amante D. y con Joaô, nombre que ni el teclado permitía poner en condiciones: Osea, entrar en el "Fragil" acompañado por D. y por Joaô, que era GNR de élite, (osea un Geo, vamos), con un cuerpo de Dios del Olimpo de uno ochenta y cinco, y cara de mulo tordo, pero con uno de esos culos de subir y bajar cuestas que sólo se ven en Lisboa, tal vez, y que llevaba una placa grabada en plata sobre el salpicadero del coche con su nombre y su apellido escritos...

Qué tiempos inolvidables aquéllos...de oir cantar "Fados" con alma y voz de puta en bares del Barrio Alto, y conocer, entre otros, a uno de los compañeros de Saraiva (no confundir con la cantante hermana de las Azúcar Moreno), que ya era un vejete, uno de los generales de la Revolución de los Claveles, que ya por aquel entonces, contaba batallitas de viejo con un cigarro quemando sus manos tostadas y una copa de coñac, a la amena concurrencia....

Pedro Almodóvar prepara una nueva película.Se llamará "Los abrazos rotos", se comenzará a rodar en enero de 2008 y contará con la participación, ya confirmada, de Penélope Cruz, Blanca Portillo y Luis Tosar. El film, "transcurrirá en los años noventa y en la actualidad, con el mundo de los negocios y del cine como telón de fondo y contará una historia de amor fou con tintes de cine negro del Hollywood de los Cincuenta".
Javier Bardem y Alberto Iglesias, por su parte han sido nominados a los Golden Globe Awards, que se entregarán el Domingo 13 de Enero.

¡AY AMOR, QUE SE FUE POR EL AIRE!

Abriría los ojos, lo sabía: abriría los ojos ante la cinta de la carretera, desafiante, temeraria, con una sonrisa en la cara indómita, bordeando la depresión sin caer en ella, burlándose y un año más volvería a su pueblo.

Olería a hogar, en la casa, lo sabía, olería a matanza, a turrón, a salchichón, a mazapanes, a frutas escarchadas, a aguinaldos y a ecos de los muertos, que por una vez volverían en las caras de sus fotos al mundo de los vivos, reflejados, animados, casi ardiendo como féretros presentes en el borde de las pavesas de las velas. Encendidos, esparcidos, casi inmolados en un insoportable olor a pino e incienso. Proclamados una vez más en la memoria de los que no son nadie.

Olería a hogar, más nunca el suyo, su vida, su relación, reducida a esas vueltas absurdas al origen, indefectiblemente, una vez al año: lo justo para llegar e irse. Nada de llantos contenidos, nada de sentimientos, nada de conmiseración o comprensión por los demás (no para con una familia que no le había aceptado en absoluto). Nada de dramas, nada de recuerdos: No, ya no los tenía: excepto el de que le hicieron la vida imposible cuando les dejó.

Atrás quedó esa niña pelirroja de trenzas, convertida en una lozana cincuentona, que se veía en la obligación de visitar a unas momias y compartir un rato con ellas: Afuera, el sonido de la noche era siempre roto por un grillo. Tal vez el mismo grillo de todos los años porque..¿Cuántos años llegaría a vivir un grillo? : Crí-crí-crí-crí....

Atrás había quedado una historia borrada. La típica historia de una mujer educada para casarse y cuidar de una familia, que ni se casó ni tuvo una al menos en el sentido que todos ellos hubieran querido: Tenía que ir, lo sabía. Tampoco le convenía escaparse. No, escapar ahora no, escapar nunca. No se podía escapar. No se podía escapar de cada origen...Pero tampoco era como para poder sentirse orgulloso, o avergonzado; sólo era una cosa más. Sólo una cosa más.

Se acercó a la mesa. Había llegado. Repartió besos, como siempre: nada especial, todo estudiado, riguroso, tomando las oportunas distancias. Ninguna respuesta a alguna pregunta que pudiera resultar comprometida sobre su vida ¿Qué les importaba acaso, a las momias?

