"THE WHITE RIBBON" (Das Weisse Band/La Cinta Blanca) de MICHAEL HANEKE . Tráiler.

EL BLOG DE DAUL (En la soledad de las pasarelas del Señor)

Hoy los cristales de Swaroski sobre su cuerpo le pesan como costales, como un Cristo con su cruz. Camina con los ojos en blanco por las pasarelas de París, atrás queda Milano, ese hotel en el que observaba entre las cortinas las nubes algodonosas, las lejanas agujas del Duomo, y las siluetas de los edificios envueltas en la niebla y la bruma.

Piensa que tomar otro actimel le hará bien, pero no está segura, siete actimeles lleva tomados, y no siente un suelo firme bajo sus pies, así que, nuevamente, acude a su maravillosa caja de ansiolíticos, que guarda tantos temores acorazados en su interior, que calma de tal manera la inmensa soledad de las habitaciones frías y elegantes de los hoteles de cinco estrellas que confunde: hoy no sabe exáctamente dónde está, son tan iguales los aeropuertos unos a otros...

"Ruslana hoy está descansando ya..." se repite a si misma. Ruslana, la bella Ruslana, se arrojó por una ventana de un hotel de Nueva York al vacío. El vacío salvó con más vacío sus tardes, sus mañanas exhibiendo aquí y allí telas y ropas que maravillaban a la concurrencia, siempre envuelta en anónimos aplausos por pasear, pasear, pasear, vestidos ajenos, que nunca más vería, sobre una superficie rectangular que siempre era distinta, pero a la vez la misma. Luego Lucy, se ahorcó, no lejos de allí.

"¿Quién compra esos vestidos que me pongo, para quién serán?" piensa: "Seguro que gente feliz, en picnics, soirées y vernissages felices, mujeres enamoradas, con dos hijos rubios preciosos, cuyo marido les quiere, les ama, les adora y les colma de regalos..."

Abre su ordenador portátil, y escribe en su blog:
"Un saludo para siempre. Cuanto más gano, más sola estoy, soy como un fantasma."
Los días pasan todos iguales, a veces entra en boutiques de alta moda, y se compra siempre el mismo brazalete, en distintas capitales. Tiene doce brazaletes iguales. A veces los pone encima de una mesa, seguidos, milimétricamente, e intenta adivinar, imaginar, si tienen alguna diferencia entre ellos, por pequeña que sea.

"Sé que Ruslana, sé que Lucy me esperan, esto no es vida, me siento como un lagarto, como un animal al que miran, al que escrutan, ojos que no conozco y que nunca conoceré. Tal vez esos ojos sean felices, pero yo, no lo seré nunca" piensa: "Ayer dormí diez horas seguidas sin ayuda de nada ni de nadie, sin ningún sueño, y me levanté sintiendo paz y felicidad".

El mundo daba vueltas, seguía dando vueltas desde que Dios ó algo, ó alguien, lo crearan. Cientos de miles de jóvenes se drogaban un fín de semana más en las discotecas, envueltos en el sueño de pasar noches mágicas. Los campanarios de las iglesias seguían dando las horas aunque nadie las llenara los domingos, y el tren bala de Tokyo recorría los intestinos de la tierra, procurando que todos los japoneses llegaran puntuales a sus citas.

La belleza presentaba algunas veces extrañas formas. Un homeless dormía envuelto en elegantes hojas del Vogue que le daban calor, y las palomas se resguardaban bajo los tejados, acurrucadas en los tubos de desagüe de inmensos edificios.

Ella llevaba su diario con esmero, cariño. Hoy Daul escribió:

"Mi vida como Daul es triste y solitaria. Unete a mi soledad en el otro mundo."

http://www.elmundo.es/elmundo/2009/11/20/cultura/1258757413.html

EL MISTERIO DE LAS ESCALERAS MECÁNICAS (OTOÑO)

Ya es Otoño, esa estación en la que Amelia Quirós, viuda y con tres hijos ya casados, duerme más de la cuenta: es la luz, la falta de luz, y que empieza a hacer frío. Tiene que desacostumbrarse al sol, que antes bañaba cada rincón, enfundarse un abrigo ó su tres cuartos "de piel buena", y dar esos largos paseos helados, en una inmensa ciudad esquiva al amor y al romance, cuyos comercios parecen fantasmagóricamente vacíos, abandonados, con los dependientes mirando absortos a la poca gente que pasea por la calle: es raro ver una tienda llena, es raro ver hasta tres personas a la vez...ó es una sensación imaginada, pero siempre las ve vacías. Come castañas asadas y mira los relucientes escaparates, los vidrios inmaculados, iluminados con puntos halógenos primorosamente. Y cree en el comercio, aunque piensa que esto es sólo un bache pasajero ¡Cuántos roces de hombres jovencitos, cuánto amor en las miradas consumistas cuando estaban las tiendas llenas!

Tal vez las navidades lo animen algo todo -piensa, pero lo que queda de 2009, y parece que 2010, serán años fantasmas, sin brotes verde esperanza ni brotes azul cobalto, en los que a la gente le dará por no comprar nada, casi nada, por no consumir: sólo lo imprescindible, eso está pareciendo. Hay, sin embargo, algo que no cuadra, que parece inamovible, y son los precios de las rebecas, los modelos, de las blusas de última moda exclusiva de "El Corte Inglés": hay muchas prendas que valen ciento setenta y dos con noventa y nueve, doscientos quince euros, trescientos diez con sesenta y cinco ¿Quién las comprará? Un paseo por las plantas vacías se hace desolador, mirando precios imposibles, pero ella lo realiza, lo ejerce y perfecciona orgullosa y altiva, encantada por la gratuidad de que la desplacen las escaleras mecánicas, hacia arriba, hacia abajo, a la planta sótano, como a una autómata, y el placer de parecer a todos una elegantísima mujer a la moda de alta cuna y estirpe, fundamento sólo intuído en su gracilidad para transportarse y guiarse cómoda, etérea, por entre las plantas, de los varios "Corte Inglés" que visita como distracción, desde las cuatro de la tarde, en sus fines de semana de soledad.

¿Alguien ha pensado en lo maravillosamente envolventes y teatrales que son las escaleras mecánicas? ¿Quién las enciende, quién las mantiene, cómo van surgiendo, y en qué consiste exáctamente ese misterio físico de cuando se pliegan y despliegan? ¿No son un invento vanguardista y arrebatador para flotar subida a ellas?
Tienen un algo mágico, sobrenatural, las escaleras mecánicas, transportan sigilosamente a las almas en pena a la perfección: ¿Es que nadie se ha fijado en las miradas tristes de la mayoría de personas de mediana edad que pueblan los grandes almacenes? Personas que se tiran tres, cuatro horas, tal vez simulando que buscan algo, removiendo prendas en los estantes, en las promociones, en los sets y espacios de cada marca, matando el tiempo, paseándose, perdiéndolo, distrayendo su soledad.

Esas caras de falsa y estudíadisima amabilidad, tal vez cuidadas y arregladas con ácido hialurónico de muestras cosméticas, de las dependientas hacia los clientes, fieles al lema de los cursillos: "queremos que aquí se sienta como en su hogar, con un bienestar inmenso y compartido "... ¿Es que nadie se ha fijado en ésas mujeres de mediana edad de "El Corte Inglés" de Goya, de Sol, con esplendorosas cabelleras rubias artificiales-fantasía, cuidadas y perfeccionadas con los vapores de la laca, que se preparan cada tarde para su paseo por los grandes almacenes, con un cierto aire a Mary Carrillo, a Ana Rosa Quintana..., y que se han tirado unas horas maquillándose y arreglándose para hacer su paseíllo de fin de semana por las escaleras mecánicas y las plantas de los grandes almacenes, buscando, buscando, mirando con ilusión los objetos inanimados expuestos?

Son mujeres que van buscando amor inconscientemente, afecto entre los objetos y prendas; que sonríen con picardía, como si ya las conocieran, a las caras agradables que se van cruzando, y que suelen conjuntarse muchas veces los modelos, con encantadores y femeninos complementos: holgados cinturones metálicos (muchas veces dorados o plateados) cimbreantes sobre la cadera, con pequeñas cuentas que cuando se mueven, van haciéndo: "clín, clín, clín", mujeres que a su paso dejan un suave (ó a veces más intenso) aroma a delicado perfume "Vanderbilt", quién sabe si comprado o rociado a hurtadillas en la perfumería....

¿No hay algo mágico, señorial y palaciego, en la "Exposición de Muebles de Terraza y Cenador", mecedoras inmensas, todo tapizado a juego, tumbonas, balancines, sobre ese césped artificial reluciente, en el que Amelia imagina sentar a sus amistades inexistentes, de una divina vida de bienestar y lujo, que no ha acabado de vivir en realidad del todo (-recientemente, ha perdido a dos queridas amigas por cáncer)-, y hablar con ellas con cierto dejà vu y encanto afrancesado, muy muy parisién, con las piernas estilosamente cruzadas, vestida con su falda pantalón estilo explorador, ligeramente acampanada, servida por tres sirvientas filipinas imaginarias, a las que llama: Corazón, Isabel, Pamuquita....?
¡Ohhh, "La Exposición de Muebles de Jardín y Cenador", qué primor, qué elegancia, esos toldos extensibles con manivelas brillantes, los automatizados, ésas antorchas-luminarias, para encender en los rincones durante las noches oscuras, esas barbacoas, esos armarios a medida que resisten a la intemperie! Qué interiorismo más espectacular...

"-¡Vamos Lydia, no te desanimes, la próstata de tu marido mejorará con el Doctor Bartolomé Beltrán! ¡Cuida tanto ó más la calidad de vida que Manuel Torreiglesias! ¿No se parece la mujer de Obama a Angela Carrasco con el pelo corto? ¡Sí Paula, ahora serviremos los daiquiris, sal y respira el aire fresco de la Sierra apoyada en la barandilla, es reconfortante! ¡Qué vistas al valle del Lozoya!
-¿Que Desireé tiene un nuevo amante de ascendencia nubia? -¡No me cuentes, Patricia! ¡Deben venir a la próxima reunión sin falta! ¿Sabes que Lâncome lanza un nuevo joystick que auto-micropigmenta los labios?

Es la crisis, son las diez menos tres minutos. Ana Mateo y Maite Gonzálvez, terminan de cuadrar sus cajas y van apagando luces. Se acercan a la "Exposición de Muebles de Jardín y Cenador", y en un sofá-balancín, observan a una señora que parece algo loca, que no quiere irse, que se niega a irse, por lo que tienen que llamar al de seguridad para echarla: Ha cogido por lo visto, varios posavasos de la sección de decoración, y varias copas, y observan como habla sola en voz alta, fingiendo una imaginaria y mundana reunión de altas damas, girando la cabeza hacia varios sitios: la ven llorar, reir, hablar con la nada...No es tiempo para espectáculos, porque tienen que cerrar e irse a casa, después de haber pasado allí metidas todo el día, chupándose el insano aire acondicionado, que les tiene frita la garganta.

