Non voglio che tu muoia, no./Se tu tremassi nella morte,/io cadrei come una foglia al vento,/eppure con le mie grida e i miei sospiri/io ti uccido ogni giorno;/ogni giorno accelero la tua morte,/sperando che anche per me sia la fine/e mi domando dove Dio stia/in tanta collisione di anime,/come permetta questo odio senza rispetto, e brancolo nel buio della follia/cercando il tentacolo della scienza./No quiero que tu mueras, no./Si tu temblaras en la muerte,/ yo caería como una hoja al viento,/mas con mis gritos y suspiros/yo te mato cada día;/cada día acelero tu muerte,/esperando mi fín también para mi/y me pregunto donde esté dios/entre tanta colisión de almas,/como permita este odio sin respeto,/y ando a tientas en las tinieblas de mi desvarío/ buscando el tentáculo de la ciencia./ @-trad: Ripley (Alda Merini , -poeta italiana, eterna candidata al Nobel- "No quiero que tu mueras").

CUANDO HICE EL AMOR CON ROBERT DE NIRO (MEDIANOCHE EN VALLECAS)

Como en aquélla película mejicana de título impronunciable, difícilmente recordable "Mil nubes de paz surcan el cielo, amor, amor, jamás te atreverás a ser amor", que sólo en este blog (no vayan a otro) vemos las dos lesbianas underground que lo llevamos, Ripley, o lo que quedaba de él trás ser despedazado/y/o amado/odiado/ venerado/ por las lobbas del Ferragosto, vagaba sin rumbo por las calles, durante una semana, solo, perdido, aturdido, desorientado, con Síndrome de Diógenes.

...Era uno de esos días, esas semanas, en los que se podía huír por Madrid, y todavía pasaban cosas interesantes, o tu creías que te pasaban. Todavía podías aguantar dos, tres días sin internet, es más, no lo tenías, o estabas empezando a tenerlo, y tenías un perfil en un chat de cuyo nombre no querías acordarte, como "Danah Diva", y te entraban camioneros americanos, a hacerse pajas por cam en b/n....

...Pues bien, uno de esos días. Uno de esos días en los que no querías hacer nada. En los que todavía te rascabas los cojones, por debajo de los pantalones, sin miedo a que un vecino sexopático te hiciera una foto de móvil....Uno de esos días, en los que existía una ciudad que se llamaba Madrid, siempre en el centro de la nada...y aún no habían empezado a rebuscar demasiados tesoros en el subfondo, huyendo de la cutrez, de la mugre del suelo, con la que todo el mundo parecía encontrarse tremendamente a gusto (pisando cacas de perro, envoltorios de Bonys y Bucaneros, chicles de fresa, y te encontrabas tirada la funda de las primeras gafas de sol que te encontraste por la calle).....

....Uno de esos días,en que escapabas a gusto por la noche. Cuando todavía podías escapar, ser anónimo, y preguntarte ¿Y si comienzo una nueva vida en algún sitio?

...Entonces, uno de esos días, veías esa película mejicana que tal vez no había visto nadie; o tal vez la veías después, y te acordabas de ese pobre chico del DF, que se pasaba todo el film buscando amor en una extraña, gran, gran ciudad, con un LP de Sarita Montiel debajo del brazo. Un pobre chico al que le caían todas las hostias de golpe en la cara, simplemente por querer ser feliz, por querer ser tal como era. Y que sólo conseguía unos ratos de amor, tal vez de amor verdadero, mientras se lo echaba por el agujero un hombre casado, en unos billares, que ni siquiera se atrevía a decirle que le quería....

....Sí, era uno de esos días en los que Strong Center sonaba aún como una simple palabra en inglés, y existía aún romanticismo, y las vacas estaban más cerca aún de la ciudad, y no había esos goterones de petróleo en las Playas de Cádiz que solías frecuentar....

Uno de esos días, una noche sin nadie, saliste, y te lo encontraste apostado en una esquina, antes de entrar en la discoteca en la que no entraste: Le habían echado de un bar, y era igual que Robert de Niro de jóven, un poco más alto que tú, pero dos centímetros, el pelo como de Niro en "Novecento", la mirada lánguida, perdida, los ojos negros, negros negros, o verdes...."Qué tú recuerdas ya, verdes o negros como los gitanos y los chamarileros, como los shirleros y los brujos, como los cabrones frágiles, desvalidos, inútiles, llenos de amor que te gustaban a tí."

No sabes si fue él quién te miró, o fuiste tú: los ojos se buscaron, y encontraste una boca carnosa que sabías que iba a devorarte: era eso. Ah, sí, era eso....

Conversación inútil, pero franca. Tal vez pobretona, pero cariñosa ¿Para qué hacía falta más?