Unos segundos de silencio y se incorporó: el pavo éste año no resultaba tan jugoso como otros. Tampoco importaba...Hoy en día, toda la comida por lo poco sabrosa, arrojaba un sospechoso sabor a congelación previa. Lo pensó: "Congelación previa, congelación previa", dos palabras que le sonaban extrañamente cercanas, familiares, tal vez como el ejercicio de secado de mente que hacía cada año, antes de decidirse a coger el coche y llegar hasta allí.

Este año había sido al menos distinto. Bueno, un poco distinto, pensó: las mismas momias que le abrieron la puerta, le vieron con una mujer al lado. Al principio la miraron con caras raras, como de no dejarla entrar. Con caras raras, como si fuera un ser extraño para todos ellos: Qué curioso, un ser extraño. Un ser extraño: tan extraña como había sido ella siempre para toda su familia. Nada particular, al fín.

"Viene con una mujer. Una amiga, una mujer" -sólo se oyó. Nadie dijo nada, nadie comentó nada, todos le hicieron el vacío una vez más: total, tampoco querían saber...ó... ¿qué importaba? Bueno, si importaba en todo caso ya era demasiado tarde. Al final de la cena, alguien dijo:
"-Bueno, como todos los años, que la niña recite su poema".
Mara se levantó, cogió de la mano a "la mujer", y con voz temblorosa y frágil recitó:
-"¡Ay amor que se fue por el aire!...Florecillas muertas.... "

Después, cuando terminó el poema, besó a todos, se levantó y cerró la puerta, seguida por la mujer con la que había llegado. Se metió en el coche y, como todos los años, las momias la oyeron acelerar a lo lejos, como en un gesto desesperado por volverse a ir de nuevo, como cuando era casi niña, cada vez en un momento que cada año pasaba más rápido y duraba menos, siempre con ganas de escapar, como con ganas de volver a algo y a alguien, que desdeluego nunca eran ellos.

RO-PO-POM-POM

Antoinette Rodríguez Dos Passos Dubois-Carver, bajó la escalinata de mármol de Carrara desconsolada: Recién llegada a su cita galante, el Teena Lady se le había enganchado, y en un mal momento, muy mal momento, resbaló por entre sus piernas, en la terraza cubierta de los Saloncitos del Hotel Mindanao: la vergüenza y el desasosiego, inundaron su gesto antes ilusionado y lo tornaron casi trágico: maldijo cienes y cienes de veces a Concha Velasco, y se encerró en el cuarto de baño, rompiendo a llorar, mientras echando el pestillito, perdía una de sus uñas-escultura a la Pomme de Terre-Marie-Louise Rocher.

A unos metros de allí (y no bajo tierra), en la sección Cortty-Coide de Le Court Anglais, -unos grandes y desconocidos almacenes-, Vicentico y Toño fueron llevados por sus padres a mirar juguetes. Luego echarían la carta a Sus Altezas los Carteros Reales (del Royal Council of Scotland venían éste año vestidos, con faldas y sus perjúmenes sin nada debajo): Qué ansiado momento... ¿Traerían todo lo que les pidieran? ¿Habrían sido realmente buenos ó diabólicos de sácamelo-Karras?
De pronto, sin saberse porqué, Vicentico arreó una patada en el culo a Toño. Sin saberse porqué desde el enfoque paterno, porque Vicentico sabía muy bien lo que hacía: Había visto a Toño acariciando su Barbie Mosexual Copacabana, y esa Barbie era sólo, sólo para él: una conocida marca de juguetes había sacado la línea de productos no sexistas, y los objetos expuestos hacían furor entre los niños, especialmente las cliks camioneras para niñas, que tenían todas camisitas a cuadros y una pinta (-de fábrica-) ligeramente Butch.