El vigilante, un poco de malas maneras, recoge a Amelita Quirós de su imaginario picnic en la inmensa y distinguida "Exposición de Muebles de Jardín y Cenador", la levanta en volandas del mullido sofá-columpio del rincón, y la deposita en las escaleras mecánicas. Ella grita: "¡Déjeme, grosero, insolente, ya me voy, ya me voy, estaba pensando comprar el conjunto para la Terraza Norte!"...

Y se ve una orgullosa cabeza altiva a la laca, que va desapareciendo tragada por los muros laterales del misterioso mecanismo robótico de las escaleras, que la engulle convirtiéndola en una figura cada vez más diminuta y lejana. Va soltando algunas lágrimas, muy digna y grandilocuente. Está perfectamente pintada y maquillada. Poco a poco se ve desaparecer su inmensa y trabajada cabellera artificialmente rubia, tan agradable, engrandecida y estirada hacia arriba por toneladas de laca:

Ya en el silencio, un arrebatador aroma a maderas de oriente y bouquet de peonias, inunda la planta cuando queda vacía, abandonada, en penumbra, y las dependientas van apagando los interminables interruptores del autómatico, para dejar atrás un no-lugar muerto, un escenario diseñado para incitar a consumir vidas felices.

DENTRO DE LA BALLENA (El Tercer Angel).

Suena suavemente Dietrich, pero a un hombre solo, les aseguro que le dirigen Angeles que se le aparecen. La teoría parecería... ¿un poco católica?, tal vez eso le jorobe, pero no, se trata de seres con la mirada limpia, incluso de veintiocho, de veinticuatro años, que le animan a seguir, que le preguntan a uno que qué hace embarrancado ahí, en la lejanía, que aseguran que es un crack: es mucha, tal vez bastante vida vivida, y es un aguante, un brillo en la mirada (de estar vivo), que canta: Son Angeles (de pelo azul), porque, perder un poco de perspectiva es legítimo (siempre hay momentos de ir y venir): pero sigue intacto (casi, increíblemente), y lleno de emoción, casi quemando por dentro, con muchos amores atrás...¿Y Delante? Y delante... Y mucha vida vivida....(alguna) y tal vez, cierto temor a los barrancos, a los precipicios, a las nadas, pero a la vez, tan acostumbrado a ellas, con tanto callo que no se nota, (y esos ojos que parece que son transparentes -dicen-: -que agradecimento no tener cara de marica amargada aún, qué condena, para los que le ven sonreir-): Cara de madurito interesante, puede, pero de marica amargada, sería regalarles la caída.

Y descreído, y solo (bueno, muchas veces la verdad es que no), y con miedo, y como empezando, y como si fuera la primera vez (siempre), encantador de serpientes, seductor de Benidorm..., y siempre enamorado de leer algo de cualquier desconocido, de aprender cualquier cosa, de descubrir cualquier joven, cualquier viejo, que se dejara sólo guiar por un brillo en los ojos (qué horror), siempre al borde de ser sorprendido, observando, observando como un niño, siempre con miedo, siempre con miedo: (enamorado de su peor enemigo ¿Cómo no? Lo demás eran empalagosos pasteles de nata) siempre un ser frágil que protegía y al que protegían (porque se rompía, las porcelanitas, se rompían), pero apoyado en esa enorme fuerza de los débiles, de los frágiles, tal vez ultraprotegido desde la infancia: por ser frágil, por ser débil, por ser un niño distinto, siempre un niño distinto, sufriendo, sufriendo, sufriendo, viendo desde niño ya las cosas de los mayores (un friki, ¿Un visionario? ¿Un loco?): tal vez entendiendo una vida distinta, apasionada (cómo no) , viendo casi en visiones la vida de los mayores, no una vida normal, nunca una vida normal, llena de odio, llena de pasión, llena de personas, pero que, de pronto se vaciaba, y parecía la de un pequeño emperador (llena de amantes, cuántos amantes), y cuántos más habrían...¿No? (...es que los hombres misteriosos, tenían amantes secretos, como Greta Garbo...), y disfrutando sólo de un brillo de mirada limpio, tal vez nada más...

El mar le había devuelto una cierta confianza, le había devuelto un chequeo de salud: un cirujano, un psicólogo, una vuelta al estómago de la ballena: olerlo, estar lejos, pero siempre tan cerca. Meterse en el mar, que ya reconocía el cuerpo (y lo echaba de menos), pero siempre con respeto: porque el mismo mar en el que nadaba, podía ser placentero, interminable, pero también podía devorarle: podía morir ahogado en él, o simplemente podía dejarse llevar, a merced de las corrientes (conociendo lo que eran las corrientes, y el peligro que tenían, lo que era casi alquimia, intuición), dejarse acariciar, sumergirse, medir sus fuerzas, pero sin retarle (al mar, al Océano, no se le podía retar) ....¿Cuántos hombres morirían ahogados en si mismos?

Una vez, estuvo a punto de ahogarse: sabia lección. Tal vez varias veces, pero aquélla más que ninguna. Encima en Francia, en Burdeos (lo más indicado para un español): mar gruesa, bandera roja, rojísima (inexistente), playa nudista abandonada, salvaje, y su pequeño amigo egoísta, sin enterarse, intentando conseguir placer efímero en un bosque, y él en medio de un Océano (¿Cuándo no?), que le arrastraba para adentro, para adentro y que tenía mucha más fuerza, pero al que supo engañar, aguantando, aguantando, (aprendiendo a engañar al propio engaño), intentando buscar una vía de agua, una corriente que le empujara para afuera, que providencialmente llegó, unos segundos antes de que muriera, y que le dejó con el cuerpo mareado, exhausto, encima de la arena, como esos animales que se suicidan así en seco, pero devuelto a la tierra, milagrosamente vivo, como diciéndole: ¿Ves? Eso es.

Tal vez eso lo explicaba todo: Un fluir, una corriente, algo que nos salvaba ó nos ahogaba, según modeláramos el afecto, la fuerza. Tal vez tenía que ver con enfocar la propia luz. El secreto de la propia vida, tal vez fuera dejarse mecer con el viento como un velero, porque estábamos a merced de los árboles. Perder el miedo. Saber que todo variaba (imprevisiblemente), y entregarse a las miradas limpias, bellas (aunque fueran feas por fuera), dándo igual como fueran en el fondo, con la insensatez de un niño, porque la vida era la aventura más apasionante que se podía vivir (e increíblemente, ya lo habían descubierto las "Azúcar Moreno"). Y a los hombres solos, huidizos, además siempre les tentaba una sirena para perder puntos, si total, peor que estaba Nicole Kidman, en "Los Otros", era imposible, e iba sobreviendo salvada por el Bótox, incluso haciendo vida normal, después de hacer cine "Dogma" y de tener a su marido en una rehabilitación.

Y entonces esa fuerza se igualaba, y entonces encontrabas al Tercer Angel. ¿Cómo decirlo? El Tercer Angel era un ser que olía a agua y jabón (y era un olor a agua y jabón enorme, tal vez no era real, sino un Angel embalsamado), qué pamplinas, una aparición cinematográfica al estilo Jim Jarmusch (cómo explicarlo), pero que luego se volvía un poco Kurosawa (Kurosawa de la vida, me entiendes), y que le cuestionaba, le exponía, el porqué de tanto miedo, tanta prevención a si mismo (¿Tal vez demasiado amor, demasiada sensibilidad, demasiado sentimiento?)...Y le preguntaba "-¿A qué tienes tanto miedo? ¿Qué tienes tanto miedo a perder?"- Y él le respondía (tal vez ya lo sabía, tal vez no): "Al amor absoluto"...

"Pero eso no existe" -le decía, y él, caprichoso, tan Virgo y sabiéndolo, respondía que sí, que ya lo sabía, pero que siempre había estado acostumbrado a bordear solemnes amores absolutos, aunque fueran efímeros, a rozarlos, a malacostumbrarse a tenerlos...Mala costumbre de niño caprichoso, mala costumbre de vidas sin elegir que lo habían dado todo por él...Pero siempre dábamos la vida cada día por cualquiera...sin darnos cuenta: Dábamos la vida cada día, éramos crueles, unos con otros, pero también la dábamos. Algo nos movía, y no era el metro...: Dábamos nuestra vida cada día, a cualquier desconocido. Era así...

Era algo extraño, pero se sentía más madurito e interesante que nunca. Un poco sin abuela, pero aún así con casi media vida por vivir, y con ganas (tal vez), de acabar siendo un viejecito como Vittorio Gassman, como Katharine Hepburn ó un viejecito devorado por los besos y las caricias de un enfermero aborígen, o un viejecito hecho polvo, o simplemente un hombre soñando, en la máquina del tiempo, tuviera la realidad que tuviera: La facilidad para soñar, para imaginar mujeres con alas, ángeles, y vidas misteriosas, al fín y al cabo, estaba en el interior de cada uno: era nuestra tela de araña para protegernos. Y el interior de cada uno, tenía la ventaja de que quedaba precisamente dentro: pura vida privada, para vivir, disfrutar y ensoñarse. Poco común en el país fascinado por las vidas de los demás, pero sin culpa ni pecado, con un solemne rastro de insensato alegre kamikaze místico-suicida, (de la Vírgen de los Peligros, por poner una).

Y una cierta capacidad de disfrutar, que no se negaba: el mar lo decidía todo: esa lejanía, que iba cambiando de color, pero en la que uno, lo primero que había aprendido era a flotar, tal vez porque ya le tiraron una primera vez, y le dijeron:
-¡Flota o te ahogas, hijo de puta!
Y áquel niño sacó los bracitos, qué insensatez. Pobre insensato, psicoanalista de pequeños momentos en slow motion, vidas vividas, vidas por vivir. Cuántas ganas de besar bocas, a los cuarenta y... (qué asco), inconfesablemente cumplidos y tres interminables años de blog, que ahora mismo se cumplían...(¡Nada por delante y nada por detrás!). Qué ganas de flotar (como un pez, qué privilegio no tener memoria, pero también qué tragedia)...¡Ganas de flotar y buscar océanos solitarios con fondos de palmeras, y con mujeres de ojos de pantera! Con bordes de mar, brillos, reflejos, llenos de insensatez, de autocontrol, de golpes, de palos, de hundirse y salir a flote, increíblemente, apoyado en un fino hilillo de viento, de nada, un fino hilillo que le mantenía, un Tercer Angel, una nada, un milagro, un algo inexplicable, que tal vez sólo se mantenía haciendo cabriolas sobre el trapecio, por unas ligeras ganas de vivir (rodeado de naufragios), no siempre llenas de momentos exultantes, pero también con increíbles momentos de felicidad y pasión efímeros, perdido en un Océano, buscando sus manadas de peces de colores: Esas manadas de peces de colores, que sólo veían los hombres que se mojaban, que se arriesgaban, que estaban a punto de ahogarse siempre, y a los que (como en los finales felices), siempre les salvaba una boca que les besaba: El beso era entonces un mar (un dulce contagio), en el que podríamos morir ahogados, y no nos enteraríamos. El beso era el sueño eterno, en la boca de su Tercer Angel, en la que no pasaría el tiempo ni el espacio. El beso era respirar su aire en el vacío, la comunicación justa sin palabras, era como flotar en una lengua, dentro del estómago de una ballena, que nadaría soltando aullidos cifrados, inexplicables que tal vez sólo significarían: placer, muerte, vida, mar, azar, mujeres vampiresas: Ballena viva 104 en medio del Atlántico, treinta y cinco grados a estribor.

MARISOL RUMBO A RIO. Los Cois deben morir, son mala gente traicionera ¿Qué tal una cena diplomática de despedida de sushi con anisakis? Pero claro, es que la rotación...tiene lo suyo.

PIXELADAS POR PAPÁ

El NYDaily News, desafía los pisselamientos de los monclovitas, claro, al ser de Nueva York, allí no rige ley española alguna...Bajo la responsabilidad (de adulto) de cada lector, se ofrece el lín con una foto muy hermosa, cuyos derechos son de la "White House", según reza el pie de página. La prensa internacional no ha pixelado... ¡Ingratos! Claro, como son extranjeros...En la noticia, se explica además, que la chica del ultraconservador McCain en su bló, ha apoyado totalmente el look gótico y a las pobres muchachas, diciendo que van muy estilosas, y que ese revuelo en América (al ser más modernos), no existiría.
http://www.nydailynews.com/news/politics/2009/09/30/2009-09-30_picture_with_obamas_offers_spain_its_first_glimpse_at_prime_ministers_daughters_.html

Alba: -Jo, tía, por la sangre de Nosferatu y todos los Bonus de los Ejecutivos de banca, nos han pixelado. Qué hijos de puta. No me mola nada el rollo del que va ésta gente, menos mal que tu y yo estamos muertas, y que hemos hecho un juramento eterno... Cómo molaba la O.N.U, tía, pero yo pensé que era más tipo..., no sé, más grande. Estoy frustrada, tendríamos que habernos quedado en Nueva York como habíamos planeado, escaparnos y todo eso, al final te rajaste, ¡Cabrona! ¡Me dijiste que íbamos a montar un Doner Kebab en el Bronx, dar conciertos, ser libres, conocer a Orlando Bloom, follárnoslo a saco tía, y enrollarnos un poco por allí...! No veas como paso de Presidencia del Gobierno, ésto es un coñazo, en cuanto pueda me escapo a Semillas...

Laura: -¡Déjame, que estoy conectada al messenger! ¡Tengo crisis de identidad! ¡Gangrenaaa!
Alba: -Jo, tía, pásame el ipod, hija de puta, bonicaaa: "¡Noosferatuuu, vive en Barakaldo!
Laura: -No, que estoy chateando.
Alba: -¿Con quién, tronca?
Laura: -Me meo tía, con la Chelsea Clinton, tía. Nos hicimos amigas, nos la pusieron. Y encima se nos ha adherido la McCain que me va a dar su messenger también. No la de las patatas, la otra, la que es la hija del más conservador de allí, para que veas que molamos también entre la derecha internacional, es que aquí no han salido los pobres de los burberris y del Emidio Tussi, pena me dan.
Alba: -¿Y qué dice?
Laura: -Un segundo, no me jodas, que estoy con el traductor de Google. Espera: "There's no... ...Minor Law in my country, ....there's no pixelation!, and I travelled to Africa and Italy, look up my wonderful models!".
Alba: -Esa es ya una vieja y quiere darte envidia ¡Gangrenaa! ¡Gangrenaa! Tía no soporto más éste palacio, yo quiero escaparme a Bash-Line y a Heaven Resurrección a bailar tía. Míranos, parecemos Ana Aznar las dos, tía ¡Tercera república Gótica ya, ostia puta!, a partir de ahora se acabó el UGT-Cinecité y el Bash Line, tía, esos cabrones nos pillan fijo. Esto es una carcel, tía. Quiero chupársela a Alvarito, y joder, no hay forma. También es de mi edad, quiero experimentar joder, ósea que supongo que no me pasará nada ¿No? Para una puta foto que me hago, tía, estuve tres horas peinándome. Alvarito me dijo que me dejaría un poco de guarreo a cambio de la foto, joé, está de bueno el maricón, pero nos han pixelado..., los muy fuck off you!, fuck off you! ¡Gangrenaa tía! ¡Gangrenaa!
Laura: -Es que somos menores, joder, que no te enteras. Nos ampara la ley del menor tía, yo no sé si la ha hecho papá, estoy hasta los cojones de tantas leyes raras, pero a partir de ahora, como nos persiga la Patiño, ésto va a ser peor que lo de Andreíta, tía, una pesadilla... Yo me largo a Francia ó a Londres a vivir, con lo a gusto que estábamos escapándonos a bailar a Bash-Line y a Heaven Resurrección.
Alba: -La culpa es de papá, como siempre, es que yo ya lo dije. El tío lo flipa, de verdad. Nos han jodido pero bien la foto, tía, menos mal que la he conseguido pirata, ni que fuéramos putas o nos hubiéramos levantado la falda, tía...¡Pero si le dije you are Cool a Michelle, tía! Estoy hasta los cojones, en cuanto cumpla los dieciocho, me largo tía a Alemania ó a Dinamarca, con los colegas...¡Vámonos a Semillas! Oye, Laura ¿Tu crees que papá de verdad es tonto? Llevo unos años traumatizada, un poco mosca, desde que lo dijo Ernesto Ekáizer.
Laura: -¿Ernesto queée?
Alba: -Un periodista de "El País". Le echaron en seguida al pedorro, pero fue el primero que lo dijo. Si lo veo lo mato, ¡Hijo de puta! ¡Gangrenaa!, con el Electra que tengo, tronca. Pero luego fue el payaso de Berlusconi, que yo no sé cómo llevó a papá a la Villa esa (por eso empecé a pensar si era tonto), la de las pollas tiesas, tía. Hace poco el Sarko también lo dijo, y tía, Obm ha dicho que papá es "un hombre muy bueno", y ya no sé qué pensar. Y pixeladas por tol morro, qué putada tía.
Laura:-Hombre, bueno no es tonto. A mi me jode un huevo salir pixelada. Al hijo de Sarkozy no lo pixelan, a las hijas de Obm tampoco, tía, y a mí me gusta un poco el hijo de Sarkozy, tronca, le he visto en bañador...¡y tiene un rabooo! ¡Guauuu!. Hombre, es pijo..., pero es rubio ¡Gangrenaa! ¡Gangrenaaa, tía!
Alba: -¡Nooosferatuuu, vive en Barakaldoooo...!
Funcionario Monclovita:- ¡Alba, véte a tu cuarto!
Alba: -¡Tu puta madre tío! Fuck off you!, fuck off you! ¡Tercera república Gótica ya tío! ¡A tomar por culo la Transición, tío! ¡Qué coñazo! ¡Quiero vivir en el IFEMA!
Laura: -¡Eso, eso! ¡Y cuando ponen el riego por aspersión, los muy cabrones..., es que me pone de los nervios! ¡Gangrenaa! ¡Gangrenaa! -¡Deja a Alba en paz, Arsenio joder, o te vomito en la cara! ¡Déjala! ¡Quiere estar conmigo y hablar por Messenger con Chelsea Clinton! ...Joder, qué buen rollo tiene la tía, ...es que con las hijas de Obm no había forma, son de guardería tío, no saben nada de música, pero a la mayor, le pedí que imitara así un poquito a Michael Jackson, qué punto, tía, ¡lo hace genial.!..Bueno, también encima es que he cateao el inglés ¡Joder! ¡Basura! ¡Noosferatuu, vive en Barakaldo!

Sonsoles: -¡Jose! ¡Jose! ¡Estas niñas tienen jet-lag, ya te dije que no las lleváramos! ¡Ya me dirás tú con qué voz canto yo la Norma en la Opera de Dresde la semana que viene! Paso total de la que has armado.
José Luís: -No he sido yo, ¡Ha sido the White House! Funcionarios...es verdaz ¡El Departamento de Estado! Palacio ha agotado todos los Photoshops en Madrid...¡Son menores, son menores!
Sonsoles: -¡Serán lo que tu quieras, pero la semana que viene, te quedas tú con ellas, que yo me voy a Dresde!
José Luís: -Sí ¿Y mi gira por Oriente Medio la semana que viene? ¿Quién la hace, Alvaro de Marichalar o qué?

Alba: (en voz baja) -Oye tía, Laura ¿Estás durmiendo?...(pausa, ronquidos..)...¡Laura! ¡Gangrenaaaa! ¡Gangrenaa! ¿Estás durmiendo?
Laura: -¡Noooo! ¿Qué quieres?
Alba: -¿Y entonces que ha dicho papá?
Laura: -¿Qué ha dicho papá dónde?
Alba: -Pues en la O.N.U, gilipollas, dónde va a ser.
Laura: -Pero coño, tía ¡A ver si vas a ser del PP y vamos a acabar todos en el Escorial, con trajes de pijas tía, que la gente cambia mucho! ¿Es que no has visto el dvd del líder, tía? ¿No le cotilleas cuando se pone frente al espejo?
Alba: -Tía, es que paso, después de la faena, tía...¿Tampoco soy tan fea, no? ¡La puta pixelación de los cojones, me cagüen en el photoshop! ¡Vamos no me jodas! Macho, al hijo de Tony Blair le sacaron en las puerta de Downing Street, en los telediarios con tres años, sin pixelar ni cojones, y no pasó nada, joder tía, que he visto la 2 antes, menudo pollo que hemos montado, joder. Pero si yo visto de puta madre ¡Quiero ir al IFEMA! ¡Gangrenaa!... No more death is evil dead...
Laura: -Pues papá ha dicho lo de siempre...tía, cuando se pone serio...Te paso el móvil, que está grabado, joder, pero a mí me mola más un grupo alemán que viene después. Me lo ha grabado tu amigo Alvarito.
Alba: -¿Y entonces qué ha dicho papá?
Laura: (imitando a su padre, con tono de voz grave, agitando mucho las manos enérgicamente): -"El modelo no ha funcionao. Y hemos llegao a un acuerdo para cambiar el modelo"..."No es la causa principal de la crisis, desdeluego...pero está claro que el modelo no ha funcionao, y hemos llegao a un acuerdo para mejorar la gobernanza en los próximos años..."
Alba: -¡Nosferatuuu, vive en Barakaldooo! Menos mal que tú y yo ya estamos muertas y que hemos hecho un juramento eterno..., por cierto, sé que le has robado un Armani a mamá y te lo has probado. Ten cuidado, que así empiezan a lo tonto las pijas, luego se agarran al collar de perlas y al Chanel, y ¡Uhmmmm! No more death is evil dead...

UN AMOR DE VERANO III.

RELATO: "MUERTE EN EL YOUTUBE"

R*
De la fatídica experiencia e increíble historia que nos contó Alonso Albondo Remagada, con nick internauta AlbondigoSobaco37, buscando un vídeo de su grupo favorito lolailo, y de la simpar narración extraordinaria que hace, entre su vecindario y en un extraño día de conexión, en el que encontró una proyección de macabro contenido fílmico que consta en acta y órden del día...

"De pronto, me hallaba buscando videos de los Camela en el Youtube, y ví aquello de mi vecina del tercero…
Había desaparecido hacía una semana, todos lo sabíamos: las azafatas deben callarse la boca y no echar polvos con gente de raza árabe: la gente de raza árabe, es capaz de clavarte unas pinzas de depilar en las yugulares y cambiar los destinos de la nación más poderosa del mundo con las pinzas de depilar: no sólo a éstas les tienen miedo los osos amorosos…
Francesco Franco Baha Monde (de le Monde Diplomatique), ese machote con bigote, con ese porte, esa prestancia y esa altura y gentilhermosura, cambió el destino de España en lo universal con una avioneta escacharrada, qué no serían capaces de conseguir unas pinzas de depilar y un tinte que se notara, mal echao…

Pero estaba hablando de la azafata de Varig…sí, esa tonta que se acercaba y echaba risotadas con hombres mariquitas por ir a la moda, pero que luego los ponía fácilmente a parir en un catering, que compraba zapatos por catálogo, y que se masturbaba con el mango de un cepillo para el pelo, que le vino de regalo pegado con celofán en un bote de laca Fixonia.
¿Por qué me tuvo que tocar a mí? Buscaba la última y más epatante performance lolailo de los Camela y acabé viendo en el YouTube el video de la azafata, mi vecina, mi asquerosa vecina, la que me dejaba comentarios anónimos en el blog, diciéndome que no sabía escribir y sugiriendo que tenía cincuenta y dos años en realidad y una cosa increíble liposomial que me adjudicaba; la que hizo correr en la Taberna del Duque el bulo de que tenía un atrezzo para travestirme de las dos JuanaReinas…, y todo porque uno de mis últimos partenaires del chap, causó una pequeña, ligera gotera en su techo de mierda, con esa lluvia dorada tan renal que performó en mi salón, de retenerse poco los líquidos…que pensamos habíamos recogido perfectamente con la fregona.

Era mala, toda la Comunidad decía que era mala cuando no volaba. Había hecho correr el rumor de que Don Leandro tenía la gripe del pollo y la contagiaba, a través de los jilgueros de su terraza (la azafata no tenía terraza): Ví el vídeo de la muerte de la azafata en el Youtube. Alguien lo había titulado macabramente: “Mamencita asesinadita”…Todos sabíamos que había sido el Presidente de la Comunidad, pero no decíamos nada, lo reconocíamos en silencio, como las almorranas. Pero no queríamos decir nada porque no queríamos hacer Junta.

Ví el comienzo del vídeo y era talmente porno. Resistí poco, porque duraba unos once interminables minutos, y la azafata gritaba de igual forma que cuando protestó por lo de mi gotera. Deduje que Don Leandro, me había pirateado la señal del dvd, no en vano siempre hablábamos del cine de Bergman en la escalera, lo que no dejaba de resultar sospechoso: lo deduje porque el comienzo del vídeo de la azafata, era un intento de Don Leandro de hacer encuadres y tomas virtuosas similares al arranque de “Shortbus”, y yo el viernes había visto “Shortbus”, resultaba demasiada casualidad.
Jamás pensé que Don Leandro la tuviera pequeña. Vamos, que la tuviera tan pequeña. Tanta aceptación de la homosexualidad, de cara a las votaciones en la Junta, y luego resultaba que era un hetero perverso con la polla pequeña…Las Comunidades de vecinos son injustas, detesto a los heteros falsamente tolerantes, amantes de las mayorías simples…una vez se lo dije, no me pude contener:
-Lleva usted La Carmela en el cabello, Don Leandro.
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Doña Paula, mi vecina favorita, me dio más datos, aporreando el timbre como si tuviera el dedo pegado hasta que le abrí. Nos asomamos al patio y vimos cien ojos entre las cortinas, así que nos encerramos en el cuarto de baño para cotillear, en ropa interior, como habíamos convenido en clave interna:

-“El cuerpo estaba irreconocible en el Atómico-Forense, parece. Han llamao a la madre, que es portuguesa. Tienen a don Leandro metido en una habitación, de éstas que se le ve a través de una luna, como si fuera una piraña o un pez del lago Titicaca del Acuarium de Madrid. Pero parece ser que no canta. Dice que ha sido el portero….” –dijo doña Paula. Y frotándose ligeramente los genitales en el bidet, pues estábamos sentados en confianza, en el momento santuario-semanal de los cotilleos me suplicó:
-Pónme el internet, anda, que quiero ver como se la encaloma y le saca los despojos…Quién me iba a decir a mí que Don Leandro, a éstas alturas, hacía el sepso….
-Ya lo han censurado –contesté.
-Entonces llamemos al tomate y que nos pongan con Jorge Javier, será lo mejor, nada de intermediarios ni directoras de posproducción lesbianas –dijo Doña Paula y me preguntó qué cómo encontré el vídeo de lo de la azafata. Así que le conté toda la historia, porque era muy gay, y cuando más gay era una historia, más le gustaba a Doña Paula:

“-Pues resulta que por el ambiente de las Tres Zeta Petas de Madrid, circulaba la historia del famoso enfrentamiento entre la cantante de los Camela y los de Il Divo, cuando los segundos le dejaron a la pobre el camerino inservible, tras ser sometidos a una violación ritual por tres osos dogmáticos, amantes de “La Sonámbula” en versión hard tipo Callaliano…

Verá…es tan solo un rumor, no se lo vaya a decir a nadie Doña Paula. Pero parece ser que se confirma, porque éste fin de semana, los Il Divo han anulado una actuación en Logroño, para el Festival ese Pop Foc and Sound, de Ven y Casi ó cómo se llame…
¿Que qué ocurrió? A mi tan sólo me han llegado rumores…Son tres osos que ya han estado bajo arresto domiciliario varias veces…pero que en ocasiones realizan actos de beneficencia, como aquel intento de paliza a Nana Moskouri, en el 97 en el Palau dels Esports de Barcelona…Parece ser que sólo le rompieron las gafas…y que ella les confundió con unos de su club de fans de Sabadell, pues por lo visto eran clavaditos.

Pues se cuenta que irrumpieron en el camerino de los Il Divo, tras haber éstos cantado en la Plaza de Toros de Fuenlabrada un intermezzo estropeadísimo de Otello. Todavía el canadiense-austríaco del grupo se estaba retirando el maquillaje de negro y los Il Divo sudaban como si les hubieran hecho un fist-fucking sadomasoquístico en en el Odarko. Los tres osos dogmáticos tomaron carrerilla, y rompieron a la fuerza la puerta de entrada del camerino, y como se ve que tanto garbanzo y triglicérido no duelen, prorrumpieron gritando: “-¡Viva la Opera purista del San Carlo!”

Los Il Divo se escondieron donde pudieron, pero uno de ellos, cuando intuyó las aviesas intenciones de los ositos, se tumbó boca abajo en una chaise-longue, simulando hacer gárgaras como para aclarar la voz y susurró con vibrato en italiano que era versátil, mientras se tapaba los ojos con las manos.
Parece que al español no lo tocaron. Sólo le ataron con dos sábanas- pañuelote del decorado a una silla isabelina, y le pintaron con barra de labios la cara…Peor suerte corrieron los otros, sobre todo el canadiense-austríaco, pero la investigación dice que se trató de sexo consentido…”

Doña Paula, que había estado callada escuchando los acontecimientos gays con expectación en todo momento, me interrumpió, preguntando:
-¿Y quiénes son los Dildivo?
-Pues un grupo de música moderna –le contesté, para que se quedara tranquila y no preguntara más.
-¿Y de qué estilo? –preguntó:
Y yo le contesté, conociendo lo poco que doña Paula sabía de música moderna desde lo de la Piquer:
-Pues son un grupo de éstos opera-pop, un cruce entre la Andrea Bocelli y la Serafín Zubiri, pero desgraciadamente con visión recobrada, con un estilo un poco como Alaska moviéndose, pero poco Alaska, no mucho…más como de Luis Miguel pero tampoco, cómo le diría…Como hombres cantando...Como hombres cantando como si fueran la Paloma San Basilio ¿Me entiende?
-Perfectamente, contestó Doña Paula: -“Duro con ellos.”

R*:El relato "Muerte en el Youtube" fue una entrada que ya se publicó el Veinticinco de Marzo de 2007. Es una "reposición", pero alomejor hay mucha gente que no lo leyó en su momento... Ripley volverá al blog a finales de Septiembre, recargado, y puede que en Octubre asista al Festival de Cine de Sitges. Parte de 2009 y 2010, quiero que sea con algunos viajes (más). El blog tiene dos proyectos nuevos a la vuelta, ya los irá desvelando...
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VEN A McCONDO (la vida es una...)

Víctor ALGORA. "Viaje a San Francisco". Nuevo vídeo realizado por Mutador.

¿Cómo dirán ustedes que Ripley dejó la Rehab? (no, no, no...) Era cierto que sus relaciones con la Fisio-Marimasho atravesaban por un momento delicado. Ella era...insensible, tirana, inflexible, torpedo mosesuárr, y demasiado icono-plasta, en su mundo de órtesis y tullidos, y el pajarito en cuanto pudo escapó de la jaula, a ver, era verano, Mari. Así que con un tono propio de la fría Suecia, casi imperceptible, Ripley se levantó del potro de tortura, y le dijo: -"Mire por favor, váyase a la mierda, Encarnación."

Y lo cierto es que se levantó, se cambió y desapareció de allí, muy a la francesa. Aunque ella debía seguir esperando, pues sólo dijo (como las alas al viento): -"Me necesitará, volverá, ése señor volverá". Por eso Ripley nunca, nunca volvió (por ahora...): Si había algo que le sacaba de sus casillas de la fisio, era que compadreara con las marujis -al olisqueo de los parruses- (tipo: "¿le has hecho una papilla a tu madre?"), y a Ripley le llamara: "Ese Señor"...Desgraciá...

-¿Y cómo te rehabilitas ahora entonces la contractura? -le soltó una gáyer viril mala y maledicente al Bloggerito, a lo que él respondió: -Pues mira, con el flamenco -respondió: "Me rehabilito con el flamenco y con la Terremoto, a lo bruto-bruto, que ya está bien de hielitos y láser, estoy hasta el poño..." -¿La de Alcorcón? Preguntó la marica mala maddonnera: -No -le dijo Ripley: "La de Alcorcón no, Vanessa, la otra, la Vargas, la de toda la vida, Vanesa con una ese": "Me pongo el Achilipún y me descontracto, y si no te lo crees, miálo maricón..." (-en ese momento Ripley, hizo unos caracolillos al viento, estaba guionizado...-) -"Ahhhh...", dijo la marica mala tó negra, tocada, y hundida: "Bailas el Flamingo..."

"Y de pronto él huye, él huía (señora oiga) de los bló, (ella no quería, oiga, señora, ella no quería)...Y se va paseándose encantado de la vida, envuelto en un supuesto anonimato dulce (hasta que llega a Chué)...Ripley va pensando que va a pasar una noche désas (de Hotel Sofitel), con alguien de veintisiete...(son ilusiones, leré leré...)Y resulta que se mete por el tunel del metro Sevilla, sale frente al Vic's (Vaporub, de comida rápida) Sevilla con Peligros, y frente a frente, a unos ochenta centímetros, keep breathing...se topa con un hombre vestido, completamente vestido, cenando, y haciéndose la interesante: François Sagat, el famoso actor porno. -"¡Mira, Fransuá Sagá!" (pronunciando la cosa fransesa, suave-suave..., -dice en voz alta un grupito de connaisseurs-): Ripley, entonces piensa lo que Candela (un poco), y está feo decírlo, me cagüen la mar, (pero oyes...el pensamiento es libre ¿No?). Pues será políticamente incorrecto decirlo, pero piensa: "-Es horrorozo, horrozo...(¡Qué cabezón que tiene!)"

"Lo malo es que, claro, una noche de huída, que comienza así, sólo puede acabar en un breve recorrido asustadizo por Chué (-ellas Danzan solas-), y poco más, porque ya los pucheretes de la Sagá, hasiéndose la famosa, pá dos que se pararon a mirálo como si fuera una a vés trú, como que no, miá no..."

Y la noche sólo acababa de empezar...Pero Ripley, ya oliéndose la cosa, se refugió en un sitio "gáyer" classique-classique (de ésos que incluso fueron escenario de míticas quedadas blogui-blogui...). Y ocurrió lo que no debería de ocurrir (lo que no estaba escrito ni guionizado): -¿Qué hacían cuatro chiquitas casadas en un sitio gáyer, en medio de un homosepsualismo asqueroso de fuga-bló, en plan amiguitas y sin sus maridos, y por qué se ponían a hablar con Ripley y a chafarle el ligoteo? Bueno, no había mucho que ligotear, -pensó: "-Igual es que me he confundido yo, y debería estar ya con dos Ripleycillos en el parque, expuestos a los ataques de cualquier Pitbull-Terrier con ganas de ñam, ñam": Así que se puso a hablar con una Chow-chow, (una chica encantadora, si es que hay que hacer verdaderos milagros para ligar en los sitios de ambiente). Y de pronto sonó la pálabra mágica...el colegio, la infancia (perdida), y tó la pesca...Se dió cuenta de que ella tenía su misma edad, que la conocía desde pequeño, y que era la hija de su profe de gimnasia de niño (el coco para los chavales): la persona que le enseñó a resistirlo físicamente todo, y a correr en invierno: la persona, una de las personas que le enseñó a ser fuerte, a ser duro. La noche, de pronto se volvió nostálgica, le pareció estar viviendo nuevamente dentro de "Dubliners", el relato de Joyce. Recordó la foto añosa del "Homenaje a sus profesores" (que estaban tan vivos, tan jóvenes en la memoria, y en la imágen "as time goes by" la mayoría en silla de ruedas), y una lágrima furtiva asomó en su cara, dejando escapar una señal más de vida, de dolor, de dicha. De todo lo que había costado llegar hasta allí, sonriendo, o haciendo que se sonreía.

Miró a la chica simpática a los ojos, le dió un beso y un abrazo, y ella, ilusionada, le soltó que "esperaba volver a vérle en la próxima reunión de ex-alumnos" ("¿De ex qué?" -preguntó él). Estaba absorto, viviendo un momento de esos que nos entran algunas veces en la vida, cuando no se sabe nunca qué hacer ni qué decir, y pensó:

"Ven a McCondo, la vida es una..."

"Pagafantas" es ya cuarta el el Ranking. El actor Gorka Otxoa y Borja Cobeaga, su director, hablan sobre ella. En la película intervienen, entre otros, Oscar Ladoire, María Asquerino y Kitty Manver.

EL ÉBOLA CALIGRÁFICO

Y de pronto, todos los vejetes que estaban hasta los colodrillos de tamifluses, pues entró un Ébola por Archidona de unos de una patera, que en sobreviviendo, contagiáronse y contagiaron spanish people.

Fue una anciana argumosa quién dió la alerta, una ajjquerosa de los lavapieses, que empezó a sentir más fiebre que calorina, y gritó al patio:
-¡Esto va a ser una Eboli, tuertonas, llamal al Semu!
Y en seguida llegó la poli munisipal de la tele-Spa (la T.I.A), con medidores y micros y muncho de mercurio, y aluego una pobreta de plastiquillo de los chinos: Aislaron allí un bicho raro-raro, no dub.

Entonces, el Bloggerito, con una cértebra virtical que tenía colgá de siempre, que tiraba pá contractura inferná, se auto-mandó unos buro-fases, pá ver si podía aislar al bichito, con unos cosos de promoción del Institute Pasteur París (qué también le hacía las plantillas republicanas al enano folli-folli), y efectivamente, allín se aislaron unos patógenos basterianos de muncho, munchas nomenklaturas...

Los temas comunitarios y la cértebra (la fisio mari-massho) toc-secre, pero bastaba dicín que tenía una vecina latin queen mala-muy mala, que regaba los ficus con pís humano (para que luego digan de los pantanos de Franco, -que de acuerdo, puede que no fuera un buen hombre del todo-, pero él cree que en lo referente al sexo, pues no se enteraba)...

"-¿Pero qué es éste buro-fás que pone Francis Frán Bamondis?" -tell hinsel the blogger to himself on te fall-: "¿What is this vaya lío tour-operator? I want to thank this prize to my mother, all about"...-terció al viento, que ni era Cierzo, ni aire de Lozoya (cómale la...)...ni nada, porque no se movían ni los cardos de la visina que regaba con el orín, del piticlín-.

"¿Francis Fran Bamohondiz? -respondió con buro-fás tipo reajuste de plantilla-: Y yo don Piticlín-Piticlín, me duele la cértebra que ni al Marajá de Kapurtala ¿Ande hay un masajista ó un foto-pixelante con honra? "

Lejos, muy lejos, la gente había cambiado las mascarillas por los últimos sprays de "Laca Elnett" (fusilaos), que quedaban en los cantoneses (los mandarines no lo tenían, y ellos, que eran tan de "entre chinos anda la cosa", pues se picaron los cantoneses con los mandarinos, por un lío de mariconsillos de ojos rasgaos, que es que se lió uno mandarino con otro no, que llevaban una camy de Versace fusilá, y el otro llevaba Vittorio i Visconti, y pues, parece que se enrevolcaron en un sub-sotano, trás biombo, y hubo unas fotos con vello público y uña recortada -que eso los orientales era como aquí el amarillo en los estrenos-)...

En fín, que estaba todo un poco como descompuesto, y dicen que en majalahonda, empezaron a explotar las alcantarillas como si fueran petrólium de petro-brás, pero paece ser, paece ser que era caquilla, y que la cosa fue grave, porque empapó quince Audis (tres re-publicanos y todo, y mira que eran de comprar más en grandes superficies que en mayorista al detall, pero así venían de pardas), y la cosa se lío cuando llegó a ocho Beemeuves, y uno era un faro tó peritao de la Simoneta de Beauvoir (y se pensaba que era una vendetta Berluscogna de Emidio Tucci), asín que aislaron la milagrosa agua de la Sierra por el Norte, y dejaron a todo Loeches (lo eches ó no), sin agua y sin fenosa (ajjquerosa), con lo cual empezaron a hacer los manitas conexiones con los envases iridiados de las cápsulas de los tamifluses, que se habían tomado los viejecillos a punta pala, cambiaos por lingotes de oro...

...Y se quedó todo Madrid sin luz, y Gállar también, porque usaba coche ecológico. Entonces aquéllo empezó a explotar todo: Las explosiones de alcantarillas y bocas de riego y asín eran tapadas y silenciadas, claro, pero el arte del salsaroseo que la gente llevaba en la masa de la sangre, empezó a difundíse como los rumores del "S'ha muerto paco, s'ha muerto paco" (que los malas condisiones, se tiraron tres años calentando "la húmeda")...y empezaron a explotar alcantarillas a troche y moche, y a caer aviones envueltos en llamas (o envueltos en algo) en medio del Atlántico y del Índico y asín; la cosa no se resolvía ni con mascarillas superpuestas, y se armó un Belén, mú mú diabético acelerado, que hubo que meter y todo a la Andreíta (después de hacerle soplar como en los controles por puntos de la Guardialquivir), de submarinista como lo del "muncho prestige" (unos hilillos), y la niña-mujer salió de allí, de lo hondo, con las bombonas pidiendo ver a la Jesulina a gritos:

Resulta que la Repollo había huído con el microfilm, y tenía el futuro de España en sus manos (mejor dichos, en sus manos de Méjico's, no)...Y de ello dependía el Triunvi-Rato mixto de gobierno que se instalaría...pero como había cogido un vuelo vía Zurich, y serbo-déso los polis hablaban, pero alemán no (quién iba a sospechálo)...

...Pues es que...se habían difundío unas fotos piratillas de la Mérkur, de allí teutona con la Jesulina en toles, y explotaban (toma que toma) el alcantarillaje: sin opción a pedir chuletón de Ávila ya ó lentejas de Praga vía conserva...Un mundo raro, lleno de desafíos...No había forma de hacerse una rehabilitación ni de pegar con txutitos de Zeis Thais (el pegamento), los trozos de cornisas caídos, ni las bajantes que explotaban luego también (y eso que llevaban revestimiento tipo Danosa): Los chapucillas se metían de okupas en las casas a las que iban a dar presupuestos, y violaban a los moradores suave-suave, porque habíamos quedao incomunicás y el dsl no iba ni dándole golpes, y los mandos a distancia, se habían quedado callados como putas, tó groguis. Entonces ¿Qué hacían la Mérkur y la Jesulina ("bastante que soy modelo"), tomando el Sol de España como lagartas (sector servicios), en un refugio anti-atómico de Gibraleón ó Gibralfaro? Y sobre todo...¿Qué hacía un refugio anti-atómico en Gibraleón ó Gibralfaro? No se lo pierdan...ahora, una breve pausa publicitaria...

NUEVAS ESCENAS INÉDITAS DE "AGORA", difundidas por RTVCYL

http://www.guardian.co.uk/film/2009/may/17/agora-rachel-weisz-cannes-amenabar-minghella

MADIFF, MADOFF (LAS HIJAS DE CASANDRA)

"Fue una mujer infeliz y alcohólica. No demasiado inteligente, pero con un sentido del humor verdaderamente increíble. La casaron con el dueño de unos grandes almacenes, que en su casa era llamado despreciativamente "el tendero" (los pobres despreciaban a los ricos, pero los ricos eran aún peores despreciándose unos a otros, ninguneándose, pero lo mismo que unos pobres despreciando a otros más pobres aún. El hombre era un lobo para el hombre, sólo conectado con el otro, por medio de la humillación animal de la sexualidad)".

(Ripley, un día de astenia, más información en www.elblogderipley.com)
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Mientras había páginas que sacaban noticias sensacionalistas, que si el Manuel Torreiglesias, que si la partida de piños de Alaska (joder qué país más morboso con la gente que se caía, los niños pelirrojos a los que les faltaban dedos, o los muertos), Ripley vivía apasionado con la vida de Madoff.

El icono(?) contemporáneo era Madoff, si había uno, ni Obama ni Obamo, ni Carla Brunilda y la comparision con Letisia, que a él qué coños le importaba. (¿Qué habrían hablado? ¿Qué buen día hace y cosas así, no? Interesante...Estresante no, interesante...). No, pero Madoff era único: las confesiones de su secretaria, lo que él decía a la gente. Por lo visto, todos los días, sus primeras palabras eran:
"-¿Eres imbécil y estás tontita, verdad?", increíble. Era muy irritable (un claro caso de adicción a los myolastanes a decenas).

O ese punto de cuando su secretaria le veía salir del baño, con un milímetro de bragueta aún sin subir, y se lo recriminaba:
"-¡Guarrete!" -le decía. Y Madoff contestaba:
"-Me acabo de subir la bragueta delante de tí, porque sé que te excita, tontita", increíble. Pero más increíbles sus declaraciones (vía secretaria) sobre los desfalcos, los chorizos y otras personas que los hacían. Un día de la forma más natural posible, le dijo a su secretaria:
"Son montoncitos de aquí y allí. Gente que empieza por poco. Pero luego los montoncitos van sumando, se hace un montoncito gordo y empieza lo malo."

¿Habría mejor definición de la sociedad moderna? Diría que no. La foto de la secretaria era un canto a la mujer de mediana edad que se cuidaba y se pasaba la vida en unos grandes almacenes, al servicio de un desconocido, preocupada ligeramente por su imágen de mujer desesperada dinámica norteamericana, al servicio de la honradez, del nine-to-five y del capital: América no era como aquí: un norteamericano, cuando te conocía, ponía su cartera al lado tuyo encima de la barra de un bar. Eso en España era impensable, sobre todo si te entraban ganas de hacer pís. Imaginabas entonces una paraíso para Madoff: el prototipo de la mala persona maravillosa. Del Maquiavelo moderno...

Vía secretaria (que en teoría, etimológicamente sería "la persona encargada de guardar los secretos y confidencias"), habíamos sabido que Madoff lo tenía todo preparado: el momento en el que le iban a detener. Que había rellenado cheques aposta, con unas sumas increíbles (que no tenía), a favor de personas ficticias, al azar ó inventadas, a las que no debía ningún dinero, sólo con el objeto de incordiar y hacer la vida imposible a sus investigadores, sus hijos y sus nietos ¿No era maravilloso? ¿Y si una persona así se hubiera dedicado a estudiar diez años de violín en el Conservatorio, y lo tocara todos los días? ¿Cómo se torcía uno, pá Murcia ó pá Totana? Era el misterio de la humanidad mismo.

Santificaba a Madoff como un artista del engaño, el más contemporáneo, pero es que ¿Acaso no vivíamos en la sociedad del engaño generalizado? ¿No tenía cierto mérito engañar al engaño? No habría años de cárcel para él, sobrepasaría nueve vidas y generaciones, pero encima lo tenían en libertad vigilada, por si cantaba...(¿Opera?) ¿Qué podría cantar? Cree que podría hacer caer a Obama, al Berlusko y a Carla Bruni a la vez ¿No era el hombre que nos dirigía en la sombra, en realidad?

Siempre había pensado que los gobernantes eran caretos, pero que en realidad nos dirigían Madoff y Bín Lavi. Había una patrona, andaluza renegada, con ese acento mitad de una infancia olvidada andaluza, mitad de El Masnou, mitad de haber sido puta de joven en las Ramblas, de hostal de Barcelona que decía:
"Ese Bin Lavi, qué mala condisión".
Como para no robarle la frase. Y como para que no se la robaran ahora, acabaría copiando "El País", "La Vanguardia" o la "Rolling Stone", y ésto dejaría de ser un blog de creasión-creasión (maricón-maricón).

Ripley tenía la teoría secreta de que Madoff y Bín Lavi eran la misma persona, ó eran hermanos gemelos (twin brothers). Trás arduas investigaciones, y leer mucho policíaco (como comer y cagar, había algo que les delataba, más que una barba de copia y pega): el reloj.

Ahora no lo entenderíamos, tu no lo entenderías porque ésto sería completamente autobiográfico: Madoff era Bín Lavi bilocada. Y yo era una mezcla sexual de las dos, porque los tres éramos amantes secretos de las casas de masajes. Cuando no blogaba, se le podía encontrar en una habitación al fondo de los "Masajes Casandra", tenía una amante bisexual-transexual, que se llama Casandra, era tu madre, y te tuvo de niña, perdón por destripártelo, pero había más hijos de transexuales hermafroditas de lo que se creía, tu eras una de ellas, y estabas entre nosotras. En ocasiones veías muertos, pero sólo de rubia teñida. En realidad me habías hecho ahora decírtelo, qué mala condisión, qué fatiguitas Chani, pero tu eras mi hermana, y éramos las hijas de Casandra.

THE BREATH (LA VIDA EN EL AIRE)

Seguramente en medio de la pandemia morirían todos los hombres. Pero habría hombres que en medio de una pandemia sólo sabrían escribir su nombre en una pared, con un nombre de tiza que se borraría, a los cinco años. Algo que se borraría, que haría soñar a los hijos de puta sin capacidad de sueños: ese sería él, una cosa desnuda creando, sólo porque lo necesitaría: sus ojos abiertos de café: y hombres que se abrazarían y se besarían algunas veces, falta leve.

Tendría un blog modestísimo y se le enamorían ésos periodistas (¿Ahh sí? le leerían misteriosos hombres de negocios), pero sólo le interesarían sus dos pequeños amores de la ventana, para qué nombrar a algunas grandes estrellas de un modesto secreto. Ellos no lo sabrían, nunca deberían saberlo, silencio, secreto, tendría su documento íntimo de gente que le metió en internet ¿Pero ellos lo sabrían? No sabrían nada: sólo le inspiraría la luz, a punto de la oscuridad: "Nada te turbe, hombre medieval" (si ya lo era).

Su familia serían las nubes: Esponja, cielo, humedad rápida. Apretando el culo si podía, aún cuidado. Viento que abrasaría suave en el tonto paso del adsl, que sólo sabría de un amor a medias, tal vez una boca suave (ya, el espejo), de casi cuarenta años que se conservaría en una idea, qué raro pasaría todo en una locura, en la virtualidad. Qué poco sabría sólo ser un hombre que escribiera en el silencio , que se proyectara en medio de una noche española, sin pandemia.

Su amor, su pareja, esos secretos. Esas cosas que no sabría nadie: sus parejas, las más secretas, las más íntimas, sin fotos: porque se perdería intimidad.

Amado nervio, del enano que escribiría y respiraría dentro de él, y que en su cuerpo sano, aún todavía mejor que en una idea, se apoderaría de un papel para querer a un lector que ni siquiera sabría si existía: Hoy vió a los hombres, hoy salió. Hoy sería más, mucho más, que los pequeños hombres feos que pensaban, hoy sería pequeña vida que vivía y respiraba: La fealdad del aire le insultaría en el culo con la lengua, pequeño hombre lejano sin importancia alguna. Querría soñar los hombres, pero no sus cuerpos: Querría soñar los sueños de los hombres, sus bocas, sus respiraciones, en medio de éste mundo loco que se estaba acabando.

Alguien le querría, lo sabía, alguien le querría, sino podría morir, buscaría un gesto con el que alegrar la vida: La del pobre lector que leería herido, solo, asustado de noticias. Qué coño aún podría ser sin sus pequeños enemigos íntimos.

Los pobres hombres y mujeres pequeños como él. Pobres hombres heridos aún con lágrimas en los ojos, la cara escondida en una enorme mascarilla: Hombres heridos, asustados, pequeños rostros oscuros que aún respirarían, sin dejar que les matara la fuerza de sus ojos tristes, con su pequeña nariz de respirar.

Alerta 5-Cumbia del Tapabocas

Después de la Alerta 5 del A(H1N1), ya sólo queda la 6. Aún así, por el momento, fuera de las malas noticias en México y Estados Unidos, la mayoría de pacientes en el mundo evoluciona favorablemente ó se ha recuperado. Ojalá todo continúe así, porque en cinco meses habría una vacuna y el buen tiempo jugaría a favor de debilitar la nueva gripe. De todas formas, es muy poco lo que se sabe y se conoce: la directora de la OMS se llama Señora Chan (Margaret Chan).

DEJAME ENTRAR (LET THE RIGHT ONE IN) DE TOMAS ALFREDSON

De entre todos los estrenos que se van a producir en los próximos días, Ripley eligió una particular historia de cine fantástico y terror (por cambiar de género desde "Los Abrazos Rotos"); un cuento mórbido y terrorífico contemporáneo, pero también una increíble y emocionante historia de amor, para comentarla en la radio "Luz de Gas" de Juan Duque, que se emitirá el próximo sábado 18 de Abril: Se trata de la fascinante película sueca "Déjame Entrar (Let The Right One In)" de Tomas Alfredson, que se estrenará el España el viernes 17 de Abril.

En el frío invierno de Estocolmo, a bastantes grados bajo cero, Oskar, un niño de doce años rubio y delgadito, intenta llevar una vida bastante normal yendo al colegio y viviendo en compañía de su madre, ya que su padre vive en el campo con una nueva pareja. No es del todo un niño feliz, porque sufre un cruel y despiadado acoso escolar por parte de algunos compañeros de su clase, que se ensañan con él y le tienen mortificado.

Una tarde, después de hacer los deberes y dedicarse a su "curiosa" colección de recortes de prensa (que guarda cudadosamente en álbumes), Oskar sale a la plaza del bloque de viviendas en el que vive y bajo la nieve conoce a una niña, de la que le llama la atención su peculiar olor y que no parece sentir frío nunca: Se presentan, la niña le dice que se llama Eli y se caen muy bien, aunque ella le suplica que es mejor que no se hagan amigos. Aún así, Oskar le presta su "cubo de Rubik", y la siguiente ocasión en que se vuelven a ver, el niño contempla entusiasmado cómo Eli ha logrado completar todas las caras de un color... Nace una preciosa amistad, que poco a poco se va transformando en amor, el primer amor, con toda la fuerza que despierta, pero Oskar lentamente va entendiendo porqué la niña intenta evitarlo: ella tiene ciertos problemas, una peculiar dieta...que indica que necesita alimentarse de sangre humana para sobrevivir... nadie es perfecto.

Dirigida por Tomas Alfredson y extraordinariamente interpretada por los niños Kåre Hedebrant (Oskar) y Lina Leandersson (Eli), "Déjame entrar" se basa en la novela de John Ajvide Lindqvist, y contiene una portentosa y emotiva banda sonora de Johan Söderqvist, y una delicada, viva y sugerente fotografía "invernal" de Hoyte Van Hoytema.

El cine sueco vuelve con este film a ocupar un lugar relevante, recordando que es una cinematografía muy a tener en cuenta: Sin olvidar el esplendor de Bergman, -que en su último film "Fanny y Alexander", hablaba de dos niños bien distintos-. Y también recordando títulos tan exitosos como "Fucking Amal" ó "La belleza de las cosas" (Lust och fägring stor) de Bo Widerberg, todas ellas películas laureadas internacionalmente, así como la co-producción entre Dinamarca y Suecia: "Pelle el Conquistador", ganadora del Oscar.

Muchos cinéfilos y algunos críticos que ya lograron verla, aseguran que se trata de una de las mejores y más asombrosas películas de 2008, es ya un film de culto para los amantes del género fantástico, pero aquéllo que la hace más única es que no es "otra película de vampiros más": en ésta no hay demasiados efectos especiales, los vampiros no vuelan...

Y su punto fuerte es que la historia que llamaríamos "fantastica" está engarzada de forma tan precisa en la realidad social del niño protagonista, su infancia y familia desestructurada, el acoso escolar que sufre...que no sabemos nunca del todo qué es real y qué es ficción, todo sucede como en un mágico -y a veces terrorífico- cuento de hadas. Al contrario que en las demás películas de vampiros, el personaje de la niña, se nos presenta casi como una enferma, una desprotegida, una chiquilla diferente, vulnerable, frágil... (casi como el personaje de un "Cuento de Navidad" de Dickens), y el niño, que se hace su amigo (que es a su vez rechazado por sus compañeros de clase), jamás la rechazará, todo lo contrario, la comprenderá enseguida y tomará su "debilidad" como una peculiaridad más.

Tampoco defrauda a los seguidores del cine gore y de terror, porque contiene escenas, que ya han sido calificadas casi como de antología: "El ataque de los gatos" a una vecina del barrio, las escaramuzas en la nieve del "padre" de Eli, y su estancia en el hospital, las escenas de amor con los primeros planos de los niños, la curiosa "forma de desplazarse" de Eli , la secuencia final en la piscina...De todo ello hablaremos en la Radio...

Aclamada y premiada en muchos de los festivales que ha recorrido, entre ellos el de Tribeca, organizado e impulsado por Robert de Niro, se halla sin embargo ciertamente algo alejada de todas las películas "al uso" de vampiros, y he ahí la originalidad y frescura de su propuesta (podría recordar a tantas, desde "Entrevista con el vampiro" como a cualquier otra), sin embargo, podría conectar más directamente con el universo onírico y atormentado de la niña de "El laberinto del Fauno", por ejemplo, o con los universos infantiles asfixiantes y mórbidos de "El espíritu de la Colmena" ó "Cría Cuervos". Recuerda a todas ellas, en cierta manera y a ninguna. También me recordó una película de vampiros producida por Fassbinder: "La Ternura de los lobos" (die Zärtlichkeit der Wölfe), por sus colores algo saturados, -rojos, azules muy vivos- (Debajo pueden ver el tráiler original).

-¿Con quién vive Eli, -la niña-? ¿Quién es el oscuro personaje al que ella llama "padre", y qué se dedica a hacer, durante las frías noches en los alrededores del barrio en el que habitan? ¿Por qué acaba el "padre" en el hospital, custodiado por la policía en una séptima planta, y cómo se las arregla la niña para visitarle?¿Cómo se desplaza Eli por los edificios? Responderemos algunas de éstas cuestiones en la radio...

-¿Cómo se comunican los niños Oskar y Eli, que viven en dos apartamentos pared con pared a través de ellas, cuál es su lenguaje secreto? ¿Qué ocurre cuando aún desconociendo los "hábitos alimenticios" de la niña, Oskar se practica una pequeña incisión en un dedo y le propone "un juramento de sangre"?¿Cómo reacciona Eli, cuando Oskar le da un caramelo de chocolate y comparte sus golosinas con ella? ¿Por qué los padres de Oskar, el niño protagonista, están separados, con quién vive su padre y a quién le presenta cuando el niño le va a visitar a su casa en el campo?

-¿A qué leyenda urbana se refiere el título del film "Déjame entrar"? ¿De qué es la colección secreta de recortes que Oskar guarda en sus álbumes? ¿Qué sucede durante la apoteósica escena "de los gatos" y qué ocurre con la vecina que es atacada por ellos y porqué? ¿Qué acontece durante la penúltima escena de la película en una piscina, casi al final, en la cual Oskar está haciendo ejercicios de fortalecimiento -asustado por las palizas y humillaciones que le infligen sus compañeros-, cuando aparecen los niños que le acosan y atacan, acompañados de su primo mayor, que lleva una navaja? Todas éstas preguntas, y muchas más sobre la película, que se estrena el próximo viernes 17, el Sábado 18 en el programa de radio "Luz de Gas" de Juan Duque...¿Triunfará el amor? No se pierdan ésta delicada, sensible, emocionante, distinta película, protagonizada por dos especiales, únicos niños...El sábado que viene en la Radio..."Déjame entrar"

DEJAME ENTRAR (LET THE RIGHT ONE IN) ELBLOGDERIPLEY EN LA RADIO

Ya puedes escuchar la presentación de Mamá Ripley, y la intervención de Ripley en la Radio "Luz de Gas" de Juan Duque hablando del film "Déjame Entrar" en el siguiente enlace, incluso descargártelo.
http://www.ivoox.com/fiesta-aniversario-4-parte-luzdegasradioblog-es-audios-mp3_rf_63239_1.html Desde el minuto 4' aprox, después del mensaje de MariToñi.

DEJAME ENTRAR LET THE RIGHT ONE IN. (LAT DEN RÄTTE KOMMA IN) OST BANDA SONORA


El Sábado 18 @elblogderipley hablará en la Radio Luz de Gas de Juan Duque, sobre la película "Dejame Entrar". ¿Aparecerá Mamá Ripley también?

"DIE ZÄRTLICHKEIT DER WÖLFE"("La Ternura de los Lobos"), una curiosa película de vampiros producida por RAINER WERNER FASSBINDER.

SE FUE LA MÍTICA MARI TRINI: María Trinidad Pérez de Miravete Mille, más conocida como Mari Trini, falleció a los 61 años en un hospital de Murcia.
@elblogderipley le rinde su particular homenaje con un artículo que ya publicó el siete de Mayo de 2008. http://www.elblogderipley.com/2008/05/el-fantasma-de-marie-trinne.html

MALAS RACHAS

Alta, altiva, pertrechada entre cartones, Katy Kilimanjaro, maravillosa actriz de los 70, se queja de su perra vida, de su mala suerte. De aquellos hombres malos que arruinaron su existencia, de tanto vino, tantas noches que no terminaban nunca, tanto salón con falsas lámparas Tiffany's, tantas mujeres vampiresas, que hoy ya se había llevado y se había tragado alguna morgue, tantos mecenas y falsos seductores que acabaron en brazos de otras mujeres, yéndose a vivir y retirarse a capitales de provincia. Tantos ramos de flores hoy ya secos.

Alta, altiva, enfundada en un abrigo de piel de leopardo artificial, no lejos de Katy, pertrechada entre cartones también, duerme la gran Nadiuska Forrester. Ella, que fue la despampanante mujer con la que algún día muchos hombres soñaron, y a la que más desearon; hoy se halla algo desaseada, perdida, confusa...como una marioneta a la que le cortan los hilos, que alguien roba de un baúl. La memoria le va y le viene, como dudando de todo, encerrada en un laberinto en el que a veces hay luz, a veces oscuridad. Pasión apagada. Pasado que no vuelve. Teléfonos que nadie contesta, golpes a las cabinas. Situación que no acaba de entender, falta de oportunidades...Tal vez demasiadas drogas, demasiadas whiskerías a las afueras...La casa embargada, una familia muy lejos, que no quiere saber nada. Pasión apagada, tiempos mejores, malas rachas...

En el barrio, nadie les reconoce ya: Ellas sí, se reconocen, se hablan...Saben que algún día fueron famosas actrices del cine, del teatro, de la televisión: saben que un día fueron estrellas, e incluso compañeras una de otra en algunas películas.

El sol lo inunda todo, son las once, aunque aún hace frío, hay que tener cuidado con éstos días tan cambiantes de primavera, pues saben de más de una cupletista caída en desgracia y muerta de neumonía, al fondo de algún piso pequeño y oscuro casi en manos de la caridad.

El sol baña los edificios, sus rostros, rostros que ya casi nadie reconoce excepto algún absurdo fan, ó algún viejo verde que cada dos semanas o así, se acerca a los cartones a pedirles un autógrafo, a rememorar épocas ya pasadas, al que acaban despidiendo y largando cuando ya les resulta molesto y cansino...

Hay humo, una hoguera en el centro de la plaza que han encendido otros indigentes para calentarse. Las personas que a esas horas atraviesan la plaza ni siquiera les miran. Nadie mira a los pobres, nadie piensa que los pobres nunca han sido otra cosa que pobres: Gente sin pasado, sin futuro, juguetes rotos.

Hay un grupo de inmigrantes-músicos, entre los que sobresale Jonás, un impresionante negro brasileiro recién escapado de la boca de una ballena, del que se dice que fue una estrella de la canción, y todos juntos improvisan una música. Es un momento en el que muchos se acercan a la hoguera y parecen una familia, una verdadera familia...Alguien asegura que entre los pobres, aparte de las dos actrices y Jonás, estuvo Joselito una época, y su lugar lo ocupa ahora Edgardo Zambrano, (el hombre cabizbajo del fondo): el famoso niño-superdotado del franquismo, que salió en tantos documentales resolviendo complejas fórmulas matemáticas con siete años...
La música se apodera de la mañana, ellos empiezan a pasarse sus tetra-briks de vino, y Jonás entona el "Noite Severina", su canción preferida... Nadiuska entonces, se alza de pie a bailar como una musa, una misteriosa diosa hippie agitada frenéticamente por los ritmos, rememorando su antiguo esplendor en la hierba, mientras unos zíngaros se les unen con unos tambores y un violín desafinado.

Alrededor, la ciudad despierta y transcurre ajena, como un hormiguero nervioso de gente enfundada en teléfonos móviles y gritos, pasiones rápidas, recados, visitas al banco, coches echando humo, y prisas...Todo es rápido, demasiado rápido. Todo pasa rápido, como un relámpago: Nadie conoce a nadie. Pasión apagada, tiempos mejores, tiempos peores, malas rachas.

CURSILLOS DE INGLÉS DE MAMÁ RIPLEY

"MENTIRAS Y GORDAS" de Menkes y Albacete, arrasa en la taquilla española el primer fín de semana trás su estreno, superando a "GRAN TORINO" y triplicando comparativamente el número de espectadores de "LOS ABRAZOS ROTOS". De continuarse la afluencia de espectadores, sería la primera vez en un algo dilatado plazo de tiempo, en el que aparecerían dos películas españolas en lo más alto del ranking.

LOS ABRAZOS ROTOS

@elblogderipley salió en la radio "Luz de Gas" en el programa dedicado a la Primavera (parte 3ª, a partir del minuto 26), entrevistado por Juan Duque, hablando sobre su blog, el "fenómeno MariToñi " y "Los Abrazos Rotos".http://www.ivoox.com/primavera-parte-3-luz-de-gas-radioblog-21-04-09-audios-mp3_rf_54671_1.html

"Los Abrazos Rotos" mantiene en vilo al espectador las dos horas largas que dura, sin decaer en ningún momento. La película comienza con una imágen congelada de la doble de luz de Penélope, en una pantalla de vídeo que luego toma vida: Sólo hay tres simples títulos de crédito: "El Deseo presenta: Los Abrazos Rotos, Guión y dirección: Pedro Almodóvar" (el director está grabando a los actores, sin que ellos se den cuenta, un poco como hace Rubén Ochandiano, emulando a "Peeping Tom"). Con insólito final cómico (una vuelta de tuerca casi magistral) para el más conseguido de los dramones Noir del director; supera ampliamente en ese aspecto a "La mala educación" y "Carne Trémula".

Almodóvar da un nuevo paso en su carrera, como siempre arriesgado, más cercano a la madurez y la experiencia..."Los abrazos" es un un poema fílmico casi magistral, sobre todo de montaje y cinematografía, pues no chirrían las más de cuatro, seis, ocho capas de cebolla que envuelve, y van cayendo una a una, y siendo desbrozadas... Con una nueva intérprete fascinante e inesperada, que irrumpe en la parte final, de belleza sobrecogedora ¿Cuál? El Sábado en la Radio de Juan Duque...(Este momento es especial).

Unos perfectos, casi sublimes Penélope Cruz y Lluís Homar que bordan unos protagonistas complejos de interpretar (en una acción que va mezclando en flashbacks los años 90 con el tiempo actual), muy bien acompañados por Blanca Portillo, en un papel lleno de aristas y dobleces con confesiones inesperadas; un correctísimo José Luís Gómez encarnando una especie de Edward G.Robinson ibérico, un desdoblado y eficaz, casi travestido Rubén Ochandiano en dos épocas, y un cariñoso Tamar Novas haciendo de lazarillo en sus horas libres (y de DJ alternativo, con peligrosos colegas, como Alejo Sauras).

Con una muy cuidada banda sonora, y tal vez la mejor fotografía de todas las películas de Almodóvar, ...Ripley hablará de todo ello el sábado en la Radio, entre otras cosas...Y desvelará algunos secretos de la película: la desgarradora presencia de Angela Molina. Porqué casi no se rió con las secuencias de la "lectora de labios" (interpretada por Lola Dueñas) y sí con las hilarantes que tienen Mariola Fuentes y el estilista que prueba pelucas a Pe. Porqué cree que es el final más ingenioso en mucho tiempo de Almodóvar (tal vez porque se apodera de éste "una película dentro de otra"). Porqué Tamar Novas está seis horas en coma. Quién hace de la Maura y quién de María Barranco en el "nuevo remake" (ficticio) de "Mujeres al borde de un ataque de nervios", llamado "Chicas y Maletas", qué papeles encarnan Rossy de Palma y Chus Lampreave en sus cameos: Y quién se come madalenas a dos carrillos mientras va hablando como nadie...

Siendo la peli, un homenaje al cine también, y nombrando todas las críticas el fragmento de la película de Rossellini que aparece ¿Por qué Penélope llega a llamarse Severine (en boca de Kitti Manver cuando le llama por teléfono), y a quién se homenajea con ése nombre claramente?

@elblogderipley en la radio. El sábado que viene, entre otras cosas, hablaremos de "Los Abrazos Rotos"...(Cuyo estreno ayer, colapsó la calle Fuencarral de Madrid, tanto, que agentes de movilidad, tuvieron que cortarla. Está bien, que un estreno de cine pare una calle, mucho más que otras cosas...)

@elblogderipley y ebdrvblog, quieren agradecer especialmente a Odi Noyola, de República Dominicana, la mención que hace a los vídeos de Mamá Ripley y a Ripley en su entrada, sobre todo al videoblog, en un Post que habla especialmente del amor, del blogar, de huir de los blogs y de la adipción a blogar. Gracias a ésta mención el videoblog tiene muchos comentarios, de pronto, querría disculparme por ni siquiera haber tenido tiempo de responder algunos aquí y agradecerlo especialmente.)
http://raiz-dtodo-samor.blogspot.com/2009/03/un-dibujo-mio-para-variar-y-desetrezar.html

SIENTO LA PRIMAVERA DE LA CARNE, JACQUES

"Y de golpe, se me plantó el mes de Febrero, Marzo comenzaba disparando lluvia, y a pesar aún del frío, sentí un carnaval entre mis muslos".
Ella se llamaba Massiel Danvers, y vivía en Berlín Este. Era una mujer sola, algo sola, y leía @elblogderipley por internet para practicar español; para no olvidar ese español que hacía veinte, tal vez ventitrés años, le enseñó un lugareño de Denia, Alicante, que jamás olvidaría y que recrearía en su mente cada noche.

¡Oh la carne, esos abrazos de Jacques Damart! -pensaba Massiel Danvers: "-Ese envolverme tras los juncos, y penetrar mi cuerpo frágil y vulnerable de "Solterona-guiri-yéndo-pá-Spanien"... "Era aterrizar en El Altet, y ya necesitar las sales, el ibuprofeno, para enfrentarme a áquel hombre casado, que olía igual que los buenos platos de conejo al ajillo que nos metíamos en el merendero, junto al mar, después de que el Matador me clavara su buena estocada, y me diera el paseíllo, con todo ello aún dentro, del baño al salón del piso-piloto como en un travelling"...

Recordaba ella el piso-piloto (que le salía siempre a mucho mejor precio durante los veraneos, y que era de la familia de Jacques) y deambulaba casi como una autista por su casa berlinesa como buscándole por entre las cortinas, en cada resquicio, cada paso en penumbra, en cada suspiro que la cincuentona iba soltando en su espacioso paseo lento, recorriendo su mansión de viuda de Danvers-Hebenshorff (-una casa que su marido le había legado a su muerte, repleta de Boisseries y cómodas Art-Decó, pues tenía una fábrica de muebles-), y volvía a sentir la humedad del Mediterráneo en sus muslos, el calor bajo las palmeras de sus escapadas nocturnas, el estallido y el fulgor de aquéllos neurotizantes fuegos artificiales, bajo los que hacía el amor al aire libre con Jacques, y que dejaban misterioso e irrespirable el aire, la brisa marina con fragancia humeante de pólvora, que mecía y esculpía sus cuerpos junto al acantilado del Calpet.

"¡Ripley, ohhh Ripley! ¿Podrías localizar a un tal Jacques Damart en la Comunitat, de madre francesa y padre alicantino?" -escribió Massiel Danvers en un mail secreto al Bloggerito, mail que jamás él respondió (tal vez pensando que qué diantres le importaba Jacques):
"-¿Podrías localizar a los Damart-Thermolactyl della Denia, Alacant, pour moi?"

Aquélla mujer aún no sabía, que Jacques Damart-Thermolactyl era un caprichoso nick del destino, un follanick impostado y fingido, que Joan Manel d'Antolí i Moreres, utilizaba todos los veranos para ligarse asustadizas y voluptuosas suecas y alemanas tetonas junto al mar, bien en Denia, bien en San Juan, bien en Tabernes y hasta en el Albir, con su Seat familiar 1430...

Aquélla mujer, ya viuda y sola, con bolsas bajo los ojos y profundas arrugas en el entrecejo, que arreglaba y apañaba con ingentes cantidades de botox y cremas al caviar, encerrada en una enorme casa con sus dos doncellas turcas, recordaba un pasado ya remoto, mientras planificaba nuevos viajes a la India, a Thailandia, a Cuba, a Angkor-Wat: Tampoco importaba ya decir que era una "turista sexual", y que tenía a los hombres que quería, ejerciendo un poquito el capitalismo de la carne.

Hoy, esa nueva danza rítmica y casi ancestral que emprendía arrastrando su salto de cama por los inmensos pasillos de la mansión de los Danvers, trás un apareamiento al borde de la menopausia y el climaterio, acababa junto a una cómoda Estilo Luis XV, fumando un largo cigarrillo mentolado "More": Y volviendo despacio hacia el umbral del dormitorio parándose frente al espejo, para comprobar que en la mullida cama casi siempre vacía, dormía un chavalito de veinticinco años, con gafitas. Le había conocido en una absurda escapada a un bar, y tras quitarse los anteojos, había resultado ser de una belleza enigmática: habían hecho tres ó cuatro veces el amor gratuítamente (-una enormidad de porquerías enorme de posturas y actos lúbricos-), y luego por lo visto se había quedado dormido, como siempre haría Jacques..: "Y de golpe, se me plantó el mes de Febrero, Marzo comenzaba disparando lluvia, y a pesar aún del frío, sentí un carnaval entre mis muslos" -se dijo volviéndose, al quedar de nuevo desnuda frente a él casi como un pájaro libre, volando, volando, y mirando el reflejo del joven efebo en el espejo.

"A LA RECHERCHE DE TADZIO"

Perejil para San Pancracio: "Las pongo bien pipando. Una enormidad de porquerías enorme,... por mor de las niñas".