Te viste metido en un coche. Uno de esos coches raros, que se quedaban a medio camino entre un coche familiar y un utilitario, que no acertarías a describir del todo, o a desvelar, saber la marca: era él. De pronto, ese, ese era el hombre con el que te hubieras quedado a vivir para siempre. Pero no ¿O no? ¿O sí?

-"Mi mujer me ha dejado" -fue lo primero que te dijo (-"Y pensaste a mí no, a mi no"-), y te metiste en el coche, y te dispusiste a "darle amor, amor, jamás te atreverás a ser amor".

Llegaste a su casa, te llevó, y te dijo "soy electrónico, de FP", y te metió en un cuarto, en un dormitorio, en el que te sirvió un Dyc, tal vez el último, y te sentó en una cama, te dijo: "Mira ésto", y dándole a un mando a distancia, la tapa del cabecero de la cama se abrió automáticamente, dejando entrever unas luces de colores, que también se iluminaron en el techo, y dos toros y dos muñecas flamencas metidas dentro del hueco del cabecero, y un disco se puso solo, y mil cosas más que te habían parecido como mágicas, y que no tenían tus amigos en su casa ni de coña...

Los besos olían a pan, las lenguas se enredaban, las bocas eran perfectas, su cuerpo caliente como una manta de lana, sin fibras sintéticas. Estaba amaneciendo, y miraste por la ventana aquel pedazo de ciudad que estaba dormida, sola, asustada aún, y aquel hombre, sin duda el hombre de tu vida, aún dormía: le tuviste que despertar, para que te abriera la puerta. Prometerle cosas falsas, tal vez mentir, o ni siquiera importó: tal vez querías huir una vez más, y te podía tu miedo otra vez a enamorarte.

....Recuerdas cuando aún estaba despierto, y estabas tumbado, desnudo con él, y eráis los dos igual de guapos (casi como ahora). O él era más guapo aún, tan guapo que pensabas "no me lo creo, me estoy acostando con Robert de Niro" (pero no era él, no era Robert de Niro, no tenía el lunar).

Recuerdas sus palabras, perfectamente: -"Mi mujer nos ha dejado, abrázame", decía:

-"Mi mujer nos ha dejado, bésame: -Quedáte aquí tu conmigo, sé como ella. Quiero que seas como ella. Que me quieras, que me des cariño por las noches, que me hagas la comida...."

Recuerdas, recuerdas, recuerdas, hasta que pareces una película de Fellini, inventándose su infancia, y te acuerdas, sin dudarlo, de aquélla promesa de amor, que tal vez sin duda habrías cumplido, ó que podría haber cambiado tu vida. Aquélla promesa de amor, cuando entre los cerros, los descampados de Vallecas, cuando Vallecas era aún un decorado de arquitectura desarrollista salvaje y absurda, hecha a trompicones,y hoy no es todo ya así...

...Recuerdas que te despedías de él, buscando un autobús, un taxi, un metro, un algo...Y cuando te lo preguntaba, con esos ojos húmedos, le contestabas que sin duda, que sí. Recuerdas que jurabas amor eterno, una noche más, mientras huías, mientras buscabas al hombre perfecto que no te iba a llegar jamás nunca. Y recuerdas que respondías a sus peticiones y súplicas:

-Sí, creo que sí, si me das a elegir, yo me quedo contigo, mi pequeño, mi bonito, mi precioso Robert de Niro.

¡No quiero más Blog! ¡No quiero más Blog! Si váis a seguir hablando de la Quedada, ésto puede convertirse en un Camde-Fistro Comorrrr...Cam de Mooore! jejejeje:-)

Hay algo que supera mi entrada de la Quedada y es la del Churru, mi Churru, que nos ha convertido ya a todos en un Policíaco Mítico. De verdad, estamos locos todos, pero qué reunión de locos más increíble: Cada uno da la versión que quiere, pero la brillantez del Churru es una cosa de verdad que me da pena que el Blog sea Gratis, de verdad te lo digo, porque yo ya no puedo leer más Blogs, que se me salen las vértebras, pero es demasiado, demasiado....

http://cronicasmirilla.blogspot.com/2007/08/10-blogueritos-ms-2-cnyuges-adosados.html

Glamour y Magia. Poderío, poderío, y poderío. :-) Ser blogger está de Moda.
a Pícora. A mi Cub.

Absoluto éxito de la quedada en Madrid, que ha sido de una emotividad realmente impresionante: A ver, no ha faltado nadie, y voy a escribir, como siempre, lo que me da la gana. Lo primero las gracias a Yunzapito, que me ha cuidado y me ha llamado cuatro veces, como si fuera una gata pariendo. El cariño de ese chico, la educación y el encanto humano que es conocerle, es inigualable. Es tal cielo de persona, que incluso, muchas veces, cuando no esté de acuerdo, lo pienso defender: sin duda, el alma, el genio, la emoción de la reunión, ha sido él: qué tío.