En la sección de perfumería, dadas las fechas ya cercanas, la inundación de clientes, las calles atosigadas y cortadas, los consumidores ansiosos, Rosa y Emma Encarnación Inmaculada Spotless-Minded perseguían el Eau de Etè sin la cual no podrían vivir los dos próximos meses. Sus manos se peleaban, en un principio juguetonamente, como quién no quiere la cosa, tipo "si tocas eso es sólo por confusión", pero por una tremenda desgracia, basada en un garrafal error de stock de un jefe de ventas, de baja por depresión, solamente quedaba un frasco.
Lo que en principio habría resultado una cosa civilizada, danesa y como europea, de pronto derivó en un ataque de arañazos de Rosa a Emma Encarnación Inmaculada. Una, ni se sabe cómo, acabó rodando por el suelo, y la otra cayó de rodillas sobre si misma, rompiendo en un grito que se oyó en toda la planta baja:
-"¡Esa colonia es mía, puta! ¡Zorra, barata, barata, jódete!"

Ann Rose Quintana llegaba tarde a la televisión y tenían maxi-programa "Adopte un niño de Tegucigalpa": un telemaratón de cinco horas, con cien famosos haciendo de tele-operadores en tiempo real. El madrugón había sido de mírame y no te menees, pero Ann Rose estaba bien: finalmente, con suerte, toda mujer moderna podría afrontar su futuro con un dulce orfidal y medio: qué felicidad, qué extasis, qué relax. Aceleró el deportivo porque llegaba tarde a los estudios: aquel mendigo que quedó tendido en medio de la calle, no podía chafarle su mejor día, uno de sus mejores días...Total ¿Qué haría un pobre cruzando por en medio sin mirar, a la salida de un barrio elegante para tomar la autopista? No había testigos, nadie lo sabría jamás, y lo importante era llegar con fuerzas al directo -pensó: mientras, se consolaba dando giritos imaginarios en el aire a sus colgantes con ositos que le había regalado Eugenia.

En la cama, tipo el Marqués de Leguineche recibiendo los Santos Arbitrios, Ripley yacía producto de un virus de la gripe, contagiado por algún desgraciao/a a pie de calle (seguro que un chino/a). Más encamao que Dinio, el bloggerito se aburría, no sabía qué hacer, y buscaba y encontraba una redacción que presentó en el colegio, que encabezaba la pregunta "¿Qué es la navidad para ti? Contestaba:
"La Navidad para mí es mocos, tos, frío, espumillón, olor a pino, regateo en la Plaza Mayor, muertos en Birmania por el tifón, los Reyes are the Fathers and, oh... Queen Sophia as usual, such a lady...La Navidad son largos paseos y codazos. Digestiones pesadas, colitis, muchas colitis. Almax, aerofagia, Jesús es el camino. Nieve, tres figuritas del Belén que piso y mato, sin darme cuenta. Y pedos, muchos pedos (-de los unos y de los otros, es la época que más del año-). Y porsupuesto, para mí la Navidad, es el Camino que lleva a Belén Po-rro-po-pom-póm..."

EN FORMA CON MARIKO

Aquellas Navidades fueron especiales, recordaba Ami Tan Ketsasako, "ya lo creo" -pensó: Los Ketsasako eran una familia muy especial, que destilaba amor y paz. Amor y paz en cualquier circunstancia, valga la redundancia. Amor y paz en la cercanía y en la distancia. Paz y amor bien en la humildad, bien en la arrogancia.

Mamá Ketsasako, por fín tenía su DVD y lo practicaba. El aerobic era delicioso: "Haga ejercicio con Mariko". Mamá Ketsasako hacía la sentadilla, rodaba por el suelo, echaba dos eructos de la coca-cola light, manchaba un poco braguita, pero tenía la Teena Lady, que ciento dos quilos no eran fáciles de controlar. Y mientras, la abuela, en vez de comer sushi del rico, siempre decía: "no hay que tirar la comida", y rebañaba el whiskas del cacharro de los gatos, que la miraban con los ojos abiertos como platos, pero con expresión elegante, un poco tipo la Preysler.

Papá Ketsasako, era un simple asesino a sueldo, pero era un trabajo que iba tan bien, que aunque le daba un poco de pena de los asesinaditos, hacía sus encargos con celeridad y eficacia: las violaciones no eran su fuerte, que era todo un profesional del matarile, pero una vez probó sexo anal con el cadáver de un sesentón para experimentar: desde que mamá Ketsasako se había comprado el DVD, no había forma de practicar el sexo con ella, y un hombre macho-macho, tenía que desahogarse.

Kiburo Ketsasako, el hijo mayor, era un poco autista. Cada semana, o cada dos semanas, a lo sumo soltaba un SÍ ó un NO con ánimo de alternarlos. Pensaba que todos eran una familia feliz, y para qué hablar, si los sueños y las video-consolas lo poblaban todo, aquello era mucho mejor.

Por fín era Navidad, por fín, una Navidad más, totalmente feliz para los Ketsasako. La cena era perfecta, qué de delicias se juntaban en la mesa: Había hasta un pobre, que habían recogido de Shibuya y habían sentado, pero en una banquetita pequeña, porque no quedaban sillas, de tal forma que su barbilla quedaba a la altura justo del borde de la mesa.

En Japón parece que no, pero aún, los días de Navidad, ponían a Martes y Trece con subtítulos: Medio Japón decía: "¡Encalna, Encalna!" Te subías al metro, y una viejecita le decía a un chaval pre-púber, con media raja del culo asomando por el pantalón:
-"¡Encalna, Encalna, soy de Móstoles, y voy a freir unas empanadillas!"

Y faltaba la niña Ketsasako: Un defecto genético, como decía la madre: "Más que una hija, un mal día". La niña Ketsasako era rara, y con profundas inclinaciones lésbicas gerontofílicas y sado-masoquistas. La abuela la odiaba, porque le había intentado meter mano, y eso, lo sabía por experiencia, acabaría resultando crónico. Siempre se lo decía, mira que se lo decía:
"-Niña ¡Esa mano! ¡Cuidao que eres golosa! "

La niña Ketsasako no quería pasar el día de Navidad con su familia, estaba empeñada en irse a vivir con una tipa de 63 que había conocido en un chat, pero por si las moscas, papá Ketsasako y mamá Ketsasako, la habían atado a la silla, y le suministraban la Vichysoisse por una sonda nasogástrica.

Pero no se sabe cómo la niña consiguió desatarse: Es portada de hoy en el Asahi Shimbun. Los periodistas cercan la casa, los canales se pelean, la María Patiño japo, cubre la noticia y le ha explotado una vena en directo, la sangre salpica a la cámara y el público aplaude. Es una exclusiva de Tele-Mifune: hay dos fotos de lejos del cadáver de la abuela, con esos restos de huevo hilado tapándole la boca, como si fueran noodles, que dirían esos blogueros de las tierras y pueblos de España en castellano del bueno.
La Maria Patiño japo da la exclusiva. Ella sabe como nadie captar y mantener la audiencia: millones de japoneses con los ojos pegados al televisor: Sexo, separaciones, violencia: un sujetador que perteneció a Ketsumaro Shuiko, la mendiga-pedófila, que murió de forma misteriosa, desapareciendo dentro de un charco: un misterio sin resolver. Luego, la noticia de los Ketsasako ocupa todo el prime time:

"Parece que las últimas palabras de la niña, antes de desatarse de la silla, dice la Patiño japo, fueron:
"La abuela me ha robado el "Eau de Ripley,The parfum"

Uno de los héroes de la infancia de Ripley NO es Harry Potter, se puede nacer con más suerte aún y que sea PINOCCHIO de Carlo Collodi, dirigida por Luigi Comencini con guiones de Suso Cecchi D'Amico (uno de los grandes guionistas del Neorrealismo)y con Nino Manfredi y Gina Lollobrigida haciendo de hada madrina, que tenía una casa igual que el Palacio de Cristal de El Retiro. Esto puede sonar faraónico, pero todavía hay clases:-). Y el niño italiano rubio era mucho más guapo que Harry, y su amigo Lucignolo el golfillo que bebía botellas de vino a morro, también. Eso es formación infantil como dios manda. Una historia preciosa, y una de las mejores series de TV italianas. Mítica.