ZARAH LEANDER Y LENI RIEFENSTAHL, DOS LEYENDAS ALEMANAS

¿Puede, debe enjuiciarse a un artista, un músico, un cantante, un pintor, un escritor, desde un punto de vista moral, ético-político, o debe diferenciarse su arte, lo que deja y lega a los demás, como algo puramente abstracto, despojado de toda intencionalidad, atendiendo sólo a su calidad por encima de todo?
Es una pregunta interesante. Grandes figuras de la historia del arte, de la canción, de la música, de la literatura, de la pintura, han pasado a la historia independientemente de la época en que vivieron...y de que colaboraron, se aliaron y compadrearon con regímenes ó poderes no del todo aconsejables ni virtuosos, de uno u otro signo.Tal vez lo sublime acabe pudiendo a lo mundano, y el arte sólo queda porque es bello. Tal vez el arte, la obra, quede por encima del artista y las contingencias y miserias necesarias para sobrevivir. Esta entrada para nada pretende justificar uno de los períodos más convulsos y oscuros de la historia de la humanidad, sino intentar explicar o plantear porqué el arte sobrevive a ellos.

Zarah Leander, máxima estrella de la UFA (la CIFESA alemana de la época), nacida en Suecia, -muchos la creen alemana-, que una vez con renombre en los países escandinavos, marcha a Alemania y es contratada por el régimen nazi para hacer diez películas en las que interpreta a mujeres fatales, tremendas, siendo la actriz de largo, mejor pagada de la época, y supliendo la marcha de Marlene Dietrich a América, que es considerada por muchos como una traidora... Más no todas las estrellas pueden huir hacia la libertad y escapar a América. Algunas se tienen que quedar y tragar con lo que haya, y no por eso deja de ser una cantante excepcional, única, incluso por la originalidad de su voz grave, casi masculina. Muchos artistas alemanes la han reconocido y reivindicado como un mito, como algo propio, independientemente de su época. Nina Hagen, Ute Lemper han hecho versiones de sus canciones, Fassbinder las recoge en algunas de sus películas, incluso Almodóvar incluye un fragmento de una canción suya en "Que he hecho yo para merecer esto!?"

Leni Riefenstahl, actriz, bailarina, cineasta y fotógrafa, figura rehabilitada y reconocida mucho después en Alemania, multifacética, tan odiada como amada, acusada de colaborar con el nazismo e incluso de ser amante de Hitler (parece ser que este repelente hombrecillo poderoso no daba para tanto, aunque muchos también intentaron meter a Imperio Argentina en el mismo saco, y mira, ha dado para bastante la cosa, hasta para presuntamente, basar "La niña de tus ojos" en su vida).

Loca inclasificable, que una vez que rueda "Olympia" y "el Triunfo de la Voluntad"(un espeluznante documento de propaganda nazi), se dedica, desde 1950 a realizar una labor fotográfica impresionante, viviendo e integrándose diez años entre los Nuba, una perdida tribu de Sudán, como la única y la primera mujer blanca que lo haya hecho nunca; realizando tal vez algunos de los mejores y más personales libros de fotografía que se hayan conseguido sobre el continente africano.

Dueña de una vitalidad impresionante, tan polémica, odiada como controvertida y amada en Alemania, terca, excéntrica, apasionada, vehemente. Con setenta años todavía se dedica a hacer submarinismo, montañismo y otros deportes, e incluso sobrevive con noventa y siete a un tremendo accidente de helicóptero en el que se rompe las costillas, y muere a los 102 años.

La leyenda negra de ser "filonazi" le persigue toda su vida, (queda exonerada por un tribunal de "Desnazificación"), ello no logra eclipsar su calidad, pero si merma sus posibilidades y su prestigio, aunque dedica parte de su tiempo a justificar de todas las maneras posibles, que sólo tuvo un empleo a sueldo, y que ó hacía eso, o no se comía un colín en su país, en ese momento. Su lanzamiento en Estados Unidos (con "Olympia", lo que tal vez le hubiera beneficiado para escapar del nazismo), tuvo el inmenso infortunio de coincidir con los repugnantes episodios de la quema de sinagogas en Alemania, lo que puso al poderosísimo lobby judío en su contra, y tanto una presentación junto con Gary Cooper, así como una entrevista con Walt Disney, fueron canceladas; amén de una oscura historia con un espía doble de Goebbels por medio, que no le dejó respirar, por si se quedaba allí y pasaba de sus paisanos, que complicó todo. No obstante, se las arregló para presentar la película ante 50 periodistas, y "Los Angeles Times" tituló: "Es un triunfo de la cámara y una epopeya de la pantalla. Contrariamente a los que se dice, de ninguna manera es una película de propaganda sino una obra de arte."