Ya escribiré una entrada de "Cuando Ripley conoció a Yunzapito", pero vamos, porque tiene novio, pero me lo comía a besos (bueno, ya lo he hecho).

Lo segundo la Reput, qué voz más bonita tiene, con tacones, y con una marido hetero, que qué hetero más bien hecho, más educado, y más cariñoso (así me gustaría que fueran algunos gays). Sin orden de cosas, una superestrella bloggera donde las haya (tal vez uno de los más grandes), con una modestia, un saber hacer, una simpatía y un buen rollo impresionantes: Sí, ha venido Pasaelmocho, y bueno, para mí ha sido casi como ver a la Callas en la Scala de Milán, de verdad, buuuuf, qué joyazo, colegas. Osea, qué tío, cómo le admiro, la verdad, me quedo chico. Qué tío, qué bromas, qué sentido del humor, qué él....modesto, encantador, y acompañando y echándoles un capote a los Pikis, que venían de Valencia, que son, simplemente maravillosos. Realmente, qué noche: me he quedado alucinado.

Fíjense si son maravillosos los Pikis, que Yunza, simplemente me ha dicho "ya los conocerás", y cuando les he conocido, me he quedado prendado de los dos. Estos hombres son de quererlos, ya me he hecho fan (nos imprimen a Casanova y a mí, si alguien te hace eso, quiéreles, porque no hay más secreto, que qué alguien venga de Valencia, Barcelona, Sevilla o Bilbao, para que una quedada en Madrid tenga éxito). Jo, qué tíos hay por ahí.

Aparte de Yunza, que ha venido de Londres (el más normal el tío), y mi Max y mi Halo, y mi Pon, que me ha hecho una llamada personal y especial desde el teléfono de Max, desde el mar, -que son simplemente Angeles, de estos que surgen cada siglo-...qué mujeres hemos tenido, la verdad. Inquietas, guerreras, intuitivas, sensibles, y encima la Reput, ya lo he dicho, con unos taconazos de aúpa (está bien hecha, como su marido, qué dos): Y eso de que los hombres, íbamos a llevar modelitos, nada: Max que dijo que vendría de trapillo, con una blusa preciosa con pedrería en brazos, y Halo con un modelo en negro-blanco cubista, verdaderamente bonito. Los tíos, aparte de Yunza, que es un culo inquieto, todos con unas camisas, unos polos y unas camisetas late-Fashion. Mención aparte "las zapatillas doradas" de Móchez: una pieza de coleccionista.

....Entrañable como pocas, la llegada del Churru, que para mí es un hermanito también, tan modesto, tan bueno, tan sin perder su magia salvaje, jó qué tío, la verdad, buuuuuf que emoción, tíos.... Qué fuerte, El Churru, qué cosa más única, único, único, único, unico....es único.

Funksturm era un antigüo conocido, que se ha revelado como otro cachondo mental, de altura salvaje también, y me ha hecho una foto y todo de mi mano, con una copa, encima de un bloque de cemento de "arquitectura brutalista" (inútil decir que me he sentido como un grupo de pop inglés de esos que nombra, que no tengo ni idea, pero me he koskao, jo, que tío más cariñoso. Ya lo sabía, pero cómo ha ayudado el tío a que todos nos lo pasáramos de puta madre).

Joder, qué maravilla, esta gente da gusto. Ya escribiré más, pero qué maravilla todos, qué pasada. Ha habido momentos de incertidumbre, en los que parecíamos fotologueros, pero qué pasada todo: he llegado el último (-he hecho el truco Mitterrand, siempre sale- No,realmente estaba nervioso y emocionado, y creo que me lo han notado perfectamente....Ojalá todos los días sean así.

Qué pasada, chavales, un grupo de blogeros que se quiere, se lee, se admira, y ha pretendido pasárselo bien. Mi vida me iba en dársela a todos. Madre mía, qué diamantes, joder, qué bestiada.....

EMOCIÓN.....Qué gente más guapa, que pena irse: INOLVIDABLE.... Qué bonito coño. Que suerte tenemos, la verdad. Os quiero Bloggeritos, os quiero a todos mucho.....

Yunzapito es la envidia de España y del extranjero. Que no me mate su novio. Vale mucho, mucho, muchísimo más que Queen Elizabeth. A ratos he pensado que Blogger es Yunzapito: es más, creo que Yunzapito es Blogger y que es el creador. Cómo te quiero, guapo mío, jo, que cosa más guapa (y encima medimos igual). Hoy, nacieron los Angeles, los angelitos Bloggers. Ninguno estábamos solos (ni tú, Casa de mi vida, Dio, come ti voglio bene assai).

Esto, era verdad. Joyas en estado puro, todos, y los que han estado pendientes, y hemos nombrado, perlas únicas (no nos hemos olvidado de nadie, ni de nuestra Hillary, ni de Landah, ni de Àlex, ni de nuestros Bloggeritos al otro lado del Atlántico ni en cada lugar del mundo). Emoción En Estado Puro. Doce, quince personas intentando a la vez que todos lo pasáramos bien: Salvajemente fascinante, parecíamos una reunión de premios Nobel: Cualquiera que tenga un Blog y se moleste, es un premio Nobel que hay que regar cada día un poquito con...

MAGIA

Ya hay dos entradas escritas sobre LA QUEDADA, con esas manitas de mi maravilloso Hermano Casanova:

http://dallamiamansardetta.blogspot.com/2007/08/venticinco-de-agosto-3-am.html

NO RIPLEY FOR OLD MEN

¿Aparecerá, finalmente, Casanova di Milano, camuflado bajo una pamela de Armani, a lo Sophia en "Prèt a Porter", secuestrado del Agromán para la quedada por Dimitri, o grabado en un video-mensaje por Germán, diciendo que él no es él, en plan corrido telenovelero mejicano, sino la figlia spagnola di María Montez, prima segunda de Sophie de Prusia y Tras-Támara? ¿Los partidarios de Manolete se llevarán finalmente el gato al agua, marcando faenas redondas y concisas, medias verónicas del Cossío? ¿O Funk (-llamado Fustur por algunos, en plan cariñoso-), nos entretendrá durante tres horas, durante las que estaremos viendo dos toneladas de álbumes de la más pura arquitectura brutalista all over the world, sobre los que caerán algunos choricillos preparados por la mismísima madre de Victoria Abril en Nadie hablará de Nosotras? ¿Ripley y Yunzapito bailarán finalmente un número Japo picante, con la aparición estelar al final de JaviBar, haciendo de japonesita también en aquélla silla de ruedas que utilizó para The Sea Inside, y luego ya no le veremos más, porque se meterá inside a hacer caja?

¿Habrá más partidarios de Amenóbar que de Almodávar? ¿O para orgasmar a Yunza, le tendremos preparada una sorpresa en la que la Lucy Etxebarri, centrará la velada exclusivamente en hablar de su libro, que es a lo que ha ido? ¿Dejarán las vecinas al Churru salir de su casa, o le pondrán un tendedero-trampa metálico en la puerta, para jorobarle el bronceado y su docta docencia en Cursiyos para el niño y la niña, de ayer, de hoy y de siempre? ¿Aparecerá Móchez y dirá "Gracias, sois mágicos", y si aparecen también, cómo sabremos diferenciar a Piki de Peri? ¿Llegará Nati Abascal desde Puerto Banús, y hará una performance del Pozí, que será difícil de olvidar en años?

¿Cuántos reporteros del Salsa rosa y de la competencia habrá en la puerta? ¿Las dos enemigas de cada Blogger se sentarán en mesas contigüas y les tirarán miguitas de pan? ¿Fingirá algún Blogger un exorcismo para llamar la atención, aparecerá alguien disfrazado de Darth Vader ó de Santiago Segura? ¿Veremos a Ana Belén y alguien le pedirá que cante el "Oh Balancé-Balancé, quero dançar con Bosé"? ¿Vendrán Ipod y Rui? ¿Tocará Jeff un Preludio de Chopin como sorpresa final? ¿ Aparecerán otros Bloggers paralelos, y harán una quedada junto a la nuestra, fingiendo indiferencia, sin mirarnos y diciéndo?:

-¡Ay qué coincidencia, ya a cualquiera dejan entrar en estos bares tan cool-cool!

¿Se sentará al lado nuestro Fiorella Faltoyano? ¿Aparecerán Ripleys del otro lado del Atlántico, y se presentarán como los auténticos Ripleys Wellington Orson José? ¿Qué se pondrán Reput y Lunag para tan magna velada, Sybilla, Purificación García o Elio Berhanyer? ¿Predominará Armani, Versace ó Lucchino y Visconti en los modelos? ¿Veremos a Naomi Campbell, de paso por Madrid, y Yunzapito, con aires pícaros, le preguntará:

-¿No eres una sopita?

¿Que nos contará Ros? ¿Irán Max y Pon? ¿Quién más irá? ¿Es el viaje de YoNoSoyHillary a Lisboa, una escala encubierta en Madrid para conseguir, finalmente un Ministerio (definitivamente el de Fomento, tras haberle robado las braguitas a la ministra, braguitas que ya sabremos quién se querrá probar y oler enseguida?) ¿Predominarán las medias Cristal y los Pantys Dusen? ¿No irá nadie y Yunza y Ripley acabarán borrachos en el Mito's ligándose finalmente a La Veneno? ¿Se hablará de política, de Bergman y de Sven Nykvist? ¿Cantará alguien un Lullaby armenio ó hebreo de Shostakovich? ¿Habrá fetichistas de los pieses?

¿Dará Ripley un mensaje de bienvenida en catalán, italiano, griego y francés? ¿O con el francés se picará más gente, y en el cénit, alguien intentará explicar lo que es un español, y todo el mundo querrá hacerlo? ¿Aparecerá bajo un gran foco de 2500 watt Marujita Robinson y cantará el tema principal de "The Crying Game"? ¿Se hablará de Fassbinder, del Bierzo? ¿Quién pinchará la música, habrá una canción que haremos nuestra y que no olvidaremos nunca? ¿Decidirá Blogger prescindir de nosotros y hacer como que no hemos existido al día siguiente del Día-D? Da igual, siempre nos quedarán luego los Hermanos Coen, que desdeluego prometen emoción.
LA QUEDADA se acerca. Don't Miss it!

"No lo voy a Coger": Un video de Ripley y Germán. Lo quería quitar, porque no estaba seguro, igual era una paridilla y Ficción pura (no soy así para nada), pero sorprendido, en el primer día ví, que YouTube ponía que tenía "Honors for this Video" y que era el #82 "most linked" (Today) in Spain, anda que...mejor no enterarme exáctamente qué significaba eso, o acabaría haciendo yo mismo "El Show del Pueblo TrasObárico, viajando a Chechinia"...(Yunza please, acompáñame a "la premiación" si dan jamoncito, que eres mi Muso -o mi "Musa", como la mayonesa-).

Imagino y reconstruyo los Ripleys del blog (hay un secreto homenaje a mi Fratello Casa, que escribió una de las entradas más bonitas que escribirse pueda al Ripley Virtual). Cosas de cine, situaciones ficticias, tal vez basadas en hechos reales (o no). En los tiempos que corren, en los que la gente suele mezclar vidas virtuales con reales, y se imagina las vidas de los otros (-Gwathadan escribía hoy también sobre ello en "sus pingüinos"-), e incluso imagina lo que son o no, ó cómo son...Pues en un momento dado, querría imponer lo que yo imagino de mi, que al fín y al cabo vale más, y dedicarles el vídeo a todas las personas que nunca tuvieron o tendrán algo real de mí o conmigo ó que lo inventaron: (-para bien ó para mal-): Es un supremo acto de amor en unos casos, y una sutil venganza en otros: darles más irrealidad a todos aquéllos que nunca saldrán de ella, que imaginen mi irrealidad y no la suya, pero eso es un poco internet(esta parte va dedicada a "las malas", las malas con carita de bueno, que son las peores, no a "los buenos", que da igual la cara que tengan)....Y sino que se inventen lo que yo invento, o que imaginen aún más. Yunzapito también hizo con Germán otro vídeo, lo que no entiendo es porqué no sale él y sale Ripley otra vez: Ripley encantado, pero va a acabar pareciendo un stock de sopas Campbell en un pis-pás, o a terminar actuando en dudosos bares de carretera:-) Menos mal que Àlex no tiene sonido en su ordenador, y es de los angelitos que imaginan sólo cosas buenas sobre mí (-los que las imaginen malas morirán asfixiados tragándose su propia lengua, algún día jejejeje-). Crea tu Ripley imaginario, o házte tu propio video también tú....perque no? Para mis Bloggeritos, que son todos buenos y guapos, que disfruten de este "Thriller" de Ripley. Y si quieren la versión musical de Yunza:

LENTO

Lento Ferragosto de lujurias y azoteas: lento, lento, lento (un purtroppo' checca, può darsi)... Había pensado en escribir una entrada, por fín, en la que contar aquélla fiesta ochentera en la casa de Somosaguas, y unas confidencias de Pedro al oído sobre la Mandona, la cantante esa, pero hacía muncho, muncho frío en el Madrid del Pingüino de Longhis, y los constantes "choques térmicos" del puto aria incordisioná, sólo le llevaban al amor directo de cabeza, al amor con hache, al amor más mondo y lirondo que una Entrada incólume sin pelos en la lengua, comiendo las berenjenas y gallinejas de San Lorenzo por bulerías, chotis y alegrías del amor hermoso, -que diría Antoñita Colomé en un programa del Postigo-, con un peaso tapizado del Gastón y la Daniela detrás como una catedral.

Una vez que su Fratello había confesado que aguantaba el Mundo Bló, a base de Rivotriles, él se dió cuenta que porqué no iba a decir que era más fan del Tío que de la Bimba: al fín y al cabo por el momento, no tenía pensado gastarse cincuenta mil pesetas en un modelito del Delfín...Y lo único que le gustaba del Delfín era aquélla copla que cantaba en el Corto de la Enana...:

"-Serás para siempre la Reina de todos mis Mares..."

Luego había visto "Hedwig", y había caído en la cuenta de que el tema principal era de Rufus, así que había decidido reconciliarse con su "psico-patita" particular: un pobre angelito profesional con más arte mitomaníaco que la niña del Exorcista, en una Convención de Médicos con narcolepsia, y con regular de curpa, la verdá, pero total, a Ripley le pirraba alguna gente muy jovencilla e inocente (aunque ésta inocente-inocente no era) y un poco locuela, y la patita estaba loca en lo profundo por besotear su torso, llenarlo de babas, y tacharlo de la lista de los "polvos a la carta" de esos chaps de dios llenos de frikis.

El propio Ripley había recibido en su correo, unas "cartas electrónicas" (-¿Quién las habría podido titular así?-) de amor con aroma entre femenino y travelo, larguísimas, larguísimas, que había escrito alguien desde una oficina, aburridísima-aburridísima, y decidió citar a aquélla misteriosa mujer, a través de unos agentes secretos,unos detectives privados y un "digo-dice, digo-digo".

Por fín un encuentro íntimo (Uhmmm!...) con aquel ser que le jodía la marranica desde "Lo Profundis", -que diría Wilde-, con anónimos en blogs de la competencia imposibles, imposibles y sin ningún sentido del humor. Por fín un olor en casa a ingles de carne tierna, que no fuese de pavo al 0% de grasa. Así que la visita llamó al timbre, y se encontró, de bruces, con la Patita, que llevaba cubierta la cabeza con una bolsa de plástico verde.

-"¿Quieres dejar ya de hacer el memo, qué pretendes?" -le dijo Ripley: -¿Qué haces así vestido, con una minifalda y un bolso plateado, tipo Mortadelo, tú lo ves normal? Y contestó la Patita, todo serio, impostando la voz, como en una cosa de la tele:

-"Traigo un mensaje de parte de la señorita Roxana Sayán, soy su amiga Ariadna Sayán Tenaille...Me ha dicho, me ha dicho que quiere sacarle de todo lo Ripley -e incluso de lo Ripleyo-....y que sea sólo-sólo para mí, digo para ella. Dice que usted es un cabrón frágil." (Entonces, Ripley se dió cuenta de que eso, esas palabras -cabrón frágil-, eran las más bonitas que le habían dicho en los últimos años. Eso, y "punyetero" en catalán).

La Patita se quitó la bolsa de plástico verde de la cabeza (estaba a punto de asfixiarse) y le entregó algo envuelto para que lo abriera:

-¿Y por qué me tratas ahora de usted? ¿Qué es esto? -preguntó Ripley, a lo que la Patita contestó:

-"Es un regalo de ella, de Roxana.... Un perfume de la Nina Ricci carísimo, carísimo. Como te gusta todo lo italiano..."

En ese mismo momento, Ripley se planteó si tenía una psico-patita, o toda una "Joint-Venture" de psico-patitas mitómanas porque....¿Quién coño había esparcido el falso rumor de que le gustaba Nina Ricci si odiaba mucho-mucho todo lo Ricci? Pero decidió perdonar, perdonar una vez más a nuestros deudores, abrazarla y hacer como que no había ocurrido nada, mientras la Patita reproducía un largo "Declamatus mode On" nada natural, que se oía a lo largo del pasillo, y que más que una cosa seria, semejaba un diálogo imposible de una peli del grupo Parchís. Decía:

"Dice la Roxana, que perdona pero que no olvida, que has de completar tres pruebas, tres pruebas en el Laberinto, antes de intentar el "Tómame o Déjame".

Detrás de ella, apareció otro psicópata (el gordo-gordo), y gracias a que la Patita enseguida llamó a unos vigilantes y me salvó, surgió el romance. Y así comenzó una historia de amor real, llena de "Pepe no me des tormento",que duró hasta parte de Septiembre e incluso Octubre, de la que no contaríamos nada porque nuestros labios "permanecerían sellados" (con lluvia de purpurina y una joint-venture de morsesuales deseando de que nos reconciliáramos ya, hartos hasta la pipa er coño).

"Yo ahora no recuerdo que ocurrió, ni siquiera si ocurrió, porque el aire incondicional me hacía tener sueños y pesadillas tormentosos, e incluso me imaginaba a la Patita imitando a Raquel Revuelta en mi cama, tirándose pequeños y cortos pedillos de los dos litros de Coca-Cola Zero que nos metíamos para controlar la ansiedad....Y fué por aquélla época también, creo, cuando empecé a tomar un poquito Rivotril pá soportar los Blóses y Blogar, y este sinvivir que era la interné, en el que todo el mundo se imaginaba "Historias Extraordinarias" con otros, más ficticias que los amores heterosepsuales de La Morgan, de Los Morgan de toda la vida de la Calle Toledo".

"Sólo conseguía detener mis sueños desenchufando el cable del ordenador con los dientes, tirando uno de los Cell-phones por la ventana (que siempre mataban o herían a alguien) y era entonces, era entonces, cuando me sentía como Sarita Montiel cuando hacía de india, pero sin un puto Gary Cooper que llevarme a la boca: Porque todo el mundo sabía, a esas alturas, que los garycúperes descansaban con sus gafas de sol Rayma en Benidorm, y eso si ya había, quedaban y no descansaban en la Sacramental de San Justo. Y yo de Benidorm sólo tenía un vago recuerdo, con Giovanni entre los rascacielos, con un camarero de pelo grasiento arrastrándose por entre las mesitas de una terraza y él diciendo:

-Ma guarda che schifo!

SED DE MAL, CIERTO CALOR.

Yunzapito había aterrizado en Madrid, y tenía muy claro que él lo quería hacer: El quería hacer aquéllo, vamos que si lo quería hacer...En un ataque de locura riplil de verano, más propio de Aurora Bautista que de any other thing, Ripley le había propuesto que harían juntos una escena de "Touch of Evil" (Sed de Mal), que Yunza haría de Orson Welles y Ripley de Marlene Dietrich. Todo lo grabaría Germán en lo que era un coser y cantar, como siempre.

Lo malo fue cuando, sorpresivamente, Casanova aterrizó en la T-4, y reclamó su papel de Orson Welles: Aseguró que Ripley también se lo había prometido, y acusó a Yunza de robapapeles. Nos dijo que le fuéramos a buscar, y que nada de empezar quedadas bloggeras ni leches sin él, que qué era eso, que él se perdía en la T-4 y que lo sacáramos de allí cuanto antes.

Afortunadamente, Yunza tenía una mano izquierda con la T-4 que parecía haber vivido en ella todo este tiempo, e incluso escribir sus entradas desde una Wi-Fi en el "No Man's Land" de Barajas, así que sacó a Casa de aquel lío de sitio pá habernos perdío. Y yo convencí a Casa, que se había metido en una estricta dieta que lo tenía a malcomer, que nada de hacer de Orson Welles, que aparte de demacrá, se pasaba todo "Touch of Evil" comiendo conguitos, Toblerones y chucherías con el carbohidrato a tope popper's.

-"Bueno, lo flipas" -dijo Casanova todo serio y nada convencido: -Entonces, si no me dejáis hacer de Orson Welles, porque es un papel que ya se lo ha pedido Yunzapito, y me lo ha levantado, quiero hacer de Liz Taylor. Quiero hacer de Liz Taylor en "¿Quién teme a Virginia Woolf?..."

Y así fue que Germán nos grabó y que en unas escenas salía Casanova, y en otras Yunzapito, a la gente le dió por pensar que era una cosa como muy de Arte y Ensayo, nos compararon con Kieslowski, y al año siguiente nos seleccionaron el Corto para el Festival de Cannes, aunque Casa quería ir a Venecia, dejar Milano, y definitivamente, que los dos hiciéramos ora de Sophia Loren, ora de Marcello Mastroianni, en loor de multitudes...(en olor de multitudes, con la yema de nuestros dedos hipersensibles).

Aún me acuerdo cuando en el salón de Germán, Yunza y yo empezamos a ensayar....él mismo me ajustó la peluca a lo Marlene, que la tenía un poco torcida, y me tatuó el lunar...Aún recuerdo el tremular de las manos del cameraman cuando nos grababa, escuchando a lo lejos la música de Henry Mancini, invadido por la cinefilia, y a Yunza invadido por la emoción, con unos cojines metidos dentro de la camisa para coger el porte de Don Orson.

Había pasado el tiempo, y yo estaba seguro que era él, él, quién me enviaba cartas perfumadas, y repetía, con todas las caligrafías posibles, aquel diálogo, que una vez siendo niñas aprendimos:

Welles: -Come on! Read my future for me!

Dietrich: -U' haven't got any...

Welles: uhmmm...! -What you mean?

Dietrich: -Your future is all used up...Why don't you go home?...

Me he acordado de la Mirilla del Churru viendo este vídeo. Creo que es sin duda el Vídeo del Verano. Unos "Surrealismos": Ni Buñuel ni Almodóvar...¡Lavín Compae! (La vírgen compadre).

EL FANTASMA DEL PALAU ROBERT

Cuando el paciente del Doctor Cremades, un emimente Metampsiquiatra lacaniano, con despachitos en Madrid y Barcelona salió de la consulta, se fue directo al cercanías de Sants, se encontró con un caos de la Renfe y se suicidó: pensó (-como ya había ocurrido-, que els Bombers de la Generalitat sacarían a els viatgers de los vagones del Rodalìes a base de chutarles Orfidales de la casa Orfidal-Wyeth, cosa que asín había acontecido ya, Nuri, y en viendo que le daría una crisis de ansiedad cruzada con la terapia de Fleurs de Bach y cacas de vaca pasteurizadas del Doctor Cremades, dijo: "No en puc mes, quins poca solta i quins poques vergonyes son aquesta Colla", se sacó el pistolón que tenía, de la época de cuando el anarquismo y el Liceu, y se disparó en un conducto auditivo).

La sangre les salpicó en la cara, a unos cubanos y cubanas muy elegantes que irían en Clase Preferente a Madrid a actuar con Cachao. En el asiento de en medio esperando estaba Ripley, pensando en sus cosas y en el Blog, que apenas se había enterado de nada.

Se habían refugiado todos en una zona límbica "Tombè du ciel" de Sants, como de ciento cincuenta metros cuadrados, una vez pasados los controles de Rayos X, en la que se habían dispuesto unas mil quinientas personas milagrosamente, evitando el olor de sus ingles y zonas erógenas.

Los viajeros de los Talgos de Madrid y Salamanca, sufrían con cara de normalización linguística, una voz megafónica sólo en catalán, que repetía neurótica y cambiada erráticamente de vía las siguientes palabras, obsesiva-compulsivamente:

"Maçanet-Massana, Maçanet-Massana, San Vicenç de Calders, Calders, Calders..." Y que en el momento cumbre, soltaba unas cien veces la siguiente palabra:

-"Terrassa.... Terrassa. Terrassa, Terrassa....Terrassa...."

-¿Qué les pasa a ustedes aquí? -preguntó la Diva Cubana, y añadió:

-Precioso momento para un Fet Diferèncial ¿No le parece? ¿Esto no será el Fín del Mundo o una cámara oculta, verdad? ¿Y usted en qué piensa, Ripley? Cuénteselo a mamita:

-"...Pues pienso en un hombre en shorcito y en sus muslos, a los que me quedé mirando y admirando casi una hora, que encontré en una Exposición en el Palau Robert preciosa, preciosa, con fotos antigüas de Trípoli, de Tánger, de aquí de allá, de todas las culturas del Mediterráneo unidas, que prologa en el Catálogo el Sr.Montilla. Se la recomiendo."

-¿El Sr. Montilla, no será un vinatero, verdad? -preguntó la cubana, muy admirada:

-Sí, respondió Ripley a la cubana:

"-Vinos los de Montilla y saldremos para Madrid al alba, amor mío al alba...."

Los asientos en flash-back se dieron la vuelta, un principio de Agosto explotó con una ola de aire subsahariano en la cara, y una tormenta de azufre, cayó sobre Madrid. La cubana se continuó dirigiendo a Ripley como si tal cosa:

-¿Pero no estábamos en Barcelona, qué hacemos ahora en Madrid, sin haber hecho aún el viaje? A lo que el Bloggerito, le respondió:

"Mi vida tiene constantes saltos de racord, no se extrañe: Hay cosas que empiezan en un sitio y acaban en otro o al revés ¿Sabe?...". A lo que la cubana, le respondió:

-Pues eso a mi me parece molt bè, senyor Nunyes de la Vistahermosa ¿Y ahora en qué piensa?

-Pues pienso en que ya me estoy acostando con ese hombre. Dice que se llama Dolors, pero es canario, y dice que nos conocimos en Las Ramblas, mientras mirábamos a unos hombres desnudos, pero eso es imposible, porque este año no he bajado ¿O sí? Yo me lo sé, me lo sé todo: "Estábamos en el Palau Robert, me senté en un banco metalizado de diseño, a su lado, hice que miraba los jardines y él me sonrió. Me dijo que hiciera una guarrada que hice, me dijo":

"Pasa la yema de tu dedo por dentro de mi pantalón, quiero que me acaricies ligeramente el ano con la yema de tu dedo, sólo exteriormente, sin entrar en la guarida. Sólo exteriormente, como en una caricia llena de amor...." -a lo que la estrella cubana de Cachao, asombrada inquirió:

-¡Qué guarrada! ¿Y usted hace esas cosas tan, tan homosepsuales? ¿Y a qué olía?

-A Antaeus de Chanel, naturalmente, Celita: En mis entradas los culos siempre huelen a Antaeus. Y en Madrid hay olas de calor con lluvias de azufre que siempre comienzan en Barcelona o al revés, antes de la Vírgen de Agosto, que en Madrid son la Paloma y en Barcelona son Gràcia: En Sitges corremos en los Correfocs asustados, con amantes-amigos de los que ya no me acuerdo, y luego siempre acabamos en Montecarlo, o Archachon, huyendo de la gota fría, que es una palabra que ahora digo con un cubito de hielo deshaciéndose en mi boca, Celita: que no eres una cubana con sombrero de paja que baila el son: que eres Gerard, estás tumbado, desnudo, suave, ligero, y vamos a penetrarnos, siempre que enciendas con el mando a distancia el aire acondicionado, que sino puedo pararme en seco con este calor como en un Pause.