La calidad de sus trabajos, no obstante, es incuestionable y de una perfección inusual, no sólo para su época, sino inusual para la historia del cine y la fotografía: Si "El triunfo de la Voluntad" es un documento estremecedor de propaganda nazi (-una pena que lo hiciera, como sus primeros trabajos propagandísticos, ella misma lo lamentó muchas veces-, -pero como documento es todo un tratado sobre el fanatismo de masas, amén de mostrar a un Hitler paranoíco, gritón e histérico, que incluso ahora, podría verse como un ejemplo de aquello en lo que no debe caer nunca la humanidad-).Sin embargo, "Olympia", es considerado como uno de los mejores documentales que se han filmado jamás, sencillamente, en la historia del Séptimo Arte.

FRAGMENTO DE "OLYMPIA".

EXCLUSIVA RIPLEY: BÜLENT ERSOY LA DIVA TURCA

Y buscando a Dimitri, acabé dando con Bülent Ersoy, la Diva Trans Turca, que Ripley presenta en rigurosa exclusiva, fenómeno curioso entre naif y trans-queer-folk: Ersoy, es un ídolo de masas en Turquía, y está entre las cantantes más famosas de todo el país: en los setenta-ochenta, llena estadios y festivales, con miles de personas. Por si fuera poco, tiene una discografía extensa, en las que canta canción popular turca, un equivalente a la copla ó a la tonadilla, y tiene un algo en la voz que recuerda, no sé, a un Juanito Valderrama y un look un tanto Saritísimo.

Parte de lo bizarre y curioso de la artista, -a veces parece un personaje casi que de David Lynch ó Almodóvar-, consiste en que empieza triunfando como hombre, consiguiendo ya un éxito notable con sus canciones (-en algunos vídeos y en su temprana transformación parece "Paca", el personaje interpretado por Javier Cámara en "La Mala Educación"-), y a mitad de su carrera, se cambia de sexo, y multiplica su éxito como Diva Trans, como mujer: Que yo tenga noticia, es el único caso de un cantante en el mundo que triunfa en la música con los dos sexos.

Nacido en 1952, y ya reconocido como cantante masculino de éxito, su fama y notoriedad se disparan a partir de 1981, cuando realiza una operación de cambio de sexo con el Dr Mindikoglu. A pesar de convertirse quirúrgicamente en una mujer, conserva el nombre de Bülent, que suele ser más común entre los varones. Se torna en un desafío para el régimen militar turco, al mando del general Kenan Evren, que llega al poder trás un golpe en los años 80 (-ya lo era como hombre pues por muchos era considerado demasiado afeminado-) y en un icono para el movimiento queer, transexual y transgender mundial, pues sus actuaciones son prohibidas por el nuevo régimen y debe huir a Londres.

Entre 1982-83, Bülent pide al régimen ser reconocida como mujer en el registro, cosa que al principio se rechaza, pero luego, trás un intento de suicidio, las autoridades turcas prometen revisar algunas leyes. Ersoy realiza paralelamente su carrera en Alemania, rodando también varias películas (-que, vistas desde la actualidad, tienen un componente camp y naif verdaderamente peculiar y único: siempre interpreta el papel de mujeres dolientes, ensimismadas, abandonadas, casquivanas, chuscas y con un extraño glamour melancólico-). En 1988 el Código Civil Turco, en parte gracias a ella, es revisado, de tal forma que aquéllas personas que hayan realizado un cambio de sexo, sean reconocidas con su nueva identidad (DNI rosa para las mujeres, azul para los hombres).

http://www.youtube.com/watch?v=KZLDPCizui0 (Aquí podéis comprobar que ha sido un ídolo de masas).

Personaje contradictorio y curioso donde los haya, sus fans cuentan muchas anécdotas, como aquella en la que se le atribuye tener fobia a los gérmenes, al no besar nunca al galán de una peli en la que encarna a una enferma de cáncer. O cuando en 1995, enfurece a muchos clérigos musulmanes por su status de Trans y su atrevimiento, al cantar una clásica pieza religiosa (un "adhan" o llamada al rezo del muhecín dentro de una canción) en su album "Alatürka". En 1998 sus polémicas continúan, a pesar de su imparable fama, pues se casa con un jovencito veinte años menor que ella, Cem Adler.

En 1999, tiene un gravisímo accidente de automóvil, que le lleva a una lenta recuperación después de tres largas intervenciones y su imagen personal queda bastante maltrecha, pues debe someterse a complicadas reconstrucciones faciales de cirugía estética. Luego se divorciará de su marido, al conocer que se la pega con una call-girl y en la actualidad se halla semi-retirada, siendo jurado y participante de muchos talk-shows de las principales cadenas turcas de televisión.

DIMITRI SE LLAMABA EL GACHÓ (I)

"Mi homosexualidad sólo se activa con un hombre como Dimitri":

De repente, se dio cuenta de que no sabía escribir, que ni siquiera le interesaba: Sólo le interesaba conocer a Dimitri y desarrollar con él toda la homosexualidad que llevaba dentro de su ser.
Todos los hombres que había conocido, con los que había estado, no eran nada al lado de Dimitri: Dimitri tenía algo que no tenían los demás, un no se qué, un qué se yo...Esa bañera, ese pasado oscuro, esa cara de golfo, esas ladillas como cucarachas, ese aliento con olor a vodka y a nombre extranjero...

Las vidas ordinarias, las existencias ordinarias, dejaban como por encanto de serlo cuando llegaba un hombre guapo y te hacía un beso negro, o tu se lo hacías a él, y eso Dimitri lo hacía como nadie cuando quería conseguir algo de tí. El no se consideraba guapo-guapo, aunque sí atractivo (¿Y al fin y al cabo, qué significaba eso?), capaz de ser sujeto activo o pasivo de besos negros: mil, dos mil besos negros con las mucosas bien abiertas al viento, que combatieran la astenia y los cambios mortales de la primavera, una estación absurda, en la que las cosas podían cambiar de la noche a la mañana: lo mismo sol que lluvia; lo mismo encontrar un chico guapo en un chat, que ser perseguido por un obeso mórbido con caprichos de Hot-dogs, con caderas de omaíta hasta la extremaunción...

Pero apareció Dimitri: Quiso salvarlo, quiso besarlo, quiso sacarlo de la bañera y practicar su homosexualidad sobre Dimitri: Dimitri era la persona ideal para practicar una homosexualidad, la homosexualidad de toda una vida junto a él... Envejecer junt@s, de hecho bajo la ley, en un homosexualismo sin fín, remedio ni comedimiento : Dimitri y Alex Dimitriades, que en el fondo -pensó- eran la misma persona.
Se metió en la bañera y se masturbó amorcillado imaginando a Dimitri, pensando que qué muchacho, qué malas compañías tenía: "-Huye de los rusos, Dimitri, huye de los rusos, sólo dicen cosas bonitas al oído y luego te meten por menos de ná en un fregado con polonio."
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Y él sabía que Dimitri llegaría, que el timbre que sonaba, la puerta que sonaba, no podía ser un hombre con caderas de omaíta, omá, con voz de pito, pasión por Kylie y que roncara por las noches: definitivamente, ese no era su tipo de hombre...
Sonaba racista, sonaba discriminatorio, pero no podía sentirse homosexual con un hombre que no le gustara y que le recordara a su Tita Mary Luz: ¿Si no de qué? ("El homosexual fino se nace, no se hace" -se dijo pronunciando bien cada sílaba- ).

Definitivamente, estaba harto de aquel calvo chicholino, aquel calvo chicholino, que le perseguía por el barrio, y que le entraba por el chat, diciéndole:
"-Me pareció ayer verte a eso de las diez."

"-Pues te parecería verme, gañán, como si te has visto "Gritos y Susurros" de Ingmar Bergman doce veces" -pensó-: "-Pero sólo eres un pesado que me importa una mierda, y no me interesa que me recuerdes la ropa que llevaba ayer puesta, psicópata rayado del distrito veintiocho cero cero veintisiete, que pareces un vinilo de esos viejos, con la Antología de la Zarzuela de Luis Cobos, dando más vueltas que los ojos de Marujita Díaz" :

"-Me suda la polla" (-se lo diría-): "-Me suda la polla todo lo que me digas y que me tengas durante cuatro meses sin dejarme en paz, sin un verdadero sentido de la pesadez, el romanticismo gay's viscontiniano ni del hastío..." Y añadiría:
"Mi homosexualidad sólo se activa con un hombre como Dimitri".

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DIMITRI SE LLAMABA EL GACHÓ (II)

"Mi homosexualidad sólo se activa con un hombre como Dimitri"...
Y además, si no se daba por enterado, le rechazarías, le rechazarías una y mil veces, que es una cosa tan, tan homosexual...Y le dirías:
"-Avergüenzate, avergüenzate pecador, que teniendo novio, que teniendo novio que es una cabeza coronada del Bear-Business, vienes a mí, Papi Chulo, que sólo tengo unos pelillos de barba, porque entera no me la puedo dejar porque me pica, no transpiro y me entra la gripe..."

Y entonces, para que te recordara para siempre, para que siempre recordara que fuíste aquel perfil de chat que te resististe al coito fácil, que te ensoñabas con hombres como Dimitri, y pensabas que la homosexualidad era eso: -Dimitri y tener un culo bum-bum-, añadirías con entonación de Elizabeth Taylor en "Quién teme a Virginia Woolf":

"-¡Déjame gorda neurasténica, mi cánon no es comer Cheetos a tu lado durante el resto de nuestras vidas! Y añadirías (para dejarle de psicoanalista, que es una cosa muy española y muy de mala leche de aquí-). Añadirías:

"No me calientes, Mariano ("¡Que hasta el nombre lo tienes más feo que un susto a la medianoche!"): -No me calientes, que estoy que quemo, que estoy muy loco, hostias, qué me gusta Dimitri ¿Te has enterado foca asesina? ¿O te lo repito con un megáfono al oído, negándote por tres veces, como Judas a Chúss (Lampreave)?"....:

-Dimitri...ese torso, esa boca de hacer besos negros, ese tono muscular, tan tan homosexual, tan homogéneo, ese bum-bum...Nada que ver con un Mariano de la vida cualquiera...Mariano..:
¿O te crees que me hice homosexual para liarme con Juan Gabriel, dejarme raya en el medio y cantar rancheras y "las Mañanitas" en Cine de Barrio? ¡Anda ya, Mariano! ¡Tengo mis principios, mis gustos, sólo me gustan los hombres guapos como Dimitri! ("falso, falso..." -se enciende la luz roja del detector de mentiras-...) ¡No me gustan los gordos ni los calvos! (-más falso aún, la luz roja empieza a parpadear y suena una sirena, qué cosa más falsa eres).---------------------------------------------------------------
Y entonces, Mariano, acercaría su párvula boca a la tuya (Sería para destrozar la entrada y pára habernos matao, si pusiera "párbula" con be, pero dios me libre, rayos, si no he visto entradas de blogs que acaban así)...

Y como decía entonces, Mariano, acercaría su párvula boca a la tuya, (que siendo tan niña te enseñó a pecar), y tu cerrarías los ojos, y cada vez más puesto en el papel de una Vivien Leightucha de la vida, que en un Marlon Brando con dos cojones, loca con A DE AMÉRICA, mordiéndote una mano como la Mangano en sus mejores tiempos, con los ojos en blanco de loca como las tías del pueblo, como la Paula, como la Emilia, gritarías, jadearías, susurrarías, arañando el suelo, retorciéndote sobre la tarima flotante y dejándola cubierta con un pre-cum asqueroso...Exhalarías con un hálito de voz, sumido en el desconsuelo:

-¡Dimitri, mi Dimitri! (muerto el pobre a la medianoche, con un cuchillito clavado).

DIMITRI SE LLAMABA EL GACHÓ(III).El misterio se despeja, en un vídeo de nueve minutos, que activa mi homosexualidad

" Mi homosexualidad sólo se activa con un hombre como Dimitri"

MARILYN IT'S COMING TO SESEÑA (calienturing imagination)

Si Marilyn hubiera vivido, hoy tendría ochenta y un añitos, una edad nada desdeñable para seguir siendo un mito erótico, y continuar con su leyenda teniendo novios butaneros, fontaneros, cubanos ó agentes de bolsa. No hay más que ver a la Taylor y a la Montiel, cuyos representantes a veces les meten chutes de oxígeno cuando hay que acudir a algún acto. Las grandes estrellas maduras, siempre van seguidas detrás por una UVI móvil, cinco estilistas y cuatro chicas de Maybelline New-York, que les pintan cromáticamente como a los Sarcófagos de Luxor.


Sería una especie de engendro con corsés inmundos, llevaría pelucas y rellenos en las tetas, así como cruzados mágicos especiales para que no se le cayeran hacia el estómago, tipo watussa del Congo. Si Marilyn viviera, escribiría un manifiesto en contra de Rajoy ("-Qué feo es, no tiene la prestancia de los Kennedy" -diría) y se expresaría claramente disgustada con las nuevas y absurdas medidas de seguridad sobre líquidos para el tráfico aéreo, declarando que no cogería un avión ni muerta, mientras el gobierno americano y el de la Unión Europea no le permitieran viajar con sus 200 litros de Botox en el equipaje de mano, como hacen la Taylor y la Montiel viajando de sala Vips en sala Vips, con un protocolo especial, controlado por el Mossad y la Cia, llamado S.L.A.D :"Special Liquid Allowance for Divas".


Si Marilyn viviera, "Salsa Rosa" querría traerla, para que contara todas las guarraditas y las posturas de Geisha que ponía con Joe DiMaggio y Arthur Miller, que ponía con Robert y Bob. Y ella lo contaría, previo pago de varios millones de euros, lo cual haría que una noche de San Isidro, España se olvidara de la Pantoja, y que algunos periodistas del corazón, se pusieran a practicar su nefando inglés de Torremolinos, ante los fallos de la traducción simultánea.


Todos comentarían al día siguiente, no la aparición de Marilyn en el programa, sino el intento, dos días antes, de grabarla en el hotel sin maquillar, a las cinco y media de la mañana, momento en el que, aturdida por los somníferos de nueva generación, reaccionaría ante el paparazzi y el cámara de la misma forma que El Pocero:

El Pocero, patrocinador de la visita de la vieja Marilyn a España, que amadrinaría diez edificios con el nombre de "Apartamentos Monroe Corner". El Pocero, constructor-Gurú de los Constructores-Pelotazo, creador de la Ciudad Fantasma-Santuario de Seseña, al lado de Madrid, que ves pasando en tren surgida como un inquietante Monstruo de siete cabezas, cual un Benidorm elevado a la enésima potencia, entre descampados...

El Pocero qué también se cogió un cabreo de órdago porque la cámara le sacaba brillos en el cutis, y que mostró sus buenas maneras como empresario-modelo a todos los jóvenes que estudiaban económicas o empresariales, y que soñaban con ser como él....gente honrada que multiplica los ladrillos en sus manos; facilidad por la que ya se nos conoce a los nuevos españoles en el mundo, nada que ver con dar taconazos en un suelo de linóleo, el flamenco quedó atrás, ahora somos el Reino de los Ladrillos, que a Marilyn le encantarían, porque le recordarían su pasado cutre en el Bronx.

NEGRO (Curación definitiva con la estamina de lo mosesual, elevación mística, alergia y descubrimiento de Rufus)

Dice Casanova, mi hermano bloguero al otro lado del Mediterráneo (-là su, là giù, como diría Gianni-), que echa de menos al Ripley imaginativo y fantasioso de otros tiempos. No sé, no lo sé. Supongo que son rachas: a veces te apetece hablar de cosas que te suceden, a veces no. O a veces ni siquiera te pasa nada especial, o sí y no quieres contarlo. O no te pasa nada y te lo inventas, quién sabe... O escribes novela Romántica como Marisa Paredes en "La Flor de mi Secreto" y últimamente te sale todo negro, hasta los bostezos....

No, no me sale todo negro, pero las primaveras son cambiantes, volubles, tienen algo de inquietante hasta que se asienta el buen tiempo, hay algo de zozobra que corre entre las nubes plúmbeas y el sol que sale, que se alternan y sustituyen en momentos casi irreales...

Explotan las flores, comienzan a germinar las plantas. En las ciudades con playa la gente empieza a frecuentarlas; y el olor de las azaleas inunda las plazoletas andaluzas, parece mentira que ante tanta belleza uno esté como ido, estornudando a cada paso y deseando que llegue el día siguiente entre ligeros vahídos y mareos: la semana pasada uno tuvo dos días en que sintió como que era un fantasma de "una historia china de Fantasmas", iba como flotando, a nada llegaba a tiempo, se quedaba dormido en cualquier sitio...

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Las polillas comenzaban a aparecer. Había algo extraño, obsesivo, un comportamiento patológico en las polillas. Se excitaban ante la luz pero no acababa de entender el porqué. El, como ellas, se excitaba ante los hombres pero tampoco sabía el porqué, tenía que reconocer que lo mismo que hacía eso, sentía rechazo, casi asco, por los micromundos en los que se movían ciertos hombres, por sus ambientes cerrados, enfermizos, mortecinos....

Casi sin fuerzas, o con las fuerzas cambiantes, se planteaba a sí mismo, en ésta entrada, hasta qué punto era capaz de reírse de los pequeños acontecimientos trágicos o no agradables que sucedían en su vida, y si eso era lo correcto. No, no le salía todo negro, pero sí que se confesaba fan absurdo a veces, del humor negro más sarcástico y cruel que imaginarse pueda: Se sorprendía a sí mismo tronchándose ante los chistes infames de maricones, que contaban muchas veces los propios maricones. Observaba con espanto como pequeñas parcelas de amor en su entorno, poco a poco se iban transformando en odio o indiferencia. Se extrañaba ante una mirada oscura, algo siniestra que no comprendía, o conseguía lograr que le siguiera dando igual. Uno intentaba con todas sus fuerzas integrarse en esta macro-sociedad post-industrializada sin amor, intentando engañarse siendo feliz con un trozo de plástico, unos zapatos nuevos, el simulado orientalismo de un restaurante con los camareros de Móstoles, regentados por un falso chino que era coreano, un bluetooth que no acabababa de entender cómo funcionaba...Como todo el mundo...

"Negro o el paradigma de vivir en la mentira de lo políticamente correcto", pensó en titular esta entrada, imaginando que la llegada de cierta madurez (?) le haría asentarse (cosa que no del todo), pensando en hallar felices o equilibradas explicaciones de todo lo que sucedía a su alrededor; esa especie de "arte de la apariencia feliz" en la que parecía vivir todo el mundo como en una fábula: el consumidor occidental al que le importaban tres pitos los negros que se ahogaban para alcanzarlo; el político de apariencia impoluta que en su intimidad tenía sexo perverso y sucio con menores, los deportistas reconocidos como grándes héroes que resulta que se dopaban, el defensor de los pobres que estaba forrado de dinero, la Gran Estrella envuelta en fama y prestigio que finalmente era alcohólica y adicta a algunas sustancias; la gente que era aparentemente feliz en sus trabajos y que vivía con toda naturalidad en un mundo de envidias, pequeñas humillaciones diarias, golpes bajos, alta y baja traición y marranadas encubiertas por bellas y bienintencionadas palabras...

Tener que hablar bien y "políticamente correcto" del mundo gay, esconder que a veces era un mundo que le repugnaba, como muchos otros, donde casi nada era de verdad, ni las barbas cuidadas hasta la extenuación de hombres "aparentemente muy masculinos", ni la exótica pluma que soltaban, fingían ó impostaban algunos pobres hombres, por lo demás completamente planos, vacíos de vivencias, inquietudes, profundidad....Vivir en esa "Insoportable levedad del Ser" de la que hablaba Kundera; de repente en la cual tomábamos y aceptábamos un fenómeno bizarro y extra-musical con la mayor naturalidad y lo convertíamos en un hit-parade; o aquélla práctica sexual aberrante y sado-masoquista, que acabábamos aceptando como casi cotidiana. O esa obsesión por pensar que el dinero (un asqueroso y sucio papel) lo era todo, que no había nada más allá, ni antes ni después...

Y de pronto, en medio de esa nada cotidiana, uno empezaba a reírse con fenómenos inquietantes, y empezaba a plantearse algo más: Uno empezaba a plantearse si cierta dosis de humor negro, cruel, políticamente incorrecto, no era sino un elixir, el diario elixir de autodefensa para no caer en la locura extrema, en la absurdez de la cultura de los cuerpos perfectos imperantes (y las mentes ausentes): Le fascinaban las pequeñas dosis de sadismo que parecían asaltar a todos los ciudadanos que vivían en la sociedad capitalista post-industrial, los rebrotes de mala leche, de mala hostia. Tal vez la forma de combatir más cuerdamente, aquél mundo que de niños pensábamos que iba a ser feliz y que resulta que no acababa siéndolo tanto.

Aprendíamos a sobrevivir, simplemente. A aceptar que los amores no eran tal vez para siempre, porque en la sociedad que se nos imponía, los para siempre no existían, y acababan fugaz, mediocremente, siendo sustituídos por ratos de ocio, por ratos de consumo, en la pequeña ratonera de hombres y mujeres solos metidos en cajas de zapatos que todos componíamos.

Y uno, ante la extrema impostación del fenómeno de las pequeñas mentiras cotidianas, que se acaban imponiendo como si fueran una realidad cierta, comenzaba a sorprenderse viéndose riendo ante un infame chiste de maricones; comenzaba a apasionarse por los frikies irreales que aparecían en las historias fantásticas de David Lynch; a sentirse fascinado por los enanos-psicoanalistas de las pelis de Buñuel, y aparentemente no mostraba la menor compasión ni sentimiento de culpa, ante el descuartizamiento de las vidas privadas de gente famosa en la tele, como si fueran ratas de laboratorio, expuestas para escarnio y oprobio de la humanidad.

Tal vez esa fuera la mayor tragedia que vivíamos: el autismo de una sociedad encerrada en sí misma, en la que nada acababa siendo lo que parecía: Esos locutores de los telediarios, que con las mismas caras de indiferencia, y hasta casi con una medio sonrisa, eran capaces de mostrarnos cuerpos mutilados por un serial killer, una guerra, lo mismo que dos coches ardiendo en algún sitio, desearnos a la vez un buen fín de semana, y relatarnos con todo lujo de detalles el maravilloso clima que haría en Benidorm, o en Marina D'Or, ciudad de vacaciones, asqueante marranada elevada a la enésima potencia, convertida en el sueño de una persona media, cuya más secreta perversión sexual sería serle infiel a su pareja de toda la vida con una azafata de congresos, en el apartamento que compraría allí, distrayendo algún impuesto y trapaceando para sobrevivir...mientras asistía a la lapidación televisiva de cualquier famoso de turno, se masturbaba flácido después de cada comida, soltaba unos insultos bien colocados en cualquier página de internet para desahogarse, y soñaba con comprarse un coche nuevo, si la enfermedad de su inmediato superior en el curro, conseguía agravarse por obra y gracia de la divina providencia. Si se sentía culpable, por momentos, siempre le quedaría escuchar "Poses", la canción de Rufus Wainwright, cuya umbría belleza lograría ponerle a salvo de la monotonía.

@elblogderipley

VLADIMIR LUXURIA, UN TRANS EN EL PARLAMENTO ITALIANO

Pues en Italia no, no señores, aún no tienen "Uniones Civiles" para personas del mismo sexo, pero si tienen a un Diputado "Transgender" metido en el Parlamento.
Vladimir Luxuria, seudónimo de Wladimiro Guadagno (Foggia 24 de junio de 1965) es activista, política, actriz y personaje televisivo italiano:

Luxuria se define como "transgénero", es decir, una persona que no se puede reducir al sexo masculino o femenino. No se identifica con la definición de transexual porque no ha cambiado quirúrgicamente de sexo. Prefiere que se utilicen pronombres y adjetivos femeninos para describirla.

Ha sido elegida en las elecciones generales del 2006 como diputada independiente por el distrito de Lazio 1 de Roma, por el partido "Rifondazione Comunista".

Licenciada en Lengua y Literatura extranjera por la Universidad de Roma. Comienza también entonces su actividad en el movimiento de los derechos gays y asume en 1993 la dirección artística del "Circolo di cultura omosessuale Mario Mieli" (Círculo de cultura homosexual Mario Mieli). Dos años antes había conseguido su primer papel en una película "Cena alle nove" (Cena a las nueve) de Paolo Breccia. A ese debut continúan otras ocho películas.
Fue la organizadora de la primera manifestación del "Orgullo Gay" en Italia, que se desarrolló en Roma el 2 de julio de 1994 y en la que participaron cerca de 10.000 personas.

Más recientemente, Luxuria ha intensificado su actividad política en defensa de los derechos civiles, colaborando con diversos periódicos y revistas. El público televisivo la ha conocido principalmente a través de sus apariciones en el "Maurizio Costanzo Show" en el Tele5 italiano (Un "talk show" presentado por un calvete regordete y algo desconfiado y picajuelo, una especie de equivalente al "Programa de Buenafuente" o algo así).

La polémica sobre el "candidato Luxuria" se ha acentuado a partir de unas declaraciones en las que revela que durante sus primeros años en Roma practicó la prostitución.

Es una persona de bastante cultura, que sabe defenderse bien , aunque ha sido atacado varias veces de forma ofensiva, algunos lo comparan con una especie de "Cicciolina" en Trans, pero hoy en día su esfuerzo principal está en intentar conseguir las "Uniones de Hecho" en Italia. Su última película estrenada se llama "Mater Natura", en Youtube se puede encontrar el Trailer de la peli, así como varias entrevistas que le hacen (en italiano sólo). Aparte de solvente actriz, en algunos actos políticos y presentaciones, anima bastante, como en éste en el que interpreta un fragmento del grupo "Abba" . http://www.vladimirluxuria.it/

http://www.spiegel.de/politik/ausland/0,1518,477557,00.html

CALL ME LORETTA

Está la actualidad fina, anda qué...Detener a la Pantoja por lo de la Operación Malaya, que me gustaría a mi encontrarme cara a cara con el cerebrito al que le ha dado por llamarlo todo Malaya: No, niño, no. Si ya detienes a una tonadillera, esto no lo puedes seguir llamando así: Según la tradición Ozores, Martínez Soria, etc, a estas cosas hay que llamarlas "Operación Leandra", "Operación Cabaretera" ó finalmente, como a mí se me antojaría llamarlo con propiedad: "Plan Gracita Anti-Corrupción".

Esto es un blog fino, de Arte y Ensayo, de cinefilia, cinegético y hermeneútico, así que no pienso pronunciar una palabra sobre IP, the Dancing Queen of the Tonadilla. Ni una sola palabra, he dicho:

"Parece que la gente a gritos la llamaba: -¡Ladrona, ladrona, devuelve todo lo que has robado! ...Qué guasa tiene la gente para armar corrillos, mesas-camilla, tertulias de bareto y esas cosas...Es lo que menos soporto. Lo que me llama la atención es sólo el momento de la detención (¿He dicho que no iba a hablar?). Los datos me parecen geniales...("Todo Marbella estaba al tanto y se lo esperaba" )-dicen los periodistas- pero parece ser que la interfecta, no. Eso es lo que más me divierte. El "Momento policía" en su casa, con la Ana de Pantoja llorando (Como es una famosa, los periodistas llaman a la madre "Ana de Pantoja"). Isabel muy digna, les ha dicho a los polis:

"-¡No esposarme por favor! ¡Esposada no! Y si hacen el favor, dejad ustedes que me peine y me arregle, que estoy despeiná y mi Paco ha ido a por coca-colas."

La Pantoja sabe que esposá no gana. Sin duda ha visto esa peli antigua de Lola Flores, que sale la Flores jovencita, de gitanilla shirlera-choriza, y llega un guardia civil y le dice que se la lleva al cuartelillo, y la Lola le contesta:

"-Señó ahente, no me espose porfavó, que luego se me quean lah mano mú fea! Póngase aquí a mi vera y voy con usté disimulando, que le huro que no me escapo...¡Y no se aserque mussho que va a pensá la hente que me está usté cortehando!"

Y me imagino a Doña Ana de Pantoja llorando como Rossy de Palma en Kika, diciéndoles:

"-Señore agente, yo les acompaño al tocadó, comprendan ustede que mi hiha es una imagen pública, caballero...que va a salí en Televisa y en Suramérica...hagan el favó, si hasen el favó...que se pinte un poco y salga guapa, guapa, guapa, que ni el tinte lleva puesto..."

Y me imagino a los agentes, uno de ellos Pantojista de toda la vida, frente a la puerta cerrá, ande ella se acicalaba pá ser detenía, diciéndole a la madre:

"Marinero de luse" la cantamo en casa a toda hora...esto son cosa de lo juese, que no detiene a loh rumano ni a loh russo, ni a lo que hay que detené, que ahí si que tienen metío parné en loh chaleses...Perdone porque yo soy un mandao. Si por mi fuera...(-¿Está ya usté lista Maribé?-) Si por mi fuera yo a ella sólo la ponía ensima un escenario ¡Guapa, guapa y guapa!"

"-Diente, diente, que é lo que lehhh guhta" -dice el policía a Doña Ana de, y abre la boca imitando a la artista enseñando un premolar de oro y varios huecos...

La otra noticia de la semana, ha sido el nacimiento de Sofía y de Orson, el hijo de la Paz Vega.

El hecho grave, está en el reseñable oportunismo hollywoodiense de Paz Vega, que sin duda debió pensar: "-No voy a ser yo menos"; y en el hecho, de evidente gravedad, de llamar Orson a un pobre niño: ¿Se imaginan el día de mañana en el banco, al protestar una Letra o pedir un Hipotecón, cuando le llamen Don Orson? Inconcebible...

Pero lo más divertido de todo, antes de saber el nombre de Doña Sofía Junior, fue consultar una porra que hicieron en "El País" antes de saberse el nombre..La mala leche y la derivación de mala hostia de la gente hacia internet era un poema. Ante la pregunta: "¿Cómo cree usted que se llamará la nueva Infanta?", las respuestas eran múltiples, reproduzco las que más me gustaron (algunas):

1-Leoncia, se llamará Leoncia .

2-Josune, Izaskun, Amaia, nombres muy castellanos...

3-Ana Botella di Borboni, ponía otro.

4-Libertad República Tercera, firmado Pueblo Trasobar, ponía un cuarto...

Pero ninguna respuesta me gustó tanto, como una que alguien puso dos veces:

-"Por favor, por favor, llamádme Loretta